O problema de preservar a memória da guerra. “Todos os três alemães eram da guarnição de Belgrado...” (de acordo com K

Por que é importante preservar a memória dos mortos? Qual é o significado dos monumentos de guerra? Estas e outras questões são levantadas por K. M. Simonov, refletindo sobre o problema da preservação da memória da guerra

Discutindo esse problema, o autor fala sobre um incidente ocorrido durante a Grande Guerra Patriótica. A bateria russa, liderada pelo capitão Nikolaenko, examina e se prepara para atirar no posto de observação onde três alemães estão escondidos.

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Um papel importante no episódio é desempenhado pelo tenente Prudnikov, que já estudou na Faculdade de História e tem consciência da importância dos monumentos históricos. É ele quem reconhece a Tumba do Soldado Desconhecido no posto de observação. O escritor centra-se no facto de, apesar da incompreensão e indiferença do capitão, Prudnikov tentar explicar a Nikolaenko qual é o significado do monumento: “Um soldado, que não foi identificado, foi enterrado em vez de todos os outros, em sua homenagem, e agora é como uma lembrança para todo o país” O capitão, revelando-se não uma pessoa estúpida, embora pouco instruída, sente o poder das palavras de seu subordinado. Na pergunta retórica feita por Nikolaenko, soa a conclusão moralmente correta: “Que tipo de desconhecido ele é, quando é sérvio e lutou com os alemães naquela guerra?”, e o capitão ordena que o fogo seja apagado.

O autor acredita que é muito importante preservar a memória dos mortos na guerra e é inaceitável tratar os monumentos de guerra com desdém. O Túmulo do Soldado Desconhecido não é apenas um antigo cemitério, mas um monumento nacional que deve ser protegido.

É difícil discordar da posição do autor. Na verdade, os monumentos militares são a parte mais importante do património cultural da humanidade. São eles que ajudam as gerações futuras a lembrar-se sempre das façanhas e do heroísmo dos seus bisavôs e de quão terrível é realmente a guerra.

Muitos escritores pensaram na importância de preservar a memória dos mortos na guerra. Em sua história “E as auroras aqui são tranquilas”, B. Vasiliev fala sobre cinco meninas: Zhenya Komelkova, Rita Osyanina, Lisa Brichkina, Sonya Gurvich e Gala Chetvertak. Lutando em igualdade de condições com os homens, eles mostram verdadeira resistência e verdadeira coragem. Garotas artilheiras antiaéreas morrem de forma heróica, defendendo sua terra natal e lutando contra inimigos até o último suspiro. No entanto, o seu comandante, Fedot Vaskov, permanece vivo. Pelo resto de sua vida, Vaskov preserva a memória do feito heróico das meninas. E, de fato, junto com seu filho adotivo, Fedot vai aos túmulos das heroínas artilheiras antiaéreas e presta homenagem a elas.

Contudo, é importante preservar a memória das guerras não apenas dos últimos séculos. Em “O Conto do Massacre de Mamai”, S. Ryazanets conta sobre a batalha no campo de Kulikovo, onde as tropas do Grão-Duque Dmitry Donskoy e do Khan da Horda Dourada Mamai se enfrentaram. Escrita com incrível precisão factual, esta obra é um verdadeiro monumento literário e histórico. Somente graças à lenda temos a oportunidade de aprender sobre as táticas astutas e inventadas de Dmitry Donskoy, sobre sua façanha e sobre a coragem dos soldados de Moscou.

Com efeito, preservar a memória dos mortos na guerra, do seu verdadeiro heroísmo, é uma das tarefas mais importantes da sociedade moderna. É necessário reconhecer o valor dos monumentos nacionais, e o desejo de ensinar as gerações mais jovens a tratá-los com cuidado deve tornar-se uma das principais prioridades da humanidade.

(442 palavras)

Atualizado: 18/02/2018

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Isso aconteceu no final de julho de 1944. Unidades do 51º Exército do General Kreiser, recentemente reagrupadas do sul para a 1ª Frente Báltica, lançaram uma ofensiva no território do distrito de Shavelsky, na antiga província de Kovno, perto da fronteira com a Curlândia.

A 9ª Brigada Mecanizada da Guarda de Guardas Molodechensk, Tenente Coronel Sergei Vasilyevich Stardubtsev, atuou na vanguarda do 3º Corpo Mecanizado de Guardas do Tenente General Obukhov.

Em 27 de julho, o tenente-coronel Starodubtsev enviou um grupo de reconhecimento sob o comando do capitão da guarda Grigory Galuza atrás das linhas inimigas. A tarefa do grupo era preparar o caminho para o destacamento avançado da guarda do tenente-coronel Sokolov. O grupo incluía vinte e cinco soldados em três veículos blindados BA-64, dois tanques T-80 e três veículos blindados alemães SdKfz-251. Esses veículos blindados eram conduzidos por motoristas alemães, com os quais os veículos foram levados como troféus em 5 de julho de 1944 na cidade bielorrussa de Molodechno, pela captura da qual a 9ª Brigada recebeu o nome honorário de Molodechno.

Uma vez em nosso cativeiro, esses alemães não apenas gritaram “Hitler - kaputt” em uníssono, mas também declararam que tinham sido antifascistas secretos durante toda a sua vida adulta. Levando isso em consideração, nosso comando, em vez de enviar os motoristas capturados para os acampamentos, os deixou na frente em suas posições anteriores como motoristas-mecânicos do Sonderkraftfarzug.

A maioria de nossos batedores vestiam uniformes alemães e cruzes de feixe dos Balcãs foram aplicadas ao BA-64 e ao T-80 para que os alemães os confundissem com veículos capturados em serviço alemão.

Os batedores deixaram o local da brigada em Meshkucai ao anoitecer e às 12h30 seguiram pela rodovia Siauliai-Riga em direção a Mitau. Caminhamos em alta velocidade. Os batedores atacaram todos os veículos inimigos que encontraram e os jogaram em uma vala.

Tendo percorrido 37 milhas ao longo da retaguarda alemã, às 2h do dia 28 de julho, o grupo de reconhecimento se aproximou da antiga cidade de Janishki, que recebeu o status de cidade em 1933 na Lituânia independente.

Na cidade funcionava a 15ª Brigada SS Panzer-Grenadier (3.866 pessoas) sob o comando do Standarten Fuehrer von Bredow, o 62º Batalhão de Infantaria da Wehrmacht, a 3ª Companhia do 4º Regimento de Engenheiros, duas baterias de artilharia e três baterias de morteiros. O número dessas forças era de cerca de cinco mil pessoas. O comando geral das tropas reunidas na cidade foi exercido pelo General de Polícia Friedrich Jeckeln.

Em fevereiro-abril de 1943, Jeckeln liderou a operação punitiva antipartidária “Winter Magic” no norte da Bielorrússia. Durante a operação, colaboradores letões, lituanos e ucranianos atiraram e queimaram vários milhares de civis, mais de dez mil foram levados para trabalhar na Alemanha.

Os alemães transformaram duas antigas sinagogas em hangares de tanques. A guarda noturna foi realizada por policiais lituanos da equipe policial de Libau sob o comando do capitão letão Elsh. Entre esses policiais estava, dizem, o nativo local Juozas Kiselyus, futuro pai do famoso ator de cinema soviético. Os próprios alemães dormiam principalmente em casa, montando apenas um pequeno posto de controle na entrada de Janishki.

Os alemães pareciam não ter nada a temer - a frente ficava a quase 40 quilômetros de Janishki e suas unidades estavam na reserva.

Ao se aproximarem de Janishki, a coluna foi saudada por sentinelas alemãs. Quando questionado sobre a senha, o motorista alemão do SdKfz-251 capturado respondeu que o grupo havia acabado de escapar do cerco russo e não conhecia nenhuma senha. Acreditando nessa resposta, o suboficial de plantão ordenou a abertura da barreira e nosso grupo de reconhecimento entrou na cidade sem impedimentos.

Matando silenciosamente os policiais que guardavam os tanques com aço frio, os batedores trouxeram sete Tigres e atacaram o inimigo desde o centro da cidade. O efeito da surpresa fez o seu trabalho: parte dos soldados alemães e legionários do Báltico, incluindo o SS Standartenführer von Bredow, recuou para Kurzeme. A maior parte dos soldados inimigos foi capturada pelo grupo do tenente-coronel Sokolov, que chegou meia hora depois. Também deixamos a ponte sobre o rio Presentation intacta.

Deixando os Tigres para as forças principais da 9ª Brigada que se aproximavam, o grupo de reconhecimento e o destacamento avançado continuaram a se mover. Às 4h30 da manhã, o grupo de reconhecimento começou a atirar contra um trem blindado alemão. Isso aconteceu entre as estações ferroviárias de Dimzas e Platone. Um veículo blindado sob o comando do tenente júnior Martyanov avançou e não foi atacado, e o veículo blindado no qual o capitão Grioriy Galuza estava localizado foi baleado à queima-roupa e caiu em uma vala profunda. O comandante do veículo blindado, sargento Pogodin, e o motorista alemão com o antigo sobrenome prussiano Krotoff morreram atingidos diretamente.

O sargento Samodeev e o próprio capitão Galuza ficaram gravemente feridos. O comando do grupo de reconhecimento foi assumido pelo tenente técnico Ivan Pavlovich Chechulin. Sob seu comando, um grupo de reconhecimento, perseguindo o inimigo em retirada, ultrapassou uma coluna de veículos com infantaria, ultrapassou a coluna e armou uma emboscada, o grupo de reconhecimento destruiu 17 veículos e até 60 alemães e seus cúmplices lituanos e letões com metralhadora fogo e granadas. Chechulin destruiu pessoalmente três carros com granadas. Três carretas, uma arma e cinco motocicletas foram capturados.

Às cinco e meia da manhã o grupo chegou aos arredores de Mitava (atual Jelgava), onde, por ordem do comando, passou à defensiva antecipando a aproximação das forças principais. No total, durante o ataque, o grupo de reconhecimento percorreu 80 quilômetros atrás das linhas inimigas. Seus comandantes, Grigory Galuza e Ivan Chechulin, receberam títulos heróicos em março de 1945. Chechulin não viveu para receber o prêmio - em 2 de fevereiro de 1945, ele morreu em batalha perto da cidade de Priekuli.

Galuza viveu até hoje e morreu em Balashikha, perto de Moscou, em 8 de dezembro de 2006. O ex-comandante da guarnição, General Jeckeln, foi capturado pelas tropas soviéticas em 2 de maio de 1945. No julgamento em Riga por crimes de guerra, Jeckeln foi condenado à morte pelo tribunal militar do Distrito Militar do Báltico e enforcado publicamente em 3 de fevereiro de 1946 em Riga.

O escritor e poeta soviético russo K. M. Simonov, em seu texto, levanta o problema da preservação de monumentos históricos.

Para chamar a atenção dos leitores para esse problema, o autor fala sobre salvar a Tumba do Soldado Desconhecido. A Grande Guerra Patriótica. A bateria do protagonista, Capitão Nikolaenko, preparava-se para disparar contra um posto de observação inimigo.

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Perto estava o Túmulo do Soldado Desconhecido. O capitão nunca tinha visto tal estrutura antes e não sabia de seu grande significado, então dá a ordem de bombardear a área. No entanto, o pupilo do capitão, tenente Prudnikov, que era aluno do departamento de história antes da guerra, reconheceu o túmulo e tentou impedir sua destruição. Prudnikov explicou a Nikolayenko que o túmulo é um “monumento nacional”, um símbolo de todos aqueles que morreram pela sua pátria. Lá está enterrado um soldado iugoslavo não identificado, que também lutou contra os alemães na Primeira Guerra Mundial. O capitão, para quem “tudo ficou claro”, deu ordem para conter o fogo. Foi assim que a Tumba do Soldado Desconhecido foi salva.

K. M. Simonov acredita que é necessário preservar os monumentos históricos para que os descendentes sempre se lembrem da história de sua pátria e do custo da vitória na guerra.

Para comprovar esta posição, darei um exemplo da literatura estrangeira. No romance distópico de Ray Bradbury, Fahrenheit 451, o leitor se depara com uma imagem terrível de uma sociedade em que todos os livros são queimados. Os livros também são monumentos históricos, pois armazenam experiências e conhecimentos acumulados pelas gerações anteriores. Ao queimá-los, a humanidade rompe a ligação com seus ancestrais. Tal ignorância leva à degradação da sociedade. Isto é o que Ray Bradbury prova com sua distopia.

Como segundo argumento, citarei fatos históricos. Durante a Segunda Guerra Mundial, os invasores alemães ocuparam Gatchina, cidade natal de muitas pessoas. Os alemães queimaram e saquearam o principal monumento histórico - o Palácio Gatchina. Estava em péssimas condições, mas a maior parte ainda sobreviveu. Após o fim da guerra, historiadores, juntamente com artistas de restauração, trabalharam durante muitos anos na restauração do Palácio de Gatchina. Agora acolhe várias excursões e exposições. Tenho orgulho de que no nosso país tenha sido restaurado um monumento tão importante para Gatchina, pois graças a isso conseguimos preservar o que há de mais valioso - a nossa história.

Assim, K. M. Simonov em seu texto nos exorta a preservar os monumentos históricos, porque não há nada mais valioso no mundo do que a memória de nossos ancestrais que sacrificaram suas vidas por um futuro brilhante.

Atualizado: 31/03/2018

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Transcrição

1 LIVRO DE VISITANTES A alta colina coberta de pinheiros onde o Soldado Desconhecido está enterrado é visível de quase todas as ruas de Belgrado. Se você tiver binóculos, então, apesar da distância de quinze quilômetros, bem no topo do morro você notará uma espécie de elevação quadrada. Esta é a Tumba do Soldado Desconhecido. Se você dirigir para o leste de Belgrado ao longo da estrada Pozarevac e depois virar à esquerda, então, ao longo de uma estreita estrada de asfalto, você logo chegará ao sopé da colina e, contornando a colina em curvas suaves, começará a subir até o topo entre duas fileiras contínuas de pinheiros centenários, cujas bases são emaranhados de arbustos de amoras e samambaias. A estrada o levará a uma área de asfalto liso. Você não irá mais longe. Diretamente à sua frente, uma ampla escadaria feita de granito cinza toscamente esculpido subirá indefinidamente. Você caminhará por ele por um longo tempo, passando por parapeitos cinzentos com tochas de bronze, até finalmente chegar ao topo. Você verá uma grande praça de granito, ladeada por um poderoso parapeito, e no meio da praça, por fim, a própria sepultura também é pesada, quadrada, forrada de mármore cinza. Seu teto em ambos os lados, em vez de colunas, é sustentado pelos ombros de oito figuras curvadas de mulheres chorando, esculpidas em enormes peças do mesmo mármore cinza. No interior, você ficará impressionado com a simplicidade austera do túmulo. Ao nível do chão de pedra, desgastado por inúmeros pés, encontra-se uma grande placa de cobre. Existem apenas algumas palavras gravadas no quadro, as mais simples que se possa imaginar: O SOLDADO DESCONHECIDO ESTÁ ENTERRADO AQUI E A DATA: E nas paredes de mármore à esquerda e à direita você verá guirlandas desbotadas com fitas desbotadas, colocadas aqui em momentos diferentes , sincera e insinceramente, por embaixadores de quarenta estados Isso é tudo. Agora saia e, do limiar do túmulo, olhe em todas as quatro direções do mundo. Talvez mais uma vez em sua vida (e isso acontece muitas vezes na vida) lhe pareça que nunca viu nada mais belo e majestoso. No leste, você verá florestas e bosques intermináveis, com estreitas estradas florestais serpenteando entre eles. No sul, você verá os suaves contornos verde-amarelados das colinas outonais da Sérvia, as manchas verdes das pastagens, as listras amarelas do restolho, os quadrados vermelhos dos telhados rurais e os incontáveis ​​​​pontos pretos dos rebanhos vagando pelas colinas. A oeste você verá Belgrado, devastada por bombardeios, devastada por batalhas, e ainda assim a bela Belgrado, embranquecendo entre a vegetação desbotada de jardins e parques desbotados. No norte, você ficará impressionado com a poderosa faixa cinzenta do tempestuoso Danúbio de outono, e atrás dela as ricas pastagens e campos negros de Voivodina e Banat.

2 E somente quando você olhar daqui para todos os quatro cantos do mundo, você entenderá por que o Soldado Desconhecido está enterrado aqui. Ele está enterrado aqui porque daqui um simples olhar pode ver toda a bela terra sérvia, tudo o que ele amou e pelo qual morreu. É assim que se parece a Tumba do Soldado Desconhecido, da qual estou falando porque será o cenário da minha história. É verdade que, no dia em questão, ambos os lados em luta estavam menos interessados ​​no passado histórico desta colina. Para os três artilheiros alemães que ficaram aqui como observadores avançados, o Túmulo do Soldado Desconhecido era apenas o melhor ponto de observação no terreno, de onde, no entanto, eles haviam comunicado por rádio duas vezes, sem sucesso, pedindo permissão para partir, porque os russos e iugoslavos estavam começando a aproximar-se cada vez mais da colina. Todos os três alemães eram da guarnição de Belgrado e sabiam muito bem que esta era a Tumba do Soldado Desconhecido e que em caso de bombardeio de artilharia a sepultura tinha paredes grossas e fortes. Isso era, na opinião deles, bom, e todo o resto não lhes interessava em nada. Este foi o caso dos alemães. Os russos também consideraram esta colina com uma casa no topo como um excelente posto de observação, mas um posto de observação inimigo e, portanto, sujeito a fogo. Que tipo de edifício residencial é esse? É algo maravilhoso, nunca vi nada parecido, disse o comandante da bateria, capitão Nikolaenko, examinando cuidadosamente a Tumba do Soldado Desconhecido através de binóculos pela quinta vez. E os alemães estão sentados lá, isso é certo. Bem, os dados para disparo foram preparados? Sim senhor! O jovem comandante do pelotão, tenente Prudnikov, que estava ao lado do capitão, relatou. Comece a atirar. Atiramos rapidamente, com três projéteis. Dois cavaram o penhasco logo abaixo do parapeito, levantando toda uma fonte de terra. O terceiro atingiu o parapeito. Através de binóculos era possível ver fragmentos de pedras voando. Vejam só, espirrou! Nikolaenko disse. Vá para a derrota. Mas o tenente Prudnikov, que já havia espiado pelo binóculo por muito tempo e intensamente, como se se lembrasse de algo, de repente enfiou a mão em sua sacola de campo, tirou um mapa de Belgrado capturado pelos alemães e, colocando-o em cima de seu layout de dois papel, começou a passar o dedo apressadamente sobre ele. Qual é o problema? Nikolaenko disse severamente. Não há nada a esclarecer, já está tudo claro. Permita-me um minuto, camarada capitão, murmurou Prudnikov. Ele rapidamente olhou várias vezes para o plano, para o morro, e novamente para o plano, e de repente, enterrando resolutamente o dedo em algum ponto que finalmente havia encontrado, ergueu os olhos para o capitão: Você sabe o que é isso, camarada capitão? O que? E quanto à colina e a este edifício residencial? Bem?

3 Esta é a Tumba do Soldado Desconhecido. Continuei olhando e duvidando. Eu vi isso em algum lugar em uma fotografia de um livro. Exatamente. Aqui está na planta, a Tumba do Soldado Desconhecido. Para Prudnikov, que antes da guerra estudou no departamento de história da Universidade Estadual de Moscou, essa descoberta parecia extremamente importante. Mas o capitão Nikolaenko, inesperadamente para Prudnikov, não demonstrou qualquer capacidade de resposta. Ele respondeu com calma e até um tanto desconfiado: Que outro soldado desconhecido existe? Vamos atirar. Camarada capitão, permita-me! — disse Prudnikov, olhando suplicante nos olhos de Nikolaenko. O que mais? Talvez você não saiba... Isto não é apenas um túmulo. Este é, por assim dizer, um monumento nacional. Bem... Prudnikov parou, procurando palavras. Pois bem, um símbolo de todos aqueles que morreram pela sua pátria. Um soldado, que não foi identificado, foi enterrado no lugar de todos os outros, em sua homenagem, e agora é como uma lembrança para todo o país. Espere, não fale, disse Nikolaenko e, franzindo a testa, pensou por um minuto inteiro. Era um homem de grande coração, apesar da grosseria, favorito de toda a bateria e bom artilheiro. Mas, tendo começado a guerra como um simples lutador-artilheiro e ascendendo através de sangue e valor ao posto de capitão, em seus trabalhos e batalhas ele nunca teve tempo de aprender muitas coisas que talvez um oficial devesse saber. Ele tinha uma compreensão fraca da história, se esta não envolvesse seus relatos diretos com os alemães, e de geografia, se a questão não se referisse ao acordo que precisava ser feito. Quanto à Tumba do Soldado Desconhecido, foi a primeira vez que ouviu falar dela. No entanto, embora agora não entendesse tudo nas palavras de Prudnikov, ele sentia com sua alma de soldado que Prudnikov devia estar preocupado por um bom motivo e que estávamos falando de algo realmente valioso. Espere, ele repetiu novamente, liberando as rugas. Apenas me diga com quem soldado ele lutou, então me diga o quê! O soldado sérvio é, em geral, iugoslavo, disse Prudnikov. Ele lutou com os alemães na última guerra de 1914. Agora está claro. Nikolaenko sentiu com prazer que agora tudo estava realmente claro e a decisão certa poderia ser tomada sobre este assunto. Tudo está claro, ele repetiu. Está claro quem e o quê. Caso contrário, você estará tecendo sabe Deus o quê, “desconhecido, desconhecido”. Quão desconhecido ele é quando é sérvio e lutou com os alemães naquela guerra? Abaixe o fogo! Chame-me de Fedotov com dois lutadores. Cinco minutos depois, o sargento Fedotov, um taciturno residente de Kostroma com hábitos pessimistas e um rosto impenetravelmente calmo, largo e marcado por varíolas, apareceu diante de Nikolaenko. Mais dois batedores vieram com ele, também totalmente equipados e prontos. Nikolaenko explicou brevemente a Fedotov sua tarefa de subir a colina e remover os observadores alemães sem barulho desnecessário. Então ele olhou com algum pesar para as granadas penduradas em abundância no cinto de Fedotov e disse:

4 Essa casa na montanha tem um passado histórico, então não brinque com granadas dentro da casa, foi assim que eles a escolheram. Se acontecer alguma coisa, tire o alemão da metralhadora e pronto. Sua tarefa está clara? Está claro, disse Fedotov e começou a subir a colina, acompanhado por seus dois batedores. * * * O velho sérvio, guarda do Túmulo do Soldado Desconhecido, não encontrou um lugar para si durante todo aquele dia desde a manhã. Nos primeiros dois dias, quando os alemães apareceram no túmulo, trazendo consigo um tubo estéreo, um walkie-talkie e uma metralhadora, o velho, por hábito, subiu as escadas sob o arco, varreu as lajes e limpou a poeira de as guirlandas com um monte de penas amarradas a um pedaço de pau. Ele era muito velho e os alemães estavam muito ocupados com seus próprios negócios e não prestavam atenção nele. Só na noite do segundo dia um deles se deparou com um velho, olhou para ele surpreso, virou-o pelos ombros de costas para ele e, dizendo: “Saia”, brincando e, ao que parece, ele, chutou levemente a bunda do velho com o joelho. O velho, tropeçando, deu alguns passos para manter o equilíbrio, desceu as escadas e nunca mais subiu ao túmulo. Ele estava muito velho e perdeu todos os quatro filhos durante a guerra. É por isso que recebeu esta posição de guarda, e é por isso que teve uma atitude especial, escondida de todos, em relação ao Túmulo do Soldado Desconhecido. Em algum lugar no fundo de sua alma, parecia-lhe que um de seus quatro filhos estava enterrado nesta sepultura. A princípio, esse pensamento apenas ocasionalmente passava por sua cabeça, mas depois de passar tantos anos visitando constantemente o túmulo, esse pensamento estranho se transformou em confiança nele. Ele nunca contou isso a ninguém, sabendo que iriam rir dele, mas consigo mesmo foi se acostumando cada vez mais com esse pensamento e, ficando sozinho consigo mesmo, só pensou: qual dos quatro? Expulso do túmulo pelos alemães, ele dormia mal à noite e perambulava pelo parapeito abaixo, sofrendo de ressentimento e por ter quebrado seu hábito de longa data de ir até lá todas as manhãs. Quando foram ouvidas as primeiras explosões, ele sentou-se calmamente, encostando as costas no parapeito, e começou a esperar que algo mudasse. Apesar da idade avançada e da vida neste lugar remoto, ele sabia que os russos estavam avançando sobre Belgrado e, portanto, deveriam eventualmente vir para cá. Depois de várias explosões, tudo ficou quieto por duas horas inteiras, apenas os alemães brincavam ruidosamente lá em cima, gritando alguma coisa bem alto e brigando entre si. Então, de repente, eles começaram a atirar para baixo com uma metralhadora. E alguém abaixo também disparava uma metralhadora. Então, perto, logo abaixo do parapeito, houve uma forte explosão e

5 silêncio. E um minuto depois, a apenas dez passos do velho, um alemão pulou de ponta-cabeça do parapeito, caiu, pulou rapidamente e desceu correndo para a floresta. Desta vez o velho não ouviu o tiro, apenas viu como o alemão, antes de chegar a alguns passos das primeiras árvores, pulou, virou-se e caiu de bruços. O velho parou de prestar atenção ao alemão e escutou. No andar de cima, perto do túmulo, ouviam-se passos pesados ​​de alguém. O velho levantou-se e contornou o parapeito em direção à escada. O Sargento Fedotov, porque os passos pesados ​​​​que o velho ouviu acima eram precisamente os seus passos, certificando-se de que, além dos três mortos, não havia mais alemães aqui, esperou na sepultura pelos seus dois batedores, ambos ligeiramente feridos em o tiroteio e agora ainda subíamos a montanha. Fedotov contornou o túmulo e, entrando, olhou para as guirlandas penduradas nas paredes. As coroas eram fúnebres, foi a partir delas que Fedotov percebeu que se tratava de um túmulo e, olhando para as paredes e estátuas de mármore, pensou de quem poderia ser o rico túmulo. Ele foi pego fazendo isso por um velho que entrou na direção oposta. Pelo olhar do velho, Fedotov imediatamente tirou a conclusão correta de que se tratava do guarda do túmulo e, dando três passos em sua direção, deu um tapinha no ombro do velho com a mão livre da metralhadora e disse exatamente isso frase tranquilizadora que ele sempre dizia em todos esses casos: Nada, pai. Haverá ordem! O velho não sabia o que significavam as palavras “haverá ordem!”, mas o rosto largo e marcado de varíola do russo iluminou-se com um sorriso tão tranquilizador ao ouvir essas palavras que o velho também sorriu involuntariamente em resposta. E o que eles mexeram um pouco, continuou Fedotov, sem se importar nem um pouco se o velho o entendeu ou não, o que eles mexeram, não são cento e cinquenta e dois, são setenta e seis, são algumas ninharias para consertar. E granada também é uma bagatela, mas não tinha como eu pegá-los sem granada, explicou ele como se diante dele não estivesse um velho vigia, mas o capitão Nikolaenko. É isso, concluiu. Está claro? O velho acenou com a cabeça; ele não entendeu o que Fedotov disse, mas o significado das palavras do russo, ele sentiu, era tão tranqüilizador quanto seu largo sorriso, e o velho queria, por sua vez, dizer-lhe algo de bom e significativo em resposta. Meu filho está enterrado aqui, inesperadamente pela primeira vez na vida, disse ele em voz alta e solene. Meu filho, o velho, apontou para o peito e depois para a placa de bronze. Ele disse isso e olhou para o russo com um medo oculto: agora ele não vai acreditar e vai rir. Mas Fedotov não ficou surpreso. Ele era um homem soviético e não poderia surpreendê-lo que aquele velho mal vestido tivesse um filho enterrado em tal sepultura. “Então, pai, é isso”, pensou Fedotov. O filho provavelmente era uma pessoa famosa, talvez um general.” Ele se lembrou do funeral de Vatutin, ao qual compareceu em Kiev, de seus velhos pais, vestidos simplesmente com roupas de camponês, andando atrás do caixão, e de dezenas de milhares de pessoas em pé ao redor.

6 Entendo, disse ele, olhando com simpatia para o velho. Está claro. Sepultura rica. E o velho percebeu que o russo não apenas acreditou nele, mas também não ficou surpreso com a natureza extraordinária de suas palavras, e um sentimento de gratidão por esse soldado russo encheu seu coração. Ele rapidamente procurou a chave no bolso e, abrindo a porta do armário de ferro embutido na parede, tirou um livro encadernado em couro de visitantes homenageados e uma caneta eterna. Escreva, disse ele a Fedotov e entregou-lhe uma caneta. Depois de colocar a metralhadora contra a parede, Fedotov pegou a caneta eterna com uma das mãos e folheou o livro com a outra. Estava cheio de autógrafos magníficos e traços ornamentados de membros da realeza desconhecidos para ele, ministros, enviados e generais, seu papel liso brilhava como cetim, e as folhas, conectando-se umas com as outras, dobradas em uma borda dourada brilhante. Fedotov virou calmamente a última página rabiscada. Assim como ele não ficou surpreso antes que o filho do velho estivesse enterrado aqui, ele não ficou surpreso por ter que assinar este livro com uma borda dourada. Abrindo uma folha de papel em branco, ele, com uma autoestima que nunca o abandonou, com sua caligrafia grande e firme, como a de uma criança, escreveu lentamente o sobrenome “Fedotov” em toda a folha e, fechando o livro , deu a caneta eterna ao velho. Fedotov! veio a voz de fora de um dos lutadores que finalmente escalaram a montanha. Aqui estou! Fedotov disse e saiu para o ar. Durante cinquenta quilômetros em todas as direções a terra estava aberta ao seu olhar. No leste estendiam-se florestas intermináveis. No sul, as colinas outonais da Sérvia ficaram amarelas. No norte, o tempestuoso Danúbio serpenteava como uma fita cinzenta. A oeste ficava Belgrado, que ainda não havia sido libertada, embranquecendo entre o verde desbotado de florestas e parques, sobre os quais fumegava a fumaça dos primeiros tiros. E no armário de ferro ao lado da Tumba do Soldado Desconhecido estava um livro de visitantes honorários, no qual o último, escrito com letra firme, era o nome do soldado soviético Fedotov, desconhecido por ninguém aqui ontem, que nasceu em Kostroma, recuou para o Volga e agora olhou daqui para Belgrado, para onde caminhou três mil milhas para libertá-lo. 1944

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Terceiro Ajudante

História

1942

O Comissário estava firmemente convencido de que os corajosos eram mortos com menos frequência do que os cobardes. Ele gostava de repetir isso e ficava irritado quando as pessoas discutiam com ele.

A divisão o amava e temia. Ele tinha seu próprio jeito especial de acostumar as pessoas à guerra. Ele reconheceu a pessoa enquanto caminhava. Levou-o ao quartel-general da divisão, ao regimento e, sem deixá-lo dar um passo, caminhou com ele o dia todo, onde quer que fosse naquele dia.

Se ele tivesse que atacar, ele levava essa pessoa com ele para o ataque e caminhava ao lado dele.

Se ele passasse no teste, o comissário o encontraria novamente à noite.

Qual é o sobrenome? - ele perguntou de repente com sua voz abrupta.

O comandante surpreso chamou seu nome.

E o meu é Kornev. Caminhamos juntos, deitamos de bruços juntos, agora nos conheceremos.

Na primeira semana após chegar à divisão, dois de seus ajudantes foram mortos.

O primeiro ficou com medo e saiu da trincheira para rastejar de volta. Ele foi abatido por uma metralhadora.

À noite, voltando ao quartel-general, o comissário passou indiferentemente pelo ajudante morto, sem sequer virar a cabeça em sua direção.

O segundo ajudante foi ferido no peito durante o ataque. Ele se deitou de costas em uma trincheira quebrada e, com muita falta de ar, pediu um gole. Não havia água. À frente, atrás do parapeito, jaziam os cadáveres dos alemães. Havia um frasco perto de um deles.

O Comissário pegou nos binóculos e olhou durante muito tempo, como se tentasse ver se estava vazio ou cheio.

Então, carregando pesadamente seu corpo pesado e de meia-idade sobre o parapeito, ele atravessou o campo com seu habitual andar vagaroso.

Não se sabe por que os alemães não atiraram. Começaram a atirar quando ele alcançou o frasco, pegou-o, sacudiu-o e, segurando-o debaixo do braço, virou-se.

Ele foi baleado nas costas. Duas balas atingiram o frasco. Fechou os buracos com os dedos e continuou andando, carregando o frasco nos braços estendidos.

Pulando na trincheira, com cuidado, para não derramar, entregou o frasco a um dos soldados:

Dê-me algo para beber!

E se eles chegassem lá e estivesse vazio? - alguém perguntou interessado.

Mas ele voltaria e mandaria você procurar outro, completo! - disse o comissário, olhando com raiva para o questionador.

Muitas vezes ele fazia coisas que, em essência, ele, o comissário da divisão, não precisava fazer. Mas lembrei que isso não era necessário só mais tarde, depois de já ter feito. Então ele ficou com raiva de si mesmo e daqueles que o lembraram de sua ação.

Foi a mesma coisa agora. Tendo trazido o frasco, ele não se aproximou mais do ajudante e parecia ter se esquecido completamente dele, ocupado observando o campo de batalha.

Quinze minutos depois, ele gritou de repente para o comandante do batalhão:

Bem, eles mandaram você para o batalhão médico?

Não pode, camarada comissário, terá de esperar até escurecer.

Ele morrerá antes de escurecer. E o comissário virou-se, considerando o fim da conversa.

Cinco minutos depois, dois soldados do Exército Vermelho, esquivando-se das balas, carregaram o corpo imóvel do ajudante de volta pelo campo montanhoso.

E o comissário observou calmamente enquanto eles caminhavam. Ele mediu o perigo igualmente para si e para os outros. Pessoas morrem - é para isso que serve a guerra. Mas os corajosos morrem com menos frequência.

Os soldados do Exército Vermelho caminharam com ousadia, não caíram, não se jogaram no chão. Eles não esqueceram que carregavam um homem ferido. E é por isso que Kornev acreditava que eles chegariam lá.

À noite, a caminho do quartel-general, o comissário parou no batalhão médico.

Bem, como ele está melhorando, ele foi curado? - perguntou ele ao cirurgião.

Parecia a Kornev que na guerra tudo poderia e deveria ser feito com a mesma rapidez - entregar relatórios, lançar ataques, tratar os feridos.

E quando o cirurgião disse a Kornev que o ajudante havia morrido devido à perda de sangue, ele ergueu os olhos surpreso.

Você entende o que está dizendo? - disse baixinho, pegando o cirurgião pelo cinto e puxando-o até ele.- As pessoas o carregaram por três quilômetros sob fogo para que ele sobrevivesse, mas você diz que ele morreu. Por que eles carregaram isso?

Kornev não disse nada sobre como foi atacado para conseguir água.

O cirurgião encolheu os ombros.

E sem se despedir, foi até o carro.

O cirurgião cuidou dele. Claro, o comissário estava errado. Logicamente falando, ele apenas disse algo estúpido. E, no entanto, havia tanta força e convicção em suas palavras que por um momento pareceu ao cirurgião que, de fato, os corajosos não deveriam morrer, e se morrerem, isso significa que ele não está fazendo um bom trabalho.

Absurdo! - disse ele em voz alta, tentando se livrar desse pensamento estranho.

Mas o pensamento não desapareceu. Pareceu-lhe ter visto dois soldados do Exército Vermelho carregando um homem ferido por um campo interminável e acidentado.

Mikhail Lvovich", disse ele de repente, como se algo já estivesse decidido há muito tempo, ao seu assistente, que havia saído para fumar na varanda. "De manhã, teremos que mover mais dois postos de curativos com médicos mais para frente. .

O comissário chegou à sede apenas de madrugada. Ele não estava de bom humor e, chamando as pessoas, hoje foi especialmente rápido em mandá-las embora com palavras de despedida curtas e quase sempre mal-humoradas. Isso teve seu próprio cálculo e astúcia. O Comissário adorava quando as pessoas o deixavam zangado. Ele acreditava que uma pessoa pode fazer qualquer coisa. E ele nunca repreendeu uma pessoa pelo que ela não pôde fazer, mas sempre apenas pelo que ela pôde e não fez. E se uma pessoa fazia muito, o comissário repreendia-a por não ter feito ainda mais. Quando as pessoas estão um pouco irritadas, elas pensam melhor. Ele gostava de interromper a conversa no meio da frase, para que a pessoa entendesse apenas o principal. Foi desta forma que garantiu que a sua presença fosse sempre sentida na divisão. Depois de estar com a pessoa por um minuto, ele tentou ter certeza de que tinha algo em que pensar antes do próximo encontro.

De manhã, ele recebeu um resumo das perdas do dia anterior. Ao lê-lo, ele se lembrou do cirurgião. Claro, dizer a esse velho médico experiente que ele estava fazendo um péssimo trabalho foi falta de tato da parte dele, mas nada, nada, deixe-o pensar, talvez ficar com raiva e inventar algo bom. Ele não se arrependeu do que disse. O mais triste foi que o ajudante morreu. Porém, ele não se permitiu lembrar disso por muito tempo. Caso contrário, durante estes meses de guerra, muitos teriam de sofrer. Ele se lembrará disso mais tarde, depois da guerra, quando a morte inesperada se tornar um infortúnio ou um acidente. Nesse ínterim, a morte é sempre inesperada. Não tem outro jeito agora, é hora de se acostumar. Mesmo assim, ele estava triste e, de alguma forma, disse de maneira especialmente seca ao chefe do Estado-Maior que seu ajudante havia sido morto e que ele precisava encontrar um novo.

O terceiro ajudante era um menino pequeno, louro e de olhos azuis que acabara de se formar na escola e estava na frente pela primeira vez.

Quando, logo no primeiro dia em que se conheceram, teve que caminhar ao lado do comissário para a frente, até o batalhão, através de um campo congelado de outono, onde muitas vezes explodiam minas, ele não deixou o comissário um único passo. Ele caminhava ao lado: tal era o dever de um ajudante. Além disso, esse homem grande e pesado, com seu andar vagaroso, parecia-lhe invulnerável: se você andasse ao lado dele, nada poderia acontecer.

Quando as minas começaram a explodir com especial frequência e ficou claro que os alemães as estavam caçando, o comissário e o ajudante começaram a deitar-se ocasionalmente.

Mas antes que tivessem tempo de se deitar, antes que a fumaça da explosão próxima tivesse tempo de se dissipar, o comissário já estava se levantando e seguindo em frente.

Para frente, para frente", disse ele mal-humorado. "Não há nada para esperarmos aqui."

Quase nas trincheiras eles foram cobertos por um garfo. Uma mina explodiu na frente, a outra atrás.

O Comissário levantou-se e sacudiu a poeira.

"Você vê", disse ele, apontando para uma pequena cratera atrás enquanto caminhava. "Se você e eu tivéssemos sido covardes e esperado, isso teria vindo só para nós." Você sempre precisa avançar mais rápido.

Bem, se andássemos ainda mais rápido, então... - e o ajudante, sem terminar, acenou com a cabeça em direção à cratera que estava na frente deles.

"Nada disso", disse o comissário. "Eles nos atingiram aqui - é um undershoot." E se já estivéssemos lá, eles teriam apontado para lá e novamente teria havido um undershoot.

O ajudante sorriu involuntariamente: o comissário, claro, estava brincando. Mas o rosto do comissário estava completamente sério. Ele falou com total convicção. E a fé neste homem, a fé que surge instantaneamente na guerra e permanece de uma vez por todas, dominou o ajudante. Nos últimos cem passos ele caminhou ao lado do comissário, bem próximo, cotovelo com cotovelo.

Foi assim que aconteceu o primeiro contato deles.

Um mês se passou. As estradas do sul congelaram ou tornaram-se pegajosas e intransitáveis.

Em algum lugar na retaguarda, segundo rumores, os exércitos estavam se preparando para uma contra-ofensiva, mas enquanto isso a divisão reduzida ainda travava batalhas defensivas sangrentas.

Era uma noite escura de outono no sul. O comissário, sentado no banco de reservas, colocou as botas sujas de lama no fogão de ferro, mais perto do fogo.

Esta manhã o comandante da divisão ficou gravemente ferido. O chefe de gabinete, colocando sobre a mesa a mão ferida amarrada com um lenço preto, tamborilou baixinho os dedos sobre a mesa. O fato de poder fazer isso lhe deu prazer: seus dedos começaram a obedecê-lo novamente.

“Ok, você é um homem teimoso”, ele continuou a conversa interrompida, “bem, deixe Kholodilin ser morto porque estava com medo, mas o general era um homem corajoso - o que você acha?”

Não foi, mas é. E ele vai sobreviver”, disse o comissário e se afastou, acreditando que não havia mais o que conversar.

Mas o chefe de gabinete puxou-o pela manga e disse baixinho, para que ninguém mais pudesse ouvir suas tristes palavras:

Bem, ele sobreviverá, bem - dificilmente, mas bem. Mas Mironov não sobreviverá, os Criadores não sobreviverão e Gavrilenko não sobreviverá. Eles morreram, mas eram pessoas corajosas. E a sua teoria?

"Não tenho uma teoria", disse o comissário rispidamente. "Só sei que, nas mesmas circunstâncias, os corajosos morrem com menos frequência do que os covardes." E se os nomes daqueles que foram valentes e ainda morreram nunca saem da sua língua, é porque quando um covarde morre, eles se esquecem dele antes de enterrá-lo, mas quando um homem corajoso morre, eles se lembram dele, dizem e escrevem. Só nos lembramos dos nomes dos corajosos. Isso é tudo. E se você ainda chama isso de minha teoria, a escolha é sua. Uma teoria que ajuda as pessoas a não terem medo é uma boa teoria.

O ajudante entrou no banco de reservas. Seu rosto escureceu durante o último mês e seus olhos ficaram cansados. Mas, fora isso, ele permaneceu o mesmo menino que o comissário o viu no primeiro dia. Batendo os calcanhares, informou que tudo estava em ordem na península de onde acabara de retornar, apenas o comandante do batalhão, capitão Polyakov, estava ferido.

Quem deveria ocupar o seu lugar? - perguntou o comissário.

Tenente Vasiliev da quinta companhia.

E quem está na quinta empresa?

Algum sargento.

O Comissário pensou por um momento.

Você está com muito frio? - perguntou ele ao ajudante,

Para ser honesto - muito.

Beba um pouco de vodca.

O comissário serviu meio copo de vodca da chaleira, e o tenente, sem tirar o sobretudo, apenas o abriu apressadamente e bebeu de um só gole.

“Agora volte”, disse o comissário, “estou preocupado, sabe?” Você deveria estar lá na península através dos meus olhos. Ir.

O ajudante levantou-se. Ele prendeu o gancho do casaco com o movimento lento de um homem que quer se manter aquecido por mais um minuto. Mas, depois de abotoá-lo, não hesitou mais. Curvando-se para não tocar o teto, ele desapareceu na escuridão. A porta bateu.

“Ele é um cara legal”, disse o comissário, seguindo-o com os olhos. “Acredito que nada vai acontecer com pessoas como ele.” Acredito que eles estarão seguros e acreditam que uma bala não vai me matar, e isso é o mais importante. Está certo, Coronel?

O chefe de gabinete tamborilou lentamente os dedos na mesa. Homem naturalmente corajoso, ele não gostava de basear nenhuma teoria na sua própria coragem ou na coragem dos outros. Mas agora lhe parecia que o comissário tinha razão.

Sim, ele disse.

As toras estalavam no fogão. O comissário dormia com o rosto voltado para a praça de dez verstas e os braços abertos sobre ela, como se quisesse recuperar todos os terrenos ali demarcados.

De manhã, o próprio comissário foi à península. Então ele não gostou de lembrar desse dia. À noite, os alemães desembarcaram repentinamente na península e, em uma batalha feroz, mataram a quinta companhia líder - todos eles, até o último homem.

Durante o dia, o comissário teve que fazer algo que ele, o comissário da divisão, em essência, não deveria fazer. De manhã, ele reuniu todos os que estavam por perto e os conduziu ao ataque três vezes.

A areia barulhenta, tocada pelas primeiras geadas, foi explodida em crateras e coberta de sangue. Os alemães foram mortos ou capturados. Aqueles que tentaram nadar até a costa se afogaram nas águas geladas do inverno.

Depois de entregar o rifle agora desnecessário com uma baioneta preta ensanguentada, o comissário caminhou pela península. Somente os mortos poderiam contar a ele o que aconteceu aqui à noite. Mas os mortos também podem falar. Entre os cadáveres dos alemães jaziam os soldados mortos do Exército Vermelho da quinta companhia. Alguns deles jaziam nas trincheiras, esfaqueados com baionetas, segurando rifles quebrados nas mãos mortas. Outros, os que não aguentaram, jaziam em campo aberto na estepe congelada do inverno: fugiram e aqui as balas os alcançaram. O comissário caminhou lentamente pelo campo de batalha silencioso e espiou as poses dos mortos, seus rostos congelados: adivinhou como o lutador se comportou nos últimos minutos de sua vida. E mesmo a morte não o reconciliou com a covardia. Se fosse possível, ele enterraria separadamente os valentes e os covardes. Que haja uma linha entre eles após a morte, como durante a vida.

Ele olhou atentamente para os rostos, procurando por seu ajudante. Seu ajudante não poderia escapar e não poderia ser capturado; ele deveria estar em algum lugar aqui, entre os mortos.

Finalmente, atrás, longe das trincheiras onde as pessoas lutavam e morriam, o comissário o encontrou. O ajudante estava deitado de costas, um braço desajeitadamente dobrado sob as costas e o outro estendido com o revólver apertado até a morte. Havia sangue seco no peito de sua túnica.

O comissário ficou muito tempo diante dele, depois, chamando um dos comandantes, ordenou-lhe que levantasse a túnica e visse qual era o ferimento.

Ele teria procurado por si mesmo, mas seu braço direito, ferido no ataque por vários fragmentos de uma granada, pendia impotente ao longo de seu corpo. Ele olhou com irritação para a túnica cortada até o ombro, para as bandagens ensanguentadas e feridas às pressas. Não foram tanto a ferida e a dor que o irritaram, mas o próprio fato de estar ferido. Ele, que era considerado invulnerável na divisão! A ferida era inadequada; deveria ter sido curada e esquecida.

O comandante, inclinando-se sobre o ajudante, levantou a túnica e desabotoou a cueca.

“Baioneta”, disse ele, levantando a cabeça, e novamente se inclinou sobre o ajudante e por um longo tempo, durante um minuto inteiro, caiu sobre o corpo imóvel.

Quando ele se levantou, havia surpresa em seu rosto.

“Ele ainda está respirando”, disse ele.

O Comissário não demonstrou de forma alguma o seu entusiasmo.

Dois, aqui! - ele ordenou bruscamente: “Em seus braços, e rapidamente para o vestiário.” Talvez ele sobreviva.

“Ele sobreviverá ou não?” - ele confundiu essa pergunta com outras: como ele se comportou na batalha? por que ele acabou atrás de todos os outros, em campo? E involuntariamente todas essas questões estavam ligadas em uma: se estiver tudo bem, se ele se comportar com coragem, então ele sobreviverá, certamente sobreviverá.

E quando um mês depois o ajudante veio do hospital para o posto de comando da divisão, pálido e magro, mas ainda com os mesmos cabelos louros e olhos azuis, parecendo um menino, o comissário não lhe perguntou nada, apenas estendeu silenciosamente o seu esquerda, mão saudável para apertar.

Mas então nunca cheguei à quinta companhia”, disse o ajudante, “fiquei preso no cruzamento, ainda faltavam cem passos quando...

“Eu sei”, o comissário o interrompeu, “eu sei tudo, não explique”. Eu sei disso, muito bem, que bom que você sobreviveu.

Ele olhou com inveja para o menino, que um mês depois do ferimento fatal estava vivo e bem de novo, e, acenando para a mão enfaixada, disse com tristeza:

Mas o coronel e eu não tivemos os mesmos anos. O segundo mês não cura. E ele tem um terceiro. É assim que governamos a divisão – com as duas mãos. Ele está certo e eu fiquei...

Simonov Konstantin Mikhailovich

Infantaria

História

1943

Foi o sétimo ou oitavo dia de ofensiva. Às quatro horas da manhã começou a clarear e Savelyev acordou. Ele dormiu naquela noite, envolto em uma capa de chuva, no fundo de uma trincheira alemã que havia sido recapturada na noite anterior. Chuviscava, mas as paredes da trincheira protegiam-se do vento e, embora estivesse molhado, não fazia tanto frio. À noite não foi possível avançar mais, pois todo o desfiladeiro à frente estava coberto de fogo inimigo. A empresa recebeu ordem de cavar e passar a noite aqui.

Instalamo-nos no escuro, por volta das onze horas da noite, e o tenente sênior Savin permitiu que os soldados dormissem por sua vez: um soldado estava dormindo e o outro estava de serviço. Savelyev, uma pessoa paciente por natureza, gostava de deixar o melhor “para o final” e por isso conspirou com seu camarada Yudin para que ele dormisse primeiro. Durante duas horas, até uma e meia da manhã, Savelyev ficou de plantão na trincheira e Yudin dormiu ao lado dele. Às duas e meia ele empurrou Yudin, ele se levantou e Savelyev, enrolado em uma capa de chuva, adormeceu. Ele dormiu quase duas horas e meia e acordou quando começou a clarear.

Está clareando ou o quê? - perguntou ele a Yudin, olhando por baixo da capa de chuva não tanto para verificar se era mesmo madrugada, mas para saber se Yudin havia adormecido.

Mas não havia necessidade de dormir. O comandante do pelotão, sargento-mor Yegorychev, atravessou a trincheira e ordenou que se levantassem.

Savelyev espreguiçou-se várias vezes, ainda sem sair da capa de chuva, e imediatamente pulou.

Chegou o comandante da companhia, tenente sênior Savin, que havia visitado todos os pelotões pela manhã. Depois de reunir o pelotão, explicou a tarefa do dia: devemos perseguir o inimigo, que havia recuado provavelmente dois ou até três quilômetros durante a noite, e devemos alcançá-lo novamente. Savin geralmente falava dos alemães como “chucrutes”, mas quando explicava a tarefa do dia, invariavelmente falava deles apenas como inimigos.

O inimigo, disse ele, deve ser alcançado na próxima hora. Partiremos em quinze minutos.

Parado na trincheira, Savelyev ajustou cuidadosamente seu equipamento. E ele trazia consigo, se você contar a metralhadora, e um disco, e granadas, e uma espátula, e um suprimento de emergência na bolsa, quase meio quilo, e talvez até meio quilo. Ele não se pesava na balança, apenas pesava nos ombros todos os dias e, dependendo do cansaço, parecia-lhe menos de meio quilo ou mais.

Quando partiram, o sol ainda não havia aparecido. Estava chuviscando. A grama da campina estava molhada e a terra lamacenta chapinhava embaixo dela.

Olha que verão horrível! - Yudin disse a Savelyev.

Sim", concordou Savelyev. "Mas o outono será bom." Verão indiano.

Ainda temos que terminar a guerra antes deste verão indiano”, disse Yudin, um homem corajoso quando se trata de batalha, mas propenso a pensamentos sombrios.

Atravessaram calmamente a mesma campina que ontem era impossível atravessar. Agora estava completamente quieto em toda aquela longa campina, ninguém atirava nele, e apenas pequenas crateras de minas, de vez em quando encontradas na estrada, lavadas e cheias de água da chuva, lembravam que ontem houve uma batalha aqui.

Cerca de vinte minutos depois, tendo passado por uma campina, chegaram a uma floresta, no limite da qual havia uma linha de trincheiras deixadas pelos alemães à noite. Havia várias latas de máscaras de gás nas trincheiras e, onde estavam os morteiros, havia meia dúzia de caixas de minas.

“Eles ainda desistiram”, disse Savelyev.

Sim", concordou Yudin. "Mas eles arrastam os mortos." Ou talvez não matamos ninguém ontem?

Não pode ser", objetou Savelyev. "Eles me mataram."

Então ele percebeu que a trincheira próxima estava cheia de terra fresca, e um pé de bota alemã com largas tampas de ferro na sola estava saindo do chão, e disse:

Eles não arrastam você para longe, mas enterram você para enterrá-lo”, e acenou com a cabeça em direção à trincheira preenchida onde sua perna estava para fora.

Ambos sentiram satisfação por Savelyev estar certo. Tendo capturado posições alemãs e sofrido baixas no processo, teria sido uma pena não ver um único inimigo morto. E embora soubessem que os alemães haviam matado, ainda queriam ver isso com seus próprios olhos.

Eles caminharam pela floresta com cuidado, temendo uma emboscada. Mas não houve emboscada.

Quando chegaram ao outro extremo da floresta, um campo aberto se estendia diante deles. Savelyev viu: à frente, a meio quilômetro de distância, havia reconhecimento. Mas os alemães poderiam tê-la notado e perdido, e então atingido toda a empresa com minas. Portanto, tendo entrado em campo, os soldados, por ordem do tenente sênior Savin, viraram-se em uma corrente esparsa.

Eles se moviam silenciosamente, sem falar. Savelyev esperava que o bombardeio estivesse prestes a começar. As colinas eram visíveis cerca de dois quilômetros à frente. Era uma posição conveniente e os alemães certamente estariam sentados ali.

Na verdade, quando o reconhecimento avançou mais um quilômetro, Savelyev primeiro viu e depois ouviu várias minas explodirem ao mesmo tempo onde os batedores estavam. E então a nossa artilharia atingiu as colinas. Savelyev sabia que até que nossa artilharia conseguisse suprimir esses morteiros alemães ou forçá-los a mudar de lugar, eles não parariam de atirar. E provavelmente suportarão o fogo e atirarão em sua empresa.

Para chegar o mais longe possível neste momento, Savelyev e todos os outros lutadores avançaram mais rápido, quase correram. E embora até agora a mochila estivesse pesando nos ombros de Savelyev, agora, sob a influência da excitação da batalha que havia começado, ele quase se esqueceu dela.

Caminharam por mais três ou quatro minutos. Então, em algum lugar próximo, atrás de Savelyev, uma mina explodiu e alguém à sua direita, a cerca de quarenta passos de distância, gritou e sentou-se no chão.

Savelyev se virou e viu como Yudin, que era ao mesmo tempo lutador e enfermeira, primeiro parou e depois correu em direção ao homem ferido.

As próximas minas atingiram muito perto. Os soldados deitaram-se. Quando pularam novamente, Savelyev percebeu que ninguém foi atingido.

Então deitaram-se várias vezes, levantaram-se, atravessaram correndo e caminharam um quilômetro até pequenos morros. A inteligência está à espreita aqui. Todos nele estavam vivos. O inimigo disparou alternadamente - às vezes tiros de morteiro, às vezes tiros de metralhadora. Savelyev e seus vizinhos tiveram sorte: onde se deitaram, não havia apenas trincheiras, mas algo parecido (os alemães provavelmente começaram a cavá-las aqui e depois as abandonaram). Savelyev deitou-se na trincheira que havia começado, desatou a pá, desenterrou um pouco de terra e empilhou-a à sua frente.

Nossa artilharia ainda batia forte nas colinas. Os morteiros alemães silenciaram um após o outro. Savelyev e seus vizinhos ficaram ali, prontos a cada minuto para seguir em frente sob comando. Faltavam cerca de quinhentos metros para as colinas onde os alemães estavam em um local totalmente aberto. Cerca de cinco minutos depois de se deitarem, Yudin voltou.

Quem ficou ferido? - perguntou Savelyev.

“Não sei o sobrenome dele”, respondeu Yudin, “este pequenino que chegou ontem com uma nova adição.”

Ficou gravemente ferido?

Na verdade não, mas ele estava fora de ação.

Nesse momento, os projéteis Katyusha passaram sobre suas cabeças e imediatamente as colinas onde os alemães haviam se estabelecido ficaram cobertas por uma fumaça contínua. Aparentemente, o Tenente Sênior Savin, avisado por seus superiores, aguardava esse momento. Assim que a saraivada soou, ele transmitiu a ordem de subir ao longo da corrente.

Savelyev olhou com pesar para a trincheira molhada e tirou o cinto da metralhadora do pescoço. Durante vários minutos, Savelyev, como os outros, correu sem ouvir um único tiro. Quando faltavam apenas duzentos metros para as colinas, ou até menos, as metralhadoras atacaram imediatamente de lá, primeiro uma da esquerda e depois outras duas do meio. Savelyev correu para o chão com um floreio e só então sentiu que estava completamente sufocado pela corrida pesada e seu coração batia forte como se ele estivesse atingindo o chão diretamente. Alguém atrás (Savelyev não conseguia distinguir quem estava com febre), que não teve tempo de se deitar, gritou com uma voz que não era a sua.

Primeiro um, depois outro projétil passou pela cabeça de Savelyev. Sem levantar os olhos do chão, passando o rosto pela grama molhada, ele virou a cabeça e viu que atrás, a cerca de cento e cinquenta passos de distância, nossos canhões leves estavam parados e atirando contra os alemães direto do campo aberto. Outra granada assobiou. A metralhadora alemã, que disparava da esquerda, silenciou. E no mesmo momento Savelyev viu como o capataz Yegorychev, que estava deitado quatro pessoas à sua esquerda, sem se levantar, acenou com a mão, apontou-a para a frente e rastejou de bruços. Savelyev o seguiu. Era difícil rastejar, o local era baixo e molhado. Quando ele se adiantou e agarrou a grama, ela cortou seus dedos.

Enquanto ele rastejava, os canhões continuaram a disparar projéteis sobre sua cabeça. E embora as metralhadoras alemãs à frente também não parassem, esses tiros de canhão fizeram com que parecesse mais fácil rastejar.

Agora os alemães estavam a poucos passos de distância. Rajadas de metralhadora agitavam a grama, ora por trás, ora pelos lados. Savelyev rastejou mais dez passos e, provavelmente, assim como os outros, sentiu que agora ou um minuto depois precisaria pular e correr os cem metros restantes a toda velocidade.

Os canhões atrás dispararam várias vezes separadamente e depois dispararam de um só gole. À frente, a terra subiu do parapeito das trincheiras e, no mesmo segundo, Savelyev ouviu o apito do comandante da companhia. Jogando a mochila dos ombros (ele pensou que viria buscá-la mais tarde, quando tomassem as trincheiras), Savelyev deu um pulo e disparou uma rajada de metralhadora enquanto corria. Ele tropeçou em um buraco invisível, caiu no chão, pulou e correu novamente. Nesses momentos, ele tinha apenas um desejo: correr rapidamente para a trincheira alemã e pular nela. Ele não pensou em como o alemão o cumprimentaria. Ele sabia que se pulasse na trincheira, o pior já teria passado, pelo menos quantos alemães você quisesse estavam sentados lá. E o pior são esses metros restantes, quando você precisa correr para frente de peito aberto e não ter com que se cobrir.

Quando ele tropeçou, caiu e se levantou novamente, seus companheiros da esquerda e da direita o alcançaram e, portanto, saltando no parapeito e mergulhando, viu ali um alemão já morto deitado de bruços, e na frente dele - a túnica de um soldado molhado pela chuva, correndo mais ao longo da linha de comunicação. Ele começou a correr atrás do lutador, mas depois virou à esquerda ao longo da trincheira e se deparou com um alemão que saltou para encontrá-lo. Eles colidiram em uma trincheira estreita, e Savelyev, que segurava uma metralhadora à sua frente, não atirou, mas cutucou o alemão no peito com a metralhadora, e ele caiu. Savelyev perdeu o equilíbrio e também caiu de joelhos. Levantou-se com dificuldade, apoiando a mão na parede escorregadia e molhada da trincheira. Nesse momento, do mesmo lugar onde o alemão saltou, apareceu o sargento-mor Yegorychev, que devia estar perseguindo esse alemão. Yegorychev tinha um rosto pálido e olhos brilhantes e raivosos.

Morto? - perguntou ele, colidindo com Savelyev e acenando para aquele que estava deitado.

Mas o alemão, como se refutasse as palavras de Yegorychev, murmurou alguma coisa e começou a sair do fundo da trincheira. Ele não pôde fazer isso porque a trincheira estava escorregadia e as mãos do alemão estavam levantadas.

Levantar! Levante-se, você! Hyundai niht”, disse Savelyev ao alemão, querendo explicar que ele poderia desistir.

Mas o alemão teve medo de desistir e continuou tentando se levantar. Então Yegorychev o pegou pelo colarinho com uma das mãos e o colocou na trincheira entre ele e Savelyev.

“Leve-o ao tenente sênior”, disse Yegorychev, “e eu irei”, e desapareceu na curva da trincheira.

Tendo dificuldade em errar o alemão na trincheira e empurrá-lo, Savelyev conduziu o prisioneiro à sua frente. Eles passaram pela trincheira onde jazia o alemão morto, que Savelyev viu quando pulou na trincheira, depois se viraram na direção de comunicação, e os olhos de Savelyev foram revelados aos resultados dos foguetes Katyusha.

Tudo, tanto no decorrer da mensagem quanto nas bordas, foi queimado e coberto de cinzas; Os cadáveres dos alemães foram espalhados a alguma distância uns dos outros na trincheira e acima. Um deles estava deitado com a cabeça e os braços pendurados na trincheira.

“Provavelmente ele queria pular, mas não teve tempo”, pensou Savelyev.

Savelyev encontrou a sede da empresa perto de um abrigo alemão meio quebrado escavado ali mesmo, próximo às trincheiras. Como tudo aqui, foi feito às pressas: os alemães devem ter escavado ontem. De qualquer forma, não lembrava de forma alguma os fortes abrigos alemães anteriores e as trincheiras bem cuidadas que Savelyev viu no primeiro dia da ofensiva, quando a linha principal de defesa alemã foi rompida. “Eles não conseguem acompanhar”, pensou ele com prazer. E, voltando-se para o comandante da companhia, disse:

Camarada tenente sênior, capataz Yegorychev ordenou que o prisioneiro fosse entregue.

“Ok, entregue”, disse Savin.

Na passagem do abrigo estavam mais três alemães capturados, guardados por um metralhador desconhecido de Savelyev.

Aqui está outro Fritz para você, irmão”, disse Savelyev.

Sargento! - gritou naquele momento o tenente-metralhador sênior. - Quando todos se reunirem com você, leve consigo outro ferido leve e conduza os prisioneiros até o batalhão.

Então Savelyev viu que a mão esquerda do metralhador estava enfaixada e ele segurava a metralhadora com a mão direita.

Savelyev voltou pelas trincheiras e um minuto depois encontrou Yegorychev e vários outros de sua autoria. Nas trincheiras recapturadas já estava tudo em ordem e os soldados arrumaram locais para tiros confortáveis.

Onde está Yudin, camarada sargento-mor? - perguntou Savelyev, preocupado com o amigo.

Ele voltou e enfaixou os feridos lá.

E pela décima vez nos dias de hoje, Savelyev pensou na posição difícil que Yudin tinha: ele faz a mesma coisa que Savelyev, e até vai retirar os feridos e enfaixá-los. “Talvez ele esteja tão rabugento porque está cansado”, Savelyev pensou em Yudin.

Egorychev mostrou-lhe um lugar e ele, puxando uma espátula, começou a ampliar sua cela para adaptar tudo de forma mais conveniente, por precaução.

Não havia muitos deles aqui", disse Yegorychev, que estava instalando uma metralhadora ao lado de Savelyev. "Você viu como eles estavam cobertos de Katyushas?"

“Eu vi”, disse Savelyev.

Assim que os Katyushas foram cobertos, restaram muito poucos deles. Foi realmente maravilhoso e incrível o que os cobriu! - repetiu Yegorychev.

Savelyev já havia notado que Yegorychev tinha o hábito de dizer “maravilhoso-incrível” em um jargão, em uma palavra, mas ele dizia isso ocasionalmente, quando algo o encantava particularmente.

Savelyev estava jogando um parapeito de barro com uma pá e pensava o tempo todo como seria bom fumar. Mas Yudin ainda não voltou e tinha vergonha de fumar sozinho. No entanto, ele mal teve tempo de se tornar uma “viseira” quando Yudin voltou.

Vamos acender um cigarro, Yudin? - Savelyev ficou encantado.

Secou?

“Deve secar”, respondeu Savelyev alegremente e começou a desatarraxar a tampa de uma lata de óleo capturada, que ele havia encontrado em uma trincheira no dia anterior e adaptada para tabaco.

Camarada Sargento-Mor, gostaria de fumar? - ele se virou para Yegorychev.

O que, você transa?

Sim, mas está úmido.

“Vamos”, concordou Yegorychev.

Savelyev pegou duas pitadas pequenas e despejou uma em Yegorychev e em Yudin, que já havia preparado os pedaços de papel. Então ele pegou a terceira pitada para si. Houve um uivo de granada e uma explosão perto da própria trincheira. A terra subiu acima de suas cabeças e os três se agacharam.

Diga por favor! - Yegorychev ficou surpreso: “Você não derramou o makhorka?”

Não, eles não acordaram, camarada sargento-mor! - Yudin respondeu.

Depois de se sentarem na trincheira, começaram a enrolar cigarros, e Savelyev, olhando com tristeza para as mãos, viu que todo o tabaco que estava em seu pedaço de papel estava caindo no chão. Ele olhou para baixo: havia água ali e a trepada havia desaparecido completamente. Então, abrindo a lata de óleo, ele, arrependido, serviu-se de outra pitada; ele pensou que restavam dois envoltórios, mas agora descobriu que só restava um.

Mal tiveram tempo de acender um cigarro quando os projéteis começaram a explodir novamente. Às vezes, torrões de terra caíam diretamente na vala, na água do fundo.

"Eles provavelmente miraram antecipadamente", disse Yegorychev. "Eles perceberam que não seriam capazes de resistir aqui."

Um novo projétil explodiu bem na trincheira, perto, mas na curva. Eles não machucaram ninguém. Savelyev olhou além do parapeito da trincheira e olhou na direção alemã: nenhum movimento era perceptível ali.

Yegorychev tirou o relógio do bolso, olhou para ele e escondeu-o silenciosamente.

Que horas são, camarada sargento-mor? - perguntou Savelyev.

Bem, qual? - por sua vez, perguntou Yegorychev.

Savelyev olhou para o céu, mas era difícil determinar qualquer coisa do céu: estava completamente cinza e ainda garoava.

Sim, serão cerca de dez da manhã”, disse ele.

O que você acha, Yudin? - perguntou Yegorychev.

“Provavelmente é meio-dia”, disse Yudin.

“Quatro horas”, disse Yegorychev.

E embora em dias como este Savelyev sempre se enganasse sobre a hora e a noite sempre chegasse inesperadamente, ele ficou mais uma vez surpreso com a rapidez com que o tempo voa.

São realmente quatro horas? - ele perguntou novamente.

“Então aí está”, respondeu Yegorychev. “Em poucos minutos.”

A artilharia alemã continuou a disparar durante algum tempo, mas sem sucesso. Depois, novamente na própria trincheira, mas agora um projétil explodiu à distância e de lá eles imediatamente chamaram Yudin. Yudin ficou lá por cerca de dez minutos. De repente, um projétil assobiou novamente e uma explosão foi ouvida onde Yudin estava. Depois tudo ficou quieto novamente, os alemães não atiraram mais.

Poucos minutos depois, Yudin se aproximou de Savelyev. Seu rosto estava completamente pálido, sem vestígios de sangue.

O que você está fazendo, Yudin? - Savelyev ficou surpreso.

“Nada”, disse Yudin calmamente, “me machucou.”

Savelyev viu que a manga da túnica de Yudin estava cortada em todo o comprimento, sua mão estava enfiada no cinto e enfaixada no corpo. Savelyev sabia que isso seria feito em caso de ferimentos graves.

“Talvez tenha sido interrompido”, pensou Savelyev.

Como isso aconteceu? - ele perguntou a Yudin.

Vorobyov foi ferido lá", explicou Yudin. "Eu estava enfaixando-o e acertou-o com precisão." Vorobyov foi morto, e eu... você vê... Ele sentou-se na trincheira antes de sair.

Acenda um cigarro no caminho”, sugeriu Savelyev.

Ele novamente tirou seu lubrificador troféu e a princípio quis dividir em dois a pitada que restava ali, mas ficou com vergonha do pensamento, enrolou um cigarro grande com todo o fumo e entregou-o a Yudin. Ele pegou um cigarro com a mão esquerda saudável e pediu fogo.

Os alemães não atiraram nada. Houve silêncio.

Bem, contanto que eles não atirem, eu irei, amigo”, disse Yudin e se levantou.

Segurando um cigarro no canto da boca, ele estendeu a mão saudável para Savelyev.

“Você é isso...” Savelyev disse e ficou em silêncio, porque pensou: de repente a mão de Yudin seria tirada.

O que é isso"?

Melhore e volte.

“Não”, disse Yudin, “se eu me recuperar, acabarei em uma unidade diferente”. Você tem meu endereço. Se você passar por Ponyri depois da guerra, desça e entre. E então - adeus. Dificilmente nos veremos durante a guerra.

Ele apertou a mão de Savelyev. Ele não conseguiu encontrar nada para dizer a ele, e Yudin, ajudando-se desajeitadamente com uma das mãos, saiu da trincheira e, ligeiramente curvado, caminhou lentamente de volta pelo campo.

“Provavelmente estou acostumado com ele”, pensou Savelyev, cuidando dele, ainda sem entender que ele não estava acostumado com Yudin, mas se apaixonou por ele.

Para passar o tempo, Savelyev decidiu mastigar um biscoito. Mas só então ele se lembrou de que havia abandonado a mochila antes de chegar às trincheiras. Ele pediu permissão a Yegorychev, saiu da trincheira e foi até onde, segundo seus cálculos, estava a mochila. A figura de Yudin era visível à frente, mas Savelyev não o chamou. O que mais ele poderia dizer a ele?

Cerca de cinco minutos depois ele encontrou sua bolsa e voltou.

De repente, ele viu o que o observador sentado na trincheira abaixo dele viu alguns segundos depois. À frente, à esquerda da linha no horizonte, estavam tanques alemães, cerca de dez ou doze. Vendo os tanques, embora ainda não tivessem disparado, Savelyev teve vontade de correr rapidamente para a trincheira e pular. Antes que ele tivesse tempo de fazer isso, os tanques abriram fogo - não contra ele, é claro, mas pareceu a Savelyev que era contra ele. Sem fôlego, ele pulou na trincheira, onde Yegorychev já ordenava o preparo de granadas.

O soldado Andreev, um homem esguio e perfurador de armaduras do pelotão, estava deixando sua grande “arma de alcatrão” mais confortável na trincheira. Savelyev desatou uma granada antitanque do cinto e colocou-a no parapeito à sua frente; Ele só tinha um; o outro, há cinco dias, num ímpeto de paixão, atirou num tanque alemão quando este ainda estava a cem metros dele. E, claro, a granada explodiu totalmente em vão, sem causar nenhum dano ao tanque. Dessa vez, percebendo o erro de Savelyev, Yegorychev o repreendeu, e o próprio Savelyev ficou envergonhado, porque parecia que ele estava se acovardando, mas ele sabia por si mesmo que não estava realmente se acovardando, mas apenas ficando animado. E agora, desamarrando a granada do cinto, ele decidiu que se o tanque fosse em sua direção, ele só lançaria a granada quando o tanque estivesse muito próximo.

O principal é sentar e esperar", disse o tenente sênior Savin, que passava, andando pelas trincheiras e dizendo isso a todos. "Sente-se e espere e jogue atrás dele quando ele passar." Você ficará quieto, ele não tirará nada de você.

Os tanques alemães dispararam continuamente enquanto se moviam. Seus projéteis assobiaram no alto e depois para a esquerda. Savelyev subiu ligeiramente acima da trincheira. Um tanque vinha da esquerda, o outro vinha direto em sua direção. Savelyev mergulhou novamente na trincheira. E embora o tanque que vinha pela esquerda fosse maior - era um “tigre” - e o que se dirigia para Savelyev fosse um tanque médio comum, mas por estar mais próximo, pareceu a Savelyev que era o maior. Ele ergueu uma granada do parapeito e a apoiou na mão. A granada era pesada e isso o fez se sentir mais calmo.

Neste momento, a arma perfurante de Andreev começou a disparar lateralmente.

Quando Savelyev olhou novamente, o tanque já estava a vinte passos de distância. Ele mal teve tempo de se proteger no fundo da trincheira quando o tanque retumbou bem acima de sua cabeça, um cheiro estranho, queimado e fumaça cheirava de cima, e terra caiu das bordas da trincheira. Savelyev pressionou a granada contra si mesmo, como se temesse que ela fosse levada embora.

O tanque cruzou a trincheira. Savelyev deu um pulo, apoiou-se nas mãos, deitou-se de bruços na beira da trincheira, depois saltou completamente e jogou uma granada atrás do tanque, mirando na pista. Ele jogou a granada com toda a força e, sem conseguir resistir, caiu no chão. E então, fechando os olhos, ele se virou e pulou na trincheira. Deitado na trincheira, ele ainda ouvia o barulho do tanque e pensou que devia ter errado. Então ele foi dominado pela curiosidade; embora fosse assustador, ele se levantou e olhou para fora da trincheira. O tanque, chacoalhando, virou-se para uma lagarta, e a segunda, como uma trilha de ferro achatada, arrastou-se atrás dela. Savelyev percebeu que estava em apuros.

Naquele momento, dois projéteis assobiaram sobre sua cabeça, um após o outro. Assim que Savelyev se refugiou novamente na trincheira, houve uma explosão ensurdecedora.

Olha, está queimando! - gritou Andreev, que, tendo subido na trincheira, virou sua arma perfurante na direção onde estava o tanque. - Está queimando! - ele gritou novamente.

Savelyev, elevando-se acima da trincheira, viu que o tanque havia pegado fogo e estava todo em chamas.

Os outros tanques estavam bem à esquerda; um estava queimando, os demais caminhavam, mas naquele momento Savelyev não sabia dizer se estavam indo para frente ou para trás. Quando ele jogou a granada e o tanque explodiu, tudo em sua cabeça ficou confuso.

"Você derrubou uma lagarta para ele", disse Andreev por algum motivo em um sussurro. "Ele parou e ela vai acertá-lo!"

Savelyev percebeu que Andreev se referia a uma arma antitanque.

Os tanques restantes foram completamente para a esquerda e desapareceram de vista. Os morteiros alemães começaram a atingir fortemente as trincheiras.

Isso durou uma hora e meia e finalmente parou. O tenente sênior Savin chegou à trincheira junto com o capitão Matveev, comandante do batalhão.

“Ele derrubou um tanque fascista”, disse o comandante da companhia, parando perto de Savelyev.

Savelyev ficou surpreso com suas palavras: ele nunca havia contado a ninguém que havia derrubado um tanque, mas o tenente já sabia disso.

Bem, vamos imaginar", disse Matveev. "Muito bem!" - e apertou a mão de Savelyev: “Como você o nocauteou?”

Ele passou por cima de mim, eu pulei e joguei uma granada em seu rastro”, disse Savelyev.

Bom trabalho! - Matveev repetiu.

“Ele ainda merece uma medalha pelas coisas antigas”, disse o tenente sênior.

“E eu trouxe”, disse o capitão Matveev, “trouxe quatro medalhas para você para a empresa.” Ordene que os soldados e o comandante do pelotão venham.

O tenente sênior saiu e o capitão, sentando-se na trincheira ao lado de Savelyev, remexeu no bolso da túnica, tirou vários certificados com selos e levou um embora. Então ele tirou uma caixa de outro bolso e uma medalha. Um tenente sênior e um sargento se aproximaram deles.

Savelyev levantou-se e, como se estivesse em formação, congelou, como se estivesse sob o comando “em sentido”.

Soldado do Exército Vermelho Savelyev”, dirigiu-se a ele o capitão Matveev, “em nome do Conselho Supremo e do comando, como recompensa por seu valor militar, apresento-lhe a medalha “Pela Coragem”.

Eu sirvo a União Soviética! - Savelyev respondeu.

Ele pegou a medalha com as mãos trêmulas e quase a deixou cair.

Bem", disse o capitão, ou sem saber mais o que dizer, ou considerando desnecessárias outras palavras. "Parabéns e obrigado." Lutar! - E ele foi mais longe na trincheira, até o pelotão vizinho.

“Escute, capataz”, disse Savelyev quando todos os outros foram embora.

Aparafuse.

Yegorychev tirou do bolso um canivete preso a uma corrente, abriu-o lentamente, desabotoou a gola da túnica de Savelyev, estendeu a mão, perfurou o bolso com uma faca e prendeu a medalha na túnica molhada, suada e suja de lama de Savelyev.

É uma pena, não há nada para fumar nesta ocasião! - disse Yegorychev.

Está tudo bem, vai funcionar assim”, disse Savelyev.

Yegorychev enfiou a mão no bolso, tirou uma cigarreira de lata, abriu-a e Savelyev viu um pouco de pó de tabaco no fundo da cigarreira.

“Não vou me arrepender desta vez", disse Yegorychev. “Em caso de emergência, irei para a costa.”

Cada um deles enrolou um cigarro e acendeu um cigarro.

O que é isso, está quieto? - disse Savelyev.

"Acalmou-se", concordou Yegorychev. "Vamos, mastigue alguns biscoitos." Precisamos que todos comam, eu darei a ordem. Caso contrário, talvez possamos simplesmente ir.” E ele se afastou de Savelyev.

Em algum lugar à frente, à esquerda, ainda havia tiroteio intenso, mas aqui estava tudo quieto - ou os alemães estavam preparando alguma coisa ou haviam recuado.

Savelyev ficou sentado por um minuto, então, lembrando-se das palavras do capataz de que talvez eles realmente começassem a se mover, tirou um biscoito do saco e, embora não tivesse vontade de comer, começou a mastigá-lo.

Na verdade, estava acontecendo algo que nem Savelyev nem Egorychev sabiam.

Os alemães não atiraram porque foram fortemente pressionados no flanco esquerdo e recuaram três quilômetros para trás de um pequeno rio pantanoso. No momento em que Savelyev estava sentado em silêncio mastigando uma bolacha, o regimento já havia dado ordens ao batalhão para avançar e ir até o próprio rio para cruzá-lo à noite.

Quinze minutos se passaram e o tenente sênior Savin levantou sua companhia. Savelyev, como os outros, guardou a mochila, jogou-a sobre os ombros, saiu da trincheira e caminhou. Chegamos à linha de pesca com segurança. Já estava começando a escurecer. Quando cruzamos o bosque e chegamos à sua borda, Savelyev viu pela primeira vez um tanque alemão queimado e, a cerca de cem passos dele, o nosso, também queimado. Eles passaram por este tanque muito perto e Savelyev distinguiu o número “120”. “Cento e vinte, cento e vinte”, pensou ele. Parecia que ele tinha visto recentemente essa figura à sua frente. E de repente ele se lembrou de como anteontem, quando eles, cansados, se levantaram pela quinta vez e seguiram em frente, se depararam com tanques parados em abrigos e em um dos tanques estava o número “120”. Yudin, que tinha uma língua maligna, disse enquanto caminhava até os petroleiros que se inclinavam para fora da escotilha:

Bem, vamos atacar juntos?

Um dos petroleiros balançou a cabeça e disse:

Agora não é o momento para nós.

OK, OK! - Yudin disse com raiva. “É assim que entraremos na cidade, então vocês dirigem até lá como orgulhosos tripulantes de tanques, e deixam as meninas te darem flores...

Passando por um tanque queimado, ele se lembrou dessa conversa com tristeza e pensou que eles estavam vivos, e os petroleiros sentados em suas armaduras provavelmente haviam morrido em batalha. E Yudin provavelmente está indo, se ainda não o fez, para o batalhão médico com um braço quebrado enrolado no cinto.

“Isto é uma guerra”, pensou Savelyev, “você não pode tocar as pessoas com palavras ofensivas. Hoje você vai ofender, mas amanhã será tarde demais para pedir perdão.”

Na escuridão, eles chegaram a uma campina baixa que se transformou em um pântano. O rio estava muito perto.

Como disse o tenente Savin, era necessário concentrar-se às 24h e depois atravessar o rio. Savelyev, junto com os outros, já caminhava pelo próprio pântano, com cuidado para não fazer barulho ao pisar no atoleiro que apareceu sob seus pés. Ele ainda não havia chegado à costa quando de repente a primeira mina uivou sobre sua cabeça e atingiu a lama em algum lugar bem atrás dele. Então outro uivou e bateu mais perto. Eles se deitaram e Savelyev começou a cavar rapidamente no solo úmido. E as minas continuavam caindo e caindo no pântano, ora pela esquerda, ora pela direita.

A noite estava escura. Savelyev ficou deitado em silêncio, queria atravessar o rio o mais rápido possível a todo custo.

Todos os acontecimentos daquele dia vieram à sua mente em meio ao assobio das minas e ao esmagamento da água. Ele se lembrou de Yudin, que talvez ainda estivesse andando pela estrada, depois do tanque queimado, cuja tripulação eles haviam ofendido uma vez, depois da lagarta do tanque alemão que ele havia nocauteado, espalhada como uma cobra, e finalmente, pelotão comandante Yegorychev e o último pó de tabaco no fundo de sua cigarreira. Não havia chance de fumar novamente hoje.

Estava frio, desconfortável e eu queria muito fumar. Se tivesse ocorrido a Savelyev contar os dias em que lutou, ele teria facilmente contado que o oitavo centésimo dia da guerra terminou hoje.

Simonov Konstantin Mikhailovich
Sobrenome imortal
História

1944

No outono passado, de volta ao Desna, quando caminhávamos pela margem esquerda, a rampa do nosso jipe ​​caiu e, enquanto o motorista o bombeava, tivemos que ficar meia hora deitados, esperando, quase na própria margem. Como sempre acontece, o pneu furou no lugar mais infeliz - ficamos presos perto de uma ponte temporária que estava sendo construída sobre o rio.
Durante a meia hora em que ficamos ali sentados, aviões alemães apareceram duas vezes em grupos de três ou quatro e lançaram pequenas bombas ao redor do cruzamento. Na primeira vez o bombardeio ocorreu normalmente, ou seja, como sempre, e os sapadores que trabalhavam na travessia deitaram-se onde puderam e esperaram o bombardeio deitados. Mas na segunda vez, quando o último avião alemão, deixado sozinho, continuou, zumbindo irritantemente, girando sem parar sobre o rio, o pequeno major sapador de cabelos escuros, que comandava a construção, deu um pulo e começou a praguejar ferozmente.
“Eles continuarão girando assim o dia todo”, gritou ele, “e você simplesmente ficará aí deitado, e a ponte continuará de pé!” Depois da guerra construiremos uma ferrovia aqui. Em lugares!
Os sapadores subiram um após o outro e, de olho no céu, continuaram o seu trabalho.
O alemão circulou no ar por um longo tempo, então, vendo que um de seus zumbidos havia parado de funcionar, largou as duas últimas pequenas bombas que lhe restavam e foi embora.
- Então ele foi embora! - exultou o major ruidosamente, dançando na beira da ponte, tão perto da água que parecia que ia cair nela.
Eu provavelmente teria esquecido para sempre esse pequeno episódio, mas certas circunstâncias mais tarde me lembraram dele. No final do outono, eu estava novamente na frente, aproximadamente na mesma direção, primeiro no Dnieper e depois além do Dnieper. Eu tive que alcançar o exército que estava muito à frente. Na estrada, um nome me chamou a atenção, constantemente, aqui e ali, um sobrenome repetido, que parecia ser um companheiro indispensável da estrada. Ou estava escrito em um pedaço de madeira pregado em um poste telegráfico, depois na parede de uma cabana, ou em giz na armadura de um tanque alemão destruído: “Sem minas. Artemyev” ou: “A estrada foi explorada. Artemyev” ou: “Desvio para a esquerda. Artemyev” ou: “A ponte foi construída. Artemyev” ou, finalmente, apenas “Artemyev” e uma seta apontando para frente.
A julgar pelo conteúdo das inscrições, não foi difícil adivinhar que este era o nome de um dos comandantes sapadores que marcharam aqui junto com as unidades avançadas e abriram caminho para o exército. Mas desta vez as inscrições foram especialmente frequentes, detalhadas e, o mais importante, sempre corresponderam à realidade.
Tendo percorrido uns bons duzentos quilômetros, acompanhado por essas inscrições, no vigésimo ou trigésimo deles lembrei-me daquele “major” de cabelos escuros que comandou a construção de uma ponte no Desna sob bombas, e de repente me pareceu que talvez ele fosse esse misterioso Artemyev, como um anjo da guarda sapador, caminhando à frente das tropas.
No inverno, às margens do Bug, em época de lama, pernoitamos em uma aldeia onde funcionava um hospital de campanha. À noite, nos reunimos ao redor da fogueira com os médicos, sentamos e tomamos chá. Não me lembro por que, comecei a falar sobre essas inscrições.
“Sim, sim”, disse o chefe do hospital, “temos seguido estas inscrições durante quase meio milhar de quilómetros”. Sobrenome famoso. Tão famoso que até deixa algumas mulheres loucas. Bem, bem, não fique com raiva, Vera Nikolaevna, estou brincando!
O chefe do hospital voltou-se para a jovem médica, que fez um gesto furioso de protesto.
“Aqui não tem o que brincar”, ela disse e se virou para mim: “Você vai mais adiante, não vai?”
- Sim.
- Riem da minha, como dizem, premonição supersticiosa, mas eu também sou Artemyeva, e me parece que essas inscrições nas estradas foram deixadas pelo meu irmão.
- Irmão?
- Sim. Perdi-o de vista desde o início da guerra; terminamos em Minsk. Antes da guerra, ele era engenheiro rodoviário e, por alguma razão, ainda me parece que é exatamente ele. Além disso, acredito nisso.
“Ele acredita”, interrompeu-a o chefe do hospital, “e até fica zangado porque quem deixou estas inscrições não acrescentou iniciais ao apelido”.
“Sim”, concordou Vera Nikolaevna, “é muito ofensivo”. Se ao menos houvesse uma inscrição “A. N. Artemyev” - Alexander Nikolaevich, eu tenho certeza.
- Você ao menos sabe o que fez? - interrompeu novamente o chefe do hospital. “Certa vez, ela acrescentou a tal inscrição abaixo: “Qual Artemyev? Não é Alexander Nikolaevich? Sua irmã Artemyeva, posto de campo zero três noventa “B” está procurando por ele.
- Foi realmente isso que escreveram? - Perguntei.
- Foi isso que escrevi. Só que todos riram de mim e me garantiram que alguém, e os sapadores, raramente voltam de acordo com suas próprias marcas. Isso é verdade, mas eu ainda escrevi... Quando você avançar”, continuou ela, “pergunte nas divisões, só para garantir, se de repente você se deparar com isso”. E aqui vou escrever para você o número do nosso correio local. Se você descobrir, faça-me um favor e me escreva duas linhas. Multar?
- Multar.
Ela rasgou um pedaço de jornal e, escrevendo nele seu endereço, me entregou. Enquanto eu escondia esse pedaço de papel no bolso da túnica, ela o seguiu com o olhar, como se tentasse olhar dentro do bolso e ter certeza de que esse endereço estava lá e não desapareceu.
A ofensiva continuou. Além do Dnieper e no Dniester ainda encontrei o nome “Artemyev”: “A estrada foi explorada. Artemyev”, “A travessia foi estabelecida. Artemyev”, “As minas foram neutralizadas. Artemiev." E novamente apenas “Artemyev” e uma seta apontando para frente.
Na primavera, na Bessarábia, acabei em uma de nossas divisões de fuzileiros, onde, em resposta a uma pergunta sobre um sobrenome que me interessava, de repente ouvi palavras inesperadas do general:
- Bem, claro, este é meu comandante do batalhão de sapadores - Major Artemyev. Um sapador maravilhoso. O que você está perguntando? Provavelmente, o sobrenome apareceu com frequência?
- Muitas vezes.
- Claro. Não apenas para a divisão, para o corpo - para o exército ele explora a estrada. Todo o caminho está à frente. Existe um sobrenome famoso em todo o exército, embora poucos o tenham visto, pois ele sempre mostra o caminho. Um sobrenome famoso, pode-se até dizer imortal.
Lembrei-me novamente da travessia do Desna, do pequeno major de cabelos escuros, e disse ao general que gostaria de ver Artemyev.
- Apenas espere. Se tivermos algum tipo de parada temporária - então. Você não o verá agora - em algum lugar à frente com unidades de reconhecimento.
- A propósito, camarada general, qual é o nome dele? - Perguntei.
- Qual o seu nome? O nome é Alexander Nikolaevich. E o que?
Contei ao general sobre a reunião no hospital.
“Sim, sim”, confirmou ele, “da reserva”. Embora agora ele seja um guerreiro, é como se estivesse servindo no exército há cem anos. Provavelmente é ele.
À noite, remexendo no bolso da minha túnica, encontrei um pedaço de jornal com o endereço postal do hospital e escrevi algumas palavras à médica Artemyeva de que sua premonição se confirmou, logo a mil quilômetros, enquanto ela seguia no passos de seu irmão.
Uma semana depois, tive que me arrepender desta carta.
Ficava do outro lado do Prut. A ponte ainda não havia sido construída, mas duas balsas úteis, funcionando como um bom relógio, moviam-se monótona e continuamente de uma margem a outra. Ainda me aproximando da margem esquerda do Prut, vi uma inscrição familiar no escudo de um canhão automotor alemão quebrado: “Há uma travessia. Artemiev."
Atravessei o Prut em uma balsa lenta e, ao desembarcar, olhei em volta, procurando involuntariamente com os olhos a mesma inscrição familiar. A vinte passos de distância, na própria falésia, avistei um pequeno monte recém-derramado com uma pirâmide de madeira cuidadosamente feita, onde no topo, sob uma estrela de lata, estava pregada uma tábua quadrada.
“Aqui está enterrado”, estava escrito nele, “o major A. N. Artemyev, que teve uma morte gloriosa como sapador enquanto cruzava o rio Prut”. E abaixo está escrito em grandes letras vermelhas: “Avante, para o oeste!”
Uma fotografia foi inserida na pirâmide sob o vidro quadrado. Eu olhei para ela. A fotografia era antiga, com as bordas puídas, provavelmente guardada há muito tempo no bolso da túnica, mas ainda era possível distinguir: era o mesmo majorzinho que vi no ano passado na travessia do Desna.
Fiquei muito tempo no monumento. Vários sentimentos me preocuparam. Tive pena da minha irmã que perdeu o irmão antes, talvez, até de receber uma carta dizendo que o havia encontrado. E então outro sentimento de solidão tomou conta de mim. Parecia que algo estaria errado nas estradas sem esta inscrição familiar “Artemyev”, que meu nobre companheiro desconhecido, que me protegeu durante todo o caminho, havia desaparecido. Mas o que fazer. Na guerra, quer queira quer não, você tem que se acostumar com a morte.
Esperamos até que nossos carros fossem descarregados da balsa e seguimos em frente. Quinze quilômetros depois, onde ravinas profundas desciam em ambos os lados da estrada, vimos na beira da estrada uma pilha inteira de minas antitanque alemãs empilhadas umas sobre as outras, parecendo bolos enormes, e em um poste telegráfico solitário uma placa de compensado com a inscrição: “A estrada foi explorada. Artemiev."
É claro que isso não foi um milagre. Como muitas unidades em que o comandante não mudou por muito tempo, o batalhão de engenheiros acostumou-se a se autodenominar batalhão de Artemyev, e seu povo honrou a memória do falecido comandante, continuando a abrir caminho para o exército e inscrever seu nome onde eles passaram. E quando, seguindo esta inscrição, depois de mais dez, mais trinta, mais setenta quilômetros, encontrei novamente o mesmo sobrenome imortal, pareceu-me que algum dia, em um futuro próximo, nas travessias do Neman, do outro lado do Oder, do outro lado do Spree I Novamente verei uma placa de compensado com a inscrição: “A estrada foi explorada. Artemiev."

Simonov Konstantin Mikhailovich

Livro de visitantes

História

A alta colina coberta de pinheiros onde o Soldado Desconhecido está enterrado é visível de quase todas as ruas de Belgrado. Se você tiver binóculos, então, apesar da distância de quinze quilômetros, bem no topo do morro você notará uma espécie de elevação quadrada. Esta é a Tumba do Soldado Desconhecido.

Se você dirigir para o leste de Belgrado ao longo da estrada Pozarevac e depois virar à esquerda, então, ao longo de uma estreita estrada de asfalto, você logo chegará ao sopé da colina e, contornando a colina em curvas suaves, começará a subir até o topo entre duas fileiras contínuas de pinheiros centenários, cujas bases são emaranhados de arbustos de amoras e samambaias.

A estrada o levará a uma área de asfalto liso. Você não irá mais longe. Diretamente à sua frente, uma ampla escadaria feita de granito cinza toscamente esculpido subirá indefinidamente. Você caminhará por ele por um longo tempo, passando por parapeitos cinzentos com tochas de bronze, até finalmente chegar ao topo.

Você verá uma grande praça de granito, ladeada por um poderoso parapeito, e no meio da praça, por fim, a própria sepultura - também pesada, quadrada, forrada de mármore cinza. Seu teto em ambos os lados, em vez de colunas, é sustentado pelos ombros de oito figuras curvadas de mulheres chorando, esculpidas em enormes peças do mesmo mármore cinza.

No interior, você ficará impressionado com a simplicidade austera do túmulo. Ao nível do chão de pedra, desgastado por inúmeros pés, encontra-se uma grande placa de cobre.

Existem apenas algumas palavras gravadas no quadro, as mais simples que se possa imaginar:

UM SOLDADO DESCONHECIDO ESTÁ ENTERRADO AQUI

E nas paredes de mármore à esquerda e à direita você verá guirlandas desbotadas com fitas desbotadas, colocadas aqui em momentos diferentes, com sinceridade e insinceridade, por embaixadores de quarenta estados.

Isso é tudo. Agora saia e, do limiar do túmulo, olhe em todas as quatro direções do mundo. Talvez mais uma vez em sua vida (e isso acontece muitas vezes na vida) lhe pareça que nunca viu nada mais belo e majestoso.

No leste, você verá florestas e bosques intermináveis, com estreitas estradas florestais serpenteando entre eles.

No sul, você verá os suaves contornos verde-amarelados das colinas outonais da Sérvia, as manchas verdes das pastagens, as listras amarelas do restolho, os quadrados vermelhos dos telhados rurais e os incontáveis ​​​​pontos pretos dos rebanhos vagando pelas colinas.

A oeste você verá Belgrado, devastada por bombardeios, devastada por batalhas, e ainda assim a bela Belgrado, embranquecendo entre a vegetação desbotada de jardins e parques desbotados.

No norte, você ficará impressionado com a poderosa faixa cinzenta do tempestuoso Danúbio de outono, e atrás dela as ricas pastagens e campos negros de Voivodina e Banat.

E somente quando você olhar daqui para todos os quatro cantos do mundo, você entenderá por que o Soldado Desconhecido está enterrado aqui.

Ele está enterrado aqui porque daqui um simples olhar pode ver toda a bela terra sérvia, tudo o que ele amou e pelo qual morreu.

É assim que se parece a Tumba do Soldado Desconhecido, da qual estou falando porque será o cenário da minha história.

É verdade que, no dia em questão, ambos os lados em luta estavam menos interessados ​​no passado histórico desta colina.

Para os três artilheiros alemães que ficaram aqui como observadores avançados, o Túmulo do Soldado Desconhecido era apenas o melhor ponto de observação no terreno, de onde, no entanto, eles haviam comunicado por rádio duas vezes, sem sucesso, pedindo permissão para partir, porque os russos e iugoslavos estavam começando a aproximar-se cada vez mais da colina.

Todos os três alemães eram da guarnição de Belgrado e sabiam muito bem que esta era a Tumba do Soldado Desconhecido e que em caso de bombardeio de artilharia a sepultura tinha paredes grossas e fortes. Isso era, na opinião deles, bom, e todo o resto não lhes interessava em nada. Este foi o caso dos alemães.

Os russos também consideraram esta colina com uma casa no topo como um excelente posto de observação, mas um posto de observação inimigo e, portanto, sujeito a fogo.

Que tipo de edifício residencial é esse? É algo maravilhoso, nunca vi nada parecido", disse o comandante da bateria, capitão Nikolaenko, examinando cuidadosamente a Tumba do Soldado Desconhecido através de binóculos pela quinta vez. "E os alemães estão sentados lá, isso é certo." Bem, os dados para disparo foram preparados?

Sim senhor! - relatou o jovem tenente Prudnikov, que estava ao lado do capitão.

Comece a atirar.

Atiramos rapidamente, com três projéteis. Dois cavaram o penhasco logo abaixo do parapeito, levantando toda uma fonte de terra. O terceiro atingiu o parapeito. Através de binóculos era possível ver fragmentos de pedras voando.

Olha, respingou!", disse Nikolaenko. "Vá para a derrota."

Mas o tenente Prudnikov, que já havia espiado pelo binóculo por muito tempo e intensamente, como se se lembrasse de algo, de repente enfiou a mão em sua sacola de campo, tirou um mapa de Belgrado capturado pelos alemães e, colocando-o em cima de seu layout de dois papel, começou a passar o dedo apressadamente sobre ele.

Qual é o problema? - Nikolaenko disse severamente: “Não há nada a esclarecer, já está tudo claro.”

Permita-me um minuto, camarada capitão — murmurou Prudnikov.

Ele rapidamente olhou várias vezes para a planta, para o morro, e novamente para a planta, e de repente, enterrando resolutamente o dedo em algum ponto que finalmente havia encontrado, ergueu os olhos para o capitão:

Você sabe o que é isso, camarada capitão?

E isso é tudo - tanto a colina quanto este prédio residencial?

Esta é a Tumba do Soldado Desconhecido. Continuei olhando e duvidando. Eu vi isso em algum lugar em uma fotografia de um livro. Exatamente. Aqui está no plano - a Tumba do Soldado Desconhecido.

Para Prudnikov, que antes da guerra estudou no departamento de história da Universidade Estadual de Moscou, essa descoberta parecia extremamente importante. Mas o capitão Nikolaenko, inesperadamente para Prudnikov, não demonstrou qualquer capacidade de resposta. Ele respondeu com calma e até um tanto desconfiado:

Que outro soldado desconhecido existe? Vamos atirar.

Camarada capitão, permita-me!”, disse Prudnikov, olhando suplicante nos olhos de Nikolaenko.

O que mais?

Talvez você não saiba... Isto não é apenas um túmulo. Este é, por assim dizer, um monumento nacional. Bem... - Prudnikov parou, escolhendo as palavras. - Bem, um símbolo de todos aqueles que morreram pela sua pátria. Um soldado, que não foi identificado, foi enterrado no lugar de todos os outros, em sua homenagem, e agora é como uma lembrança para todo o país.

“Espere, não tagarele”, disse Nikolaenko e, franzindo a testa, pensou por um minuto inteiro.

Era um homem de grande coração, apesar da grosseria, favorito de toda a bateria e bom artilheiro. Mas, tendo começado a guerra como um simples lutador-artilheiro e ascendendo através de sangue e valor ao posto de capitão, em seus trabalhos e batalhas ele nunca teve tempo de aprender muitas coisas que talvez um oficial devesse saber. Ele tinha uma compreensão fraca da história, se esta não envolvesse seus relatos diretos com os alemães, e de geografia, se a questão não se referisse ao acordo que precisava ser feito. Quanto à Tumba do Soldado Desconhecido, foi a primeira vez que ouviu falar dela.

No entanto, embora agora não entendesse tudo nas palavras de Prudnikov, ele sentia com sua alma de soldado que Prudnikov devia estar preocupado por um bom motivo e que estávamos falando de algo realmente valioso.

"Espere", ele repetiu mais uma vez, afrouxando as rugas. "Diga-me exatamente com quem soldado ele lutou, com quem ele lutou - é isso que você me diz!"

O soldado sérvio, em geral, é iugoslavo", disse Prudnikov. "Ele lutou com os alemães na última guerra de 1914."

Agora está claro.

Nikolaenko sentiu com prazer que agora tudo estava realmente claro e a decisão certa poderia ser tomada sobre este assunto.

“Tudo está claro”, repetiu ele, “está claro quem e o quê.” Caso contrário, você estará tecendo sabe Deus o quê - “desconhecido, desconhecido”. Quão desconhecido ele é quando é sérvio e lutou com os alemães naquela guerra? Abaixe o fogo! Chame-me de Fedotov com dois lutadores.

Cinco minutos depois, o sargento Fedotov, um taciturno residente de Kostroma com hábitos pessimistas e um rosto impenetravelmente calmo, largo e marcado por varíolas, apareceu diante de Nikolaenko. Mais dois batedores vieram com ele, também totalmente equipados e prontos.

Nikolaenko explicou brevemente a Fedotov sua tarefa - subir a colina e remover os observadores alemães sem barulho desnecessário. Então ele olhou com algum pesar para as granadas penduradas em abundância no cinto de Fedotov e disse:

Esta casa na montanha é um passado histórico, por isso não brinque com granadas na própria casa, foi assim que a escolheram. Se acontecer alguma coisa, tire o alemão da metralhadora e pronto. Sua tarefa está clara?

“Entendo”, disse Fedotov e começou a subir a colina, acompanhado por seus dois batedores.

O velho sérvio, guarda do Túmulo do Soldado Desconhecido, não encontrara lugar para si durante todo aquele dia, desde a manhã seguinte.

Nos primeiros dois dias, quando os alemães apareceram no túmulo, trazendo consigo um tubo estéreo, um walkie-talkie e uma metralhadora, o velho, por hábito, subiu as escadas sob o arco, varreu as lajes e limpou a poeira de as guirlandas com um monte de penas amarradas a um pedaço de pau.

Ele era muito velho e os alemães estavam muito ocupados com seus próprios negócios e não prestavam atenção nele. Só na noite do segundo dia um deles se deparou com um velho, olhou para ele surpreso, virou-o pelos ombros de costas para ele e, dizendo: “Saia”, brincando e, ao que parece, ele, chutou levemente a bunda do velho com o joelho. O velho, tropeçando, deu alguns passos para manter o equilíbrio, desceu as escadas e nunca mais subiu ao túmulo.

Ele estava muito velho e perdeu todos os quatro filhos durante a guerra. É por isso que recebeu esta posição de guarda, e é por isso que teve uma atitude especial, escondida de todos, em relação ao Túmulo do Soldado Desconhecido. Em algum lugar no fundo de sua alma, parecia-lhe que um de seus quatro filhos estava enterrado nesta sepultura.

A princípio, esse pensamento apenas ocasionalmente passava por sua cabeça, mas depois de passar tantos anos visitando constantemente o túmulo, esse pensamento estranho se transformou em confiança nele. Ele nunca contou isso a ninguém, sabendo que iriam rir dele, mas consigo mesmo foi se acostumando cada vez mais com esse pensamento e, ficando sozinho consigo mesmo, só pensou: qual dos quatro?

Expulso do túmulo pelos alemães, ele dormia mal à noite e perambulava pelo parapeito abaixo, sofrendo de ressentimento e por ter quebrado seu hábito de longa data de ir até lá todas as manhãs.

Quando foram ouvidas as primeiras explosões, ele sentou-se calmamente, encostando as costas no parapeito, e começou a esperar - algo tinha que mudar.

Apesar da idade avançada e da vida neste lugar remoto, ele sabia que os russos estavam avançando sobre Belgrado e, portanto, deveriam eventualmente vir para cá. Depois de várias explosões, tudo ficou quieto por duas horas inteiras, apenas os alemães brincavam ruidosamente lá em cima, gritando alguma coisa bem alto e brigando entre si.

Então, de repente, eles começaram a atirar para baixo com uma metralhadora. E alguém abaixo também disparava uma metralhadora. Então, perto, logo abaixo do parapeito, houve uma forte explosão e o silêncio caiu. E um minuto depois, a apenas dez passos do velho, um alemão pulou de ponta-cabeça do parapeito, caiu, pulou rapidamente e desceu correndo para a floresta.

Desta vez o velho não ouviu o tiro, apenas viu como o alemão, antes de chegar a alguns passos das primeiras árvores, pulou, virou-se e caiu de bruços. O velho parou de prestar atenção ao alemão e escutou. No andar de cima, perto do túmulo, ouviam-se passos pesados ​​de alguém. O velho levantou-se e contornou o parapeito em direção à escada.

O sargento Fedotov - porque os passos pesados ​​​​que o velho ouviu acima eram precisamente os seus passos - depois de se certificar de que, com exceção dos três mortos, não havia mais alemães aqui, esperou na sepultura pelos seus dois batedores, ambos ligeiramente feridos no tiroteio e agora ainda estávamos subindo a montanha

Fedotov contornou o túmulo e, entrando, olhou para as guirlandas penduradas nas paredes.

As coroas eram funerárias - foi a partir delas que Fedotov percebeu que se tratava de um túmulo e, olhando para as paredes e estátuas de mármore, pensou de quem poderia ser o rico túmulo.

Ele foi pego fazendo isso por um velho que entrou na direção oposta.

Pelo olhar do velho, Fedotov imediatamente tirou a conclusão correta de que se tratava do guarda do túmulo e, dando três passos em sua direção, deu um tapinha no ombro do velho com a mão livre da metralhadora e disse exatamente isso frase tranquilizadora que ele sempre dizia em todos esses casos:

Nada, pai. Haverá ordem!

O velho não sabia o que significavam as palavras “haverá ordem!”, mas o rosto largo e marcado de varíola do russo iluminou-se com um sorriso tão tranquilizador ao ouvir essas palavras que o velho também sorriu involuntariamente em resposta.

E o que eles mexeram um pouco”, continuou Fedotov, sem se importar se o velho o entendia ou não, “o que eles mexeram não são cento e cinquenta e dois, são setenta e seis, são algumas ninharias Consertar." E uma granada também é uma bagatela, mas não havia como eu pegá-los sem uma granada", explicou ele, como se na sua frente não estivesse um velho vigia, mas o capitão Nikolaenko. "Esse é o problema", concluiu ele. . "Está claro?"

O velho acenou com a cabeça - ele não entendeu o que Fedotov disse, mas o significado das palavras do russo, ele sentiu, era tão tranquilizador quanto seu largo sorriso, e o velho queria, por sua vez, dizer-lhe algo bom e significativo em resposta.

“Meu filho está enterrado aqui”, ele disse inesperadamente em voz alta e solene pela primeira vez em sua vida. “Meu filho”, o velho apontou para seu peito e depois para a placa de bronze.

Ele disse isso e olhou para o russo com um medo oculto: agora ele não vai acreditar e vai rir.

Mas Fedotov não ficou surpreso. Ele era um homem soviético e não poderia surpreendê-lo que aquele velho mal vestido tivesse um filho enterrado em tal sepultura.

“Então, pai, é isso”, pensou Fedotov, “o filho provavelmente era uma pessoa famosa, talvez um general”.

Ele se lembrou do funeral de Vatutin, ao qual compareceu em Kiev, de seus velhos pais, vestidos simplesmente em estilo camponês, andando atrás do caixão, e de dezenas de milhares de pessoas em pé ao redor.

“Entendo”, disse ele, olhando com simpatia para o velho. “Entendo.” Sepultura rica.

E o velho percebeu que o russo não apenas acreditou nele, mas também não ficou surpreso com a natureza extraordinária de suas palavras, e um sentimento de gratidão por esse soldado russo encheu seu coração.

Ele rapidamente procurou a chave no bolso e, abrindo a porta do armário de ferro embutido na parede, tirou um livro encadernado em couro de visitantes homenageados e uma caneta eterna.

“Escreva”, disse ele a Fedotov e entregou-lhe uma caneta.

Depois de colocar a metralhadora contra a parede, Fedotov pegou a caneta eterna com uma das mãos e folheou o livro com a outra.

Estava cheio de autógrafos magníficos e traços ornamentados de membros da realeza desconhecidos para ele, ministros, enviados e generais, seu papel liso brilhava como cetim, e as folhas, conectando-se umas com as outras, dobradas em uma borda dourada brilhante.

Fedotov virou calmamente a última página rabiscada. Assim como ele não ficou surpreso antes que o filho do velho estivesse enterrado aqui, ele não ficou surpreso por ter que assinar este livro com uma borda dourada. Abrindo uma folha de papel em branco, ele, com uma autoestima que nunca o abandonou, com sua caligrafia grande e firme, como a de uma criança, escreveu lentamente o sobrenome “Fedotov” em toda a folha e, fechando o livro , deu a caneta eterna ao velho.

Aqui estou! - disse Fedotov e saiu para o ar.

Durante cinquenta quilômetros em todas as direções a terra estava aberta ao seu olhar.

No leste estendiam-se florestas intermináveis.

No sul, as colinas outonais da Sérvia ficaram amarelas.

No norte, o tempestuoso Danúbio serpenteava como uma fita cinzenta.

A oeste ficava Belgrado, que ainda não havia sido libertada, embranquecendo entre o verde desbotado de florestas e parques, sobre os quais fumegava a fumaça dos primeiros tiros.

E no armário de ferro ao lado da Tumba do Soldado Desconhecido estava um livro de visitantes honorários, no qual o último, escrito com letra firme, era o nome do soldado soviético Fedotov, desconhecido por ninguém aqui ontem, que nasceu em Kostroma, recuou para o Volga e agora olhou daqui para Belgrado, para onde caminhou três mil milhas para libertá-lo.

Simonov Konstantin Mikhailovich

Antes do ataque

História

1944

Por muitos anos eles não se lembrarão de uma primavera tão ruim nesses lugares. De manhã à noite o céu é igualmente cinzento e uma chuva fina e fria vai e vem, intercalada com granizo. Do amanhecer ao anoitecer você não sabe que horas são. A estrada ou se transforma em lagos negros de lama ou passa entre dois altos muros de neve marrom.

O tenente júnior Vasily Tsyganov está deitado na margem de um riacho cheio de água de nascente em frente a uma grande aldeia, cujo nome - Zagreblya - ele aprendeu apenas hoje e que esquecerá amanhã, porque hoje esta aldeia deve ser tomada, e ele seguirá em frente e amanhã lutará sob outra aldeia, cujo nome ele ainda não conhece.

Ele está deitado no chão de uma das cinco cabanas localizadas deste lado do riacho, logo acima da margem, em frente à ponte quebrada.

Vasya e Vasya? - O sargento Petrenko, deitado ao lado dele, diz-lhe: “Por que você está calado, Vasya?”

Certa vez, Petrenko estudou com Tsyganov na mesma escola de sete anos em Kharkov e, por um raro acidente de guerra, acabou no pelotão de seu velho conhecido. Apesar da diferença de classificação, quando estão sozinhos, Petrenko ainda liga para seu amigo Vasya.

Bem, por que você está em silêncio? - repete Petrenko, que não gosta do fato de Tsyganov não dizer uma palavra há meia hora.

Petrenko quer conversar, porque os alemães estão atirando morteiros nas cabanas e, enquanto conversam, o tempo passa mais despercebido.

Mas Tsyganov ainda não responde. Ele fica deitado em silêncio, encostado na parede quebrada da cabana, e olha com binóculos pela abertura externa, além do riacho. Na verdade, o lugar onde ele jaz não pode mais ser chamado de cabana, é apenas o seu esqueleto. O telhado foi arrancado por uma granada, a parede meio quebrada, e a chuva, quando o vento soprava, caía em pequenas gotas atrás da gola do sobretudo.

Bem, o que você quer? - finalmente tirando os olhos do binóculo, Tsyganov vira o rosto para Petrenko. - O que você quer?

Por que você está tão triste hoje? - diz Petrenko.

Sem tabaco.

E, considerando a questão resolvida, Tsyganov novamente começa a olhar pelo binóculo.

Na verdade, ele não disse a verdade. O seu silêncio hoje não é porque não tenha tabaco, embora isso também seja desagradável. Ele não quer falar porque de repente se lembrou há meia hora: hoje é seu aniversário, ele completou trinta anos. E, lembrando-se disso, lembrou-se de muito mais, que talvez fosse melhor não lembrar, principalmente agora, quando em uma hora, com escuridão, teve que atravessar o riacho para atacar. E você nunca sabe o que mais pode acontecer!

No entanto, ele, zangado consigo mesmo, ainda começa a se lembrar de sua esposa e filho Volodka e da ausência de cartas por três meses.

Quando tomaram Kharkov em agosto, sua divisão passou dez quilômetros ao sul da cidade, e ele avistou a cidade ao longe, mas nunca conseguiu entrar e só então, por cartas, soube que sua esposa e Volodka estavam vivos. É difícil imaginar como eles são agora, como são.

E quando mais uma vez pensa no fato de não os ver há três anos, de repente se lembra que não só este, mas também o último e anteontem aniversários foram comemorados da mesma forma, na frente. Ele começa a se lembrar: onde esses aniversários o encontraram?

Quadragésimo segundo ano. Em 1942, em abril, eles estavam perto de Gzhatsk, perto de Moscou, perto da vila de Petushki. E eles a atacaram oito ou nove vezes. Ele se lembra dos Galos e, com o pesar de quem viu muito desde então, imagina com total clareza que esses Galos não deveriam ter sido capturados da mesma forma como foram capturados então. Mas era preciso ir dez quilômetros para a direita, além da aldeia vizinha de Prokhorovka, e de lá contornar os alemães, e então eles próprios teriam caído desses Petushki. Como hoje, vamos atacar, e não como antes - todos de frente e de frente.

Então ele começa a se lembrar do ano quarenta e três. Onde ele estava então? No décimo ele foi ferido, e depois? Sim, isso mesmo, então ele estava no batalhão médico. Embora sua perna estivesse gravemente machucada, ele implorou para ser deixado no batalhão médico para não sair da unidade, caso contrário os cartórios de registro e alistamento militar não dariam ouvidos a nada. Você terminará em qualquer lugar a partir daí, mas não na sua unidade. Sim. Ele estava então no batalhão médico e faltavam apenas sete quilômetros para a linha de frente. Às vezes, granadas pesadas voavam sobre minha cabeça. Cinquenta quilômetros além de Kursk. Um ano se passou. Depois, além de Kursk e agora além de Rivne. E de repente, lembrando-se de todos esses nomes - Petushki, Kursk, Rovno, ele sorri de repente e seu humor sombrio desaparece.

“Eles pisaram muito”, pensa ele. “Claro que todo mundo andou pelo mesmo caminho. Mas, digamos, os petroleiros ou artilheiros que são movidos mecanicamente não são tão perceptíveis para eles, mas, digamos, os artilheiros puxados por cavalos são ainda mais visíveis por causa do quanto eles passaram... E o mais notável é a infantaria .”

É verdade que três ou quatro vezes nos trouxeram para fazer marchas de carro, nos vomitaram. E então tudo é chutado.

Ele tenta reconstruir mentalmente o tamanho dessa distância e, por algum motivo, lembra-se da sala de aula do canto do sétimo ano, onde um grande mapa geográfico estava pendurado na parede entre as janelas. Ele estima mentalmente a distância de Petushki até aqui. De acordo com o mapa, são mil e meio quilômetros, não mais, mas parecem dez mil. Acho que sim. No mapa não é muito, mas de aldeia em aldeia é muito.

Ele se vira para Petrenko e diz em voz alta:

Isso é muito"? - pergunta Petrenko.

Viemos muito.

Sim, minhas pernas ainda estão doendo por causa da marcha de ontem", concorda Petrenko. "Já andamos mais de trinta quilômetros, hein?"

Isso não é muito... Mas em geral é muito... Isso é interessante - de Petushkov...

Que tipo de galos?

Existem tais Petushki... Estou andando de Petushki até aqui há dois anos. E, digamos, ainda vai demorar muito para chegar à Alemanha, mais de um mês. Mas quando a guerra termina, entro no comboio e pronto, já em Kharkov. Bem, talvez você consiga sobreviver por uma semana, no mínimo. Demora mais de dois anos para vir aqui e uma semana para voltar. É quando a infantaria vai viajar... - acrescenta, completamente sonhando. - Os trens vão circular. E chegaremos tão longe que teremos preguiça de caminhar até cinco quilômetros. Digamos que passa um trem, passa pela aldeia onde mora o lutador, ele só puxa o Westinghouse. - parou o trem e desceu.

E o condutor? - pergunta Petrenko.

Condutor? Nada. “Teremos então o direito”, continua a fantasiar Tsyganov, “por ocasião dos nossos grandes trabalhos, de parar o comboio para cada pessoa na sua própria aldeia.

Bem, vamos direto para Kharkov”, diz Petrenko criteriosamente.

Para nós? - pergunta Tsyganov. - Por enquanto, você e eu estamos indo para Zagreb. E depois para Kharkov”, acrescenta após uma pausa.

Várias minas voam sobre suas cabeças e ficam atrás deles no campo.

Zheleznoye deve estar rastejando de volta”, diz Tsyganov, virando-se naquela direção.

Há quanto tempo você enviou?

Já se passaram duas horas.

Com uma garrafa térmica?

Com uma garrafa térmica.

“Oh, eu gostaria de ter algo quente para comer”, diz Petrenko sonhadoramente, como se falasse de algo inatingível.

Tsyganov olha novamente pelo binóculo.

Petrenko deita-se ao lado dele, olha para ele e tenta imaginar o que Tsyganov poderia estar pensando naquele momento. Ele está inquieto. Todos provavelmente estão descobrindo a melhor forma de atravessar o fluxo. Ele observa tudo por duas horas. Expressando este pensamento em voz alta, Petrenko pronunciava a palavra “inquieto” com algum aborrecimento, mas é precisamente nesta qualidade de Tsyganov que ele pensa com respeito.

Aqui está ao lado dele Tsyganov, Vasya, com quem estudaram juntos até a sétima série, quando ele deixou a escola, e Tsyganov permaneceu para estudar na oitava... Ele mente e olha pelo binóculo... E isso não é escola, mas a guerra, e não Kharkov, mas uma aldeia em algum lugar perto da fronteira. E não é mais Vasya, mas o tenente júnior Tsyganov, comandante de um pelotão de metralhadoras. Ele tem um bigode ruivo acima do lábio superior, o que lhe dá uma aparência envelhecida: um coronel chegou a perguntar-lhe uma vez se ele havia participado daquela guerra alemã.

O próprio Petrenko esteve na frente apenas recentemente, cerca de três meses. E quando ele pensa no fato de que Tsyganov está lutando há quase três anos e coloca isso em si mesmo, então Tsyganov parece um herói para ele. Na verdade, quantas pessoas já estão lutando! E tudo anda sozinho à frente do batalhão, o primeiro que entra na aldeia...

Isso é o que ele pensa, olhando para Tsyganov, e Tsyganov, olhando por um momento pelo binóculo, por sua vez pensa em Petrenko. E seus pensamentos são completamente diferentes.

“O diabo sabe! - pensa ele. - E se não entregassem cozinha ao batalhão? Ele trará uma garrafa térmica de ferro vazia. Dê a este algo quente. Ele aguenta de qualquer maneira, é claro, é paciente, mas quer algo quente. Ele está lutando há três meses, é difícil para ele. Se, como eu, já se passaram três anos, eu teria me acostumado com tudo, teria sido mais fácil. E então ele foi direto para os metralhadores e direto para o ataque. Difícil".

Ele olha pelo binóculo e percebe um leve movimento entre os restos de um grande celeiro que fica do outro lado do riacho, na beira da aldeia,

Camarada Petrenko! - ele se dirige a Petrenko usando “você”. “Rasteje até Denisov, ele está lá, perto da terceira cabana, deitado em um buraco.” Pegue o rifle de precisão dele e traga para mim.

Petrenko rasteja para longe. Tsyganov fica sozinho. Ele olha novamente pelo binóculo e agora pensa apenas no alemão que está mexendo no celeiro. Você tem que acertá-lo com um rifle, mas não atire nele com uma metralhadora: você o assustará. E dê-o imediatamente com um rifle e - não há alemão.

A margem direita é alta e íngreme. “Se você avançar, como fez em Petushki, poderá matar metade do batalhão”, pensa Tsyganov.

Ele olha para o relógio. Ainda faltavam trinta minutos para escurecer. Pela manhã, o comandante do batalhão, capitão Morozov, ligou para ele e explicou a tarefa. E agora sua alma de repente se sente mais leve porque ele sabe de antemão como tudo será. Que às vinte e trinta e um a companhia faria um desvio para a estrada fora da aldeia, e ele seguiria em frente ruidosamente, e então os alemães seriam arruinados por todos os lados.

À esquerda, ouvem-se vários disparos de metralhadora seguidos.

Zhmachenko acerta", diz ele, ouvindo. "Isso mesmo."

Há três horas, ele ordenou que três de seus metralhadores dessem uma chance aos alemães a cada dez ou quinze minutos... para que eles não percebessem, devido ao silêncio excessivo, que estavam sendo contornados.

Pensando em Zhmachenko, Tsyganov começa a se lembrar de todos os seus metralhadores, um por um. E aqueles dezesseis - vivos, que agora estão com ele aqui, nos assentamentos, e aguardam um ataque, e outros - aqueles que abandonaram o pelotão: alguns foram mortos, alguns ficaram feridos...

Muitas pessoas mudaram. Muito... Ele se lembra do Khromov de meia-idade, de bigode ruivo, que uma vez o seduziu a deixar crescer o mesmo bigode, e então na batalha perto de Zhitomir ele o salvou atirando em um alemão, e então, perto de Novograd-Volynsky, ele morreu. Eles o enterraram no inverno, mas também estava chovendo, e quando começaram a cobrir a sepultura, a terra caiu das pás e foi um tanto pesado e ofensivo que a terra - tão suja e molhada - caísse sobre um rosto familiar. Ele pulou na cova e cobriu o rosto de Khromov com o boné. Sim. E agora parece que foi há muito tempo. Então eles andaram e andaram...

Tentando não pensar em quem não está, ele se lembra dos vivos, daqueles que agora estão com ele. Zheleznov foi para o batalhão com uma garrafa térmica. Esse aqui é assim: ele vai sangrar, se tiver pelo menos uma colher de mingau quente na cozinha do acampamento ele vai trazer. E Zhmachenko é preguiçoso. Ele anda sobre pernas compridas, sua jaqueta acolchoada não tem botões, apenas cinto. Assim como a sujeira gruda na colher de uma metralhadora, ele a carrega consigo e, quando tiver que cavar, outra pessoa a desenterrará adequadamente em meia hora, mas ele é apenas tímido contra todos os outros.

Zhmachenko e Zhmachenko, por que você não se arrepende de sua vida?

Aquela terra, camarada tenente, é muito suja.

Se você falar assim, eles vão te matar por causa da sua preguiça.

E de fato: durante dois anos ele passou por todos os ataques e não só não foi arranhado, nem seu sobretudo foi atingido por um estilhaço.

Depois de Zhmachenko, Tsyganov se lembra de Denisov, a quem agora enviou Petrenko em busca de um rifle de precisão. Ele cuida de sua arma. Ele sempre carrega consigo uma metralhadora e um rifle. De onde ele tirou isso - um rifle de precisão? Quem sabe. E ele segue bem. E agora provavelmente me arrependi de terem exigido um rifle. Embora o tenente exija, ainda é uma pena dar. Mestre...

Ele se lembra de um sargento júnior, franzino e com marcas de varíola chamado Konyaga, com quem gritou três vezes na semana passada: ele sempre fica atrás, fica para trás. Ele apenas se levantou obedientemente e permaneceu em silêncio. E então, no quinto ou sexto dia, quando finalmente teve que passar a noite na aldeia, Tsyganov, entrando inesperadamente na cabana onde Konyaga estava localizado, o viu tirando os sapatos, fechando os olhos e gritando baixinho de dor, rasgando os calçados de seus pés. Suas pernas estavam inchadas e ensanguentadas, então ele não tinha como andar. Mas ele ainda andou... E quando Tsyganov o viu arrancando as bandagens dos pés e gritou por ele, ele deu um pulo e olhou confuso para o tenente júnior, como se ele fosse culpado de alguma coisa.

Meu querido! - Tsyganov disse a ele com carinho inesperado: “Diabo, o que você não disse?”

Mas Konyaga, como sempre, ficou de pé e ficou em silêncio, e só quando Tsyganov ordenou que ele se sentasse, sentou-se ao lado dele e colocou o braço em volta de seu ombro, Konyaga explicou por que não queria falar: então ele iria teria que ir para o batalhão médico, e então, talvez, ele não teria voltado para seu próprio povo.

E Tsyganov percebeu que Konyaga, um homem naturalmente quieto e tímido, estava tão acostumado com os camaradas ao seu redor que se separar deles parecia mais terrível para ele do que andar dia e noite com as pernas inchadas. Ele permaneceu no pelotão. O pelotão conseguiu descansar um dia e o paramédico ajudou Konyaga.

Havia outras pessoas diferentes no pelotão. Tsyganov não teve tempo de perguntar detalhadamente a alguns deles sobre sua vida passada antes da guerra, mas já havia examinado todos eles mais de perto e, caminhando pela estrada, às vezes se ocupava em imaginar quem eles poderiam ter sido antes, e ficou satisfeito quando, depois de perguntar, descobriu que não se enganou em seus palpites.

Camarada Tenente!

No último mês no pelotão, desde que foi promovido de sargento-mor a tenente júnior, chamaram-no simplesmente de “tenente”, em parte por uma questão de brevidade, em parte pelo desejo de bajulá-lo.

Camarada Tenente.

Tsyganov não se vira. Ele já pode ouvir pela voz que Zheleznov voltou do batalhão.

Então o que você diz? A cozinha chegou?

Não, camarada tenente.

O que você está fazendo?.. E eu falei, vou tirar isso do chão!

“Haverá uma cozinha à noite”, responde Zheleznov, “foi o que disseram no batalhão”. A cozinha está fora, mas a lama está forte, mais dois cavalos foram atrelados, então será noite. Assim que tomarmos a aldeia, eles vão trazer o mingau direto para lá.

À noite, isso é bom", diz Tsyganov. "Mas se não estiver lá agora, é ruim."

Mas eu trouxe um presente para você.

Que tipo de presente? Você pegou o frasco?

Se eu tivesse um frasco! - Zheleznov estala a língua ao pensar em vodca. - Um presente do capitão. Ele me disse: “Aqui, pegue”.

Zheleznov tira os protetores de orelha e tira um pequeno maço de papel de trás da lapela. Tsyganov o observa com interesse. Acontece que há duas pequenas estrelas de latão embrulhadas no papel.

O capitão fez isso sozinho e encomendou para você também.

Tsyganov estende a mão e, pegando as estrelas na palma, olha para elas. Ele está satisfeito com a atenção do capitão e com o fato de agora ter estrelas que podem ser presas nas alças.

“E aqui estão as alças", diz Zheleznov. “Eu pessoalmente já as comprei.”

E ele, tirando-o do bolso, entrega a Tsyganov um par de alças novas do Exército Vermelho.

Então estes são o Exército Vermelho. Não há faixa.

E você coloca estrelas neles e os usa, e eu posso desenhar listras para você.

Petrenko rasteja até Tsyganov.

Você trouxe? - pergunta Tsyganov sem tirar os olhos do binóculo e, sem se virar, tira o rifle de precisão das mãos de Petrenko.

Deixando o binóculo de lado, ele abre bem as pernas para ficar mais confortável e, apoiando os cotovelos firmemente no chão, usa uma mira telescópica para flagrar o canto das ruínas do celeiro onde o alemão que ele notou está escondido. Agora só falta esperar. Não há movimento perceptível nas ruínas.

Tsyganov espera pacientemente, completamente concentrado em um pensamento sobre a próxima cena. A chuva continua a cair, gotas caem pela gola do sobretudo e Tsyganov, sem tirar as mãos do rifle, vira a cabeça. Finalmente aparece a cabeça do alemão. Tsyganov pressiona o gatilho. Um breve som de tiro - e a cabeça do alemão ali, nas ruínas, desaparece. Embora seja impossível ter certeza disso agora, e mais tarde, quando eles tomarem a aldeia, não haverá tempo para isso, mas Tsyganov definitivamente sente que conseguiu.

A pena das pessoas vive em Tsyganov, uma pessoa naturalmente gentil. Apesar do hábito, sem demonstrá-lo, ele ainda estremece internamente ao ver nossos soldados mortos; um pedaço do horror da morte trazido desde a infância ganha vida nele. Mas não importa quão lamentáveis ​​​​e dilacerados possam parecer aos seus olhos os mortos alemães, ele é completa e sinceramente indiferente à morte deles, eles não evocam nele nenhum outro sentimento além de um desejo subconsciente de contar quantos são.

Tsyganov, suspirando cansado, diz em voz alta:

E quando todos eles terminarão?

Quem? - pergunta Petrenko.

Alemães. Você senta aqui e eu contornarei a posição e voltarei.

Pegando a metralhadora, Tsyganov sai da cabana e, correndo ou rastejando, olha por sua vez para todos os seus metralhadores. As minas alemãs continuam a explodir ao longo de toda a costa, e agora que ele não está atrás de uma parede, mas se movendo em um local aberto, seu apito cantado torna-se não apenas mais terrível, mas de alguma forma mais perceptível.

Tsyganov rasteja de um metralhador para outro e pela última vez mostra a todos com a mão aquelas travessias pelas planícies e riachos que ele há muito procura para um ataque.

Que tal cola pura, camarada tenente? - pergunta o preguiçoso Zhmachenko, fiel a si mesmo. - Por que ir na diagonal quando você pode balançar em linha reta?

Sua cabeça é estúpida! - Tsyganov diz a ele: “Há uma margem inclinada bem ali, e ali, você vê, uma vieira, ali, como se estivesse pulando na costa, há imediatamente um espaço morto.” Por causa do pente, ele não conseguirá atingir você com fogo.

E cola imediatamente, então shvidche”, diz Zhmachenko, depois de ouvir Tsyganov com atenção.

Em geral, é isso", diz Tsyganov, irritado e já oficialmente, com "você". "Faça, camarada Zhmachenko, o que lhe foi ordenado, e isso é tudo." Mas quando chegarmos à aldeia, você comerá mingau e depois tirará da chaleira com uma colher.

Tsyganov chega a Konyaga. Ele está deitado, escondido atrás de um aterro de terra derramado sobre um porão profundo, com as pernas dobradas e uma metralhadora colocada ao lado dele.

Na porta do porão, no penúltimo degrau, ao lado de Konyaga está sentada uma velha amarrada com um lenço preto. Aparentemente eles estavam conversando, interrompido pelo aparecimento de Tsyganov. Ao lado da velha, no degrau de barro, há uma jarra de leite meio vazia.

Talvez você possa beber um pouco de leite? - em vez de cumprimentar, a velha se dirige a Tsyganov.

"Vou tomar uma bebida", diz Tsyganov e, feliz, toma vários goles grandes da jarra. "Obrigado, mãe."

Deus te abençoe e fique saudável.

Você é o único que sobrou aqui, mãe?

Não, por que sozinho? Está tudo na adega. Só o velho levou a vaca para a floresta. Vejo que seu filho está deitado aqui”, ela acena para Konyaga, “ele é tão magro, então trouxe um pouco de leite para ele.” Ela olha para Konyaga com pesar. “Meus dois filhos também, sabe-se lá onde, estão brigando. .

Tsyganov quer contar a ela sobre Konyaga, que esse sargento magro é um soldado corajoso e caminha há dias sem reclamar de dores nas pernas inchadas, e há cinco dias ele atirou em dois alemães.

Mas, em vez disso, Tsyganov dá um tapinha encorajador no ombro de Konyaga e pergunta:

Como estão suas pernas?

E Konyaga responde, como sempre:

Está tudo bem, eles estão esperando, camarada tenente.

No escuro, o principal é não nos perdermos", diz Tsyganov. "Você é o último, fique de olho em Zhmachenko e Denisov." Em que direção eles vão, você também vai, para que possam ir juntos para a aldeia.

“Já concordamos com Denisov”, responde Konyaga, “vamos passar por aquele vau e seguir para a esquerda”.

Isso mesmo”, diz Tsyganov, “isso mesmo, através do vau e à esquerda, você está certo”.

Ele quer dizer a Konyaga algo firme, tranquilizador, que eles estarão na aldeia à noite e que tudo ficará bem, provavelmente todos estarão vivos, exceto alguns ficarão feridos. Mas ele não diz nada disso. Porque ele não sabe disso, mas não quer mentir.

Tsyganov retorna ao seu lugar. Estava quase completamente escuro e os alemães, com medo da escuridão, continuavam a atirar minas ao longo da encosta. Tsyganov olha para o relógio.

Se não houver mudança no último momento, faltam apenas alguns minutos para o ataque. Mas o capitão Morozov, comandante do batalhão, não gosta de mudanças. Tsyganov sabe que ele próprio foi com sua companhia para contornar Zagreb, e deve ser, se houver pelo menos alguma possibilidade, que agora Morozov, afogado na lama, já andou pela aldeia e até arrastou os canhões do batalhão para lá, como ele queria.

Alguns minutos... A ideia do perigo mortal iminente toma conta de Tsyganov. Ele imagina como eles correrão e como os alemães atirarão neles, especialmente daquelas casas - na encosta mais íngreme. Ele imagina o assobio e o barulho das balas e alguém gritando ou gemendo, pois certamente alguém sairá ferido nesse ataque.

E um desagradável frio de medo percorre seu corpo. Pela primeira vez naquele dia, ele sente frio, muito frio. Ele estremece, endireita os ombros, ajeita o sobretudo e aperta mais o cinto. E parece-lhe que já não é tão frio e assustador. Ele tenta teimosamente se preparar para o momento difícil que tem pela frente, para esquecer o chão molhado e sujo, o assobio das balas, a possibilidade de morte. Ele se obriga a pensar no futuro, mas não no futuro próximo, mas no distante, na fronteira que chegará e no que acontecerá lá, no exterior. E, claro, o que pensa todo mundo que luta há três anos é o fim da guerra.

“Mas você ainda não consegue pular”, Tsyganov de repente se lembra da vila de Zagreblya bem na sua frente.

E a partir desse pensamento ele, que desejava apenas esticar os minutos que faltavam para o ataque, começa a querer encurtá-los.

Atrás da aldeia, a um quilómetro e meio de distância, ouvem-se vários tiros de canhão ao mesmo tempo. Tsyganov reconhece a voz familiar dos canhões de seu batalhão. Então começa o barulho das metralhadoras e os canhões disparam novamente.

“Finalmente consegui!” - Tsyganov pensa com admiração no capitão Morozov.

Erguendo-se em toda a sua altura, mordendo o apito entre os dentes, Tsyganov assobia alto e corre para frente, ao longo da encosta, para frente, para baixo, até um vau através de um riacho sem nome.

Simonov Konstantin Mikhailovich

Vela

História

1944

Simonov Konstantin Mikhailovich

Vela

História

A história que quero contar aconteceu no dia dezenove de outubro do ano quarenta e quatro.

A essa altura, Belgrado já havia sido tomada, apenas a ponte sobre o rio Sava e um pequeno pedaço de terreno à sua frente, nesta margem, permaneciam nas mãos dos alemães.

Ao amanhecer, cinco soldados do Exército Vermelho decidiram esgueirar-se até a ponte sem serem notados. O caminho deles passava por uma pequena praça semicircular, onde havia vários tanques e veículos blindados queimados, nossos e alemães, e não havia uma única árvore intacta, apenas troncos lascados se projetavam, como se quebrados pela mão áspera de alguém no alto de um homem.

No meio da praça, os soldados do Exército Vermelho foram apanhados por um ataque às minas de meia hora vindo do outro lado. Eles ficaram sob fogo por meia hora e finalmente, quando tudo se acalmou um pouco, dois feridos leves rastejaram de volta, arrastando dois gravemente feridos. O quinto – morto – permaneceu caído no parque.

Não sei nada sobre ele, exceto que segundo as listas da empresa seu sobrenome era Chekulev e que morreu na manhã do dia 19 em Belgrado, às margens do rio Sava.

Os alemães devem ter ficado alarmados com a tentativa do Exército Vermelho de chegar à ponte despercebidos, pois durante todo o dia dispararam morteiros contra a praça e a rua adjacente, com pequenas pausas.

O comandante da companhia, que recebeu ordem de repetir a tentativa de chegar à ponte antes do amanhecer de amanhã, disse que não havia necessidade de ir atrás do corpo de Chekulev por enquanto, que ele seria enterrado mais tarde, quando a ponte fosse tomada.

E os alemães continuaram atirando - durante o dia, ao pôr do sol e ao anoitecer.

Perto da própria praça, longe das outras casas, havia ruínas de pedra de uma casa, das quais era até difícil determinar como era essa casa antes. Foi tão arrasado nos primeiros dias que ninguém imaginaria que alguém ainda pudesse morar aqui.

Enquanto isso, sob as ruínas, no porão, para onde conduzia um buraco negro, meio preenchido com tijolos, vivia a velha Maria Djokic. Ela tinha um quarto no segundo andar, deixado por seu falecido marido, um vigia da ponte. Quando o segundo andar foi destruído, ela mudou-se para um quarto no primeiro andar. Quando o primeiro andar foi destruído, ela mudou-se para o porão.

O décimo nono já era o quarto dia desde que ela se sentou no porão. De manhã, ela viu claramente como cinco soldados russos rastejaram para dentro do parque, separados dela apenas por uma grade de ferro quebrada. Ela viu como os alemães começaram a atirar neles, quantas minas explodiram ao redor. Ela até se inclinou para fora do porão e só queria gritar para os russos rastejarem até o porão, porque ela tinha certeza de que onde ela morava era mais seguro, quando naquele momento uma mina explodiu perto das ruínas, e a velha, atordoada , caiu, bateu dolorosamente a cabeça na parede e perdeu a consciência.

Quando acordou e olhou novamente para fora, viu que, de todos os russos, só restava um no parque. Ele ficou deitado de lado, com o braço jogado para trás e o outro embaixo da cabeça, como se quisesse dormir confortavelmente. Ela o chamou diversas vezes, mas ele não respondeu. E ela percebeu que ele foi morto.

Os alemães às vezes atiravam e as minas continuavam a explodir no parque, levantando colunas negras de terra e cortando os últimos galhos das árvores com estilhaços. O russo assassinado jazia sozinho, com o braço morto sob a cabeça, num pequeno parque vazio, onde apenas ferro mutilado e madeira morta jaziam ao seu redor.

A velha Djokic olhou longamente para o assassinado e pensou. Se pelo menos uma criatura viva estivesse por perto, ela provavelmente teria contado a ele sobre seus pensamentos, mas não havia ninguém por perto. Até o gato, que morava com ela no porão há quatro dias, foi morto na última explosão por fragmentos de tijolos. A velha pensou muito, então, remexendo em seu único embrulho, tirou algo de lá, escondeu sob um lenço de viúva negra e rastejou lentamente para fora do porão.

Ela não sabia engatinhar ou correr, apenas caminhava com seu passo lento de velha em direção à praça. Quando no caminho encontrou um pedaço de grade que permaneceu intacto, ela não passou por cima, já estava velha para isso. Ela caminhou lentamente ao longo da grade, contornou-a e saiu para o parque.

Os alemães continuaram a disparar morteiros contra a praça, mas nenhum morteiro caiu perto da velha.

Ela atravessou a praça e chegou ao local onde estava o soldado assassinado do Exército Vermelho Russo. Ela o virou com dificuldade e viu que seu rosto era jovem e muito pálido. Ela alisou o cabelo dele, cruzou os braços com dificuldade e sentou-se ao lado dele no chão.

Os alemães continuaram a atirar, mas todas as suas minas ainda caíram longe dela.

Então ela sentou-se ao lado dele, talvez por uma hora, talvez duas, e ficou em silêncio.

Estava frio e silencioso, muito silencioso, exceto nos segundos em que as minas explodiram.

Por fim, a velha levantou-se e, afastando-se do morto, deu alguns passos pela praça. Logo ela encontrou o que procurava: era uma grande cratera de uma concha pesada, que já havia começado a se encher de água.

Ajoelhando-se no funil, a velha começou a jogar fora punhados de água que ali se acumulavam no fundo. Ela descansou várias vezes e começou de novo. Quando não sobrou mais água no funil, a velha voltou para o russo. Ela o pegou pelos braços e o puxou.

Ela só teve que arrastar dez passos, mas estava velha e sentou-se e descansou três vezes durante esse tempo. Finalmente ela o arrastou até o funil e o puxou para baixo. Feito isso, ela se sentiu completamente cansada e sentou-se e descansou por um longo tempo.

Mas os alemães continuaram a disparar e as suas minas continuaram a explodir longe dela.

Depois de descansar, ela se levantou e, ajoelhando-se, cruzou o russo morto e beijou-o nos lábios e na testa.

Então ela começou a cobri-lo lentamente com terra, que havia muito nas bordas do funil. Logo ela cobriu tudo para que nada fosse visível do subsolo. Mas isso parecia insuficiente para ela. Ela queria fazer uma sepultura de verdade e, depois de descansar novamente, começou a varrer a terra. Poucas horas depois, ela empilhou um pequeno monte sobre o homem morto, aos punhados.

Já era noite. E os alemães continuaram atirando.

Depois de preencher o monte, ela desdobrou seu lenço de viúva negra e tirou uma grande vela de cera, uma das duas velas de casamento que ela guardava há quarenta e cinco anos desde seu casamento.

Depois de vasculhar o bolso do vestido, ela tirou fósforos, enfiou a vela na cabeceira da sepultura e acendeu-a. A vela pegou fogo facilmente. A noite estava tranquila e as chamas subiram. Ela acendeu uma vela e continuou sentada ao lado do túmulo, ainda na mesma posição imóvel, com as mãos cruzadas sob o lenço nos joelhos.

Quando as minas explodiram ao longe, a chama da vela apenas tremeluziu, mas várias vezes quando explodiram mais perto, a vela apagou-se e uma vez até caiu. A cada vez, a velha Djokic tirava silenciosamente os fósforos e acendia a vela novamente.

A manhã estava se aproximando. A vela queimou até o meio. A velha, remexendo no chão, encontrou um pedaço de ferro queimado e, com dificuldade de dobrá-lo com as mãos velhas, cravou-o no chão para cobrir a vela se soprasse o vento. Feito isso, a velha levantou-se e, com o mesmo passo vagaroso com que veio até aqui, atravessou novamente a praça, contornou o pedaço restante da grade e voltou ao porão.

Antes do amanhecer, a companhia em que o falecido soldado do Exército Vermelho Chekulev servia passou pela praça sob forte fogo de morteiro e ocupou a ponte.

Uma ou duas horas depois já amanhecia completamente. Seguindo os soldados de infantaria, nossos tanques cruzaram para o outro lado. A batalha estava acontecendo lá e ninguém mais disparou morteiros na praça.

O comandante da companhia, lembrando-se de Chekulev falecido ontem, mandou encontrá-lo e enterrá-lo na mesma vala comum dos que morreram esta manhã.

Eles procuraram o corpo de Chekulev por muito tempo e em vão. De repente, um dos lutadores que procuravam parou na beira da praça e, gritando de surpresa, começou a chamar os outros. Várias outras pessoas se aproximaram dele.

Olha, disse o soldado do Exército Vermelho.

E todos olharam para onde ele apontava.

Um pequeno monte erguia-se perto da cerca quebrada do parque. Um semicírculo de ferro queimado estava preso em sua cabeça. Coberta pelo vento, a vela queimou silenciosamente por dentro. As cinzas já haviam flutuado, mas a pequena chama ainda tremeluzia sem se apagar.

Todos que se aproximaram do túmulo tiraram os chapéus quase simultaneamente. Eles ficaram em silêncio e olharam para a vela acesa, atingidos por um sentimento que os impediu de falar imediatamente.

Foi nesse momento, antes despercebido por eles, que uma velha alta com um lenço de viúva negra apareceu no parque. Silenciosamente, com passos silenciosos, ela passou pelos soldados do Exército Vermelho, ajoelhou-se silenciosamente no monte, tirou de debaixo do lenço uma vela de cera, exatamente igual àquela cujo toco estava queimando no túmulo, e, pegando o toco, acendeu uma vela nova e enfiou-a no chão no mesmo lugar. Então ela começou a se levantar. Ela não teve sucesso imediato, e o soldado do Exército Vermelho que estava mais próximo dela ajudou-a a se levantar.

Mesmo agora ela não disse nada. Só que, olhando para os soldados do Exército Vermelho parados com a cabeça nua, ela fez uma reverência diante deles e, puxando severamente as pontas do lenço preto, sem olhar para a vela ou para eles, virou-se e voltou.

Os soldados do Exército Vermelho seguiram-na com o olhar e, falando baixinho, como se tivessem medo de quebrar o silêncio, foram na outra direção, até a ponte sobre o rio Sava, além da qual a batalha estava acontecendo, para alcançar sua companhia .

E na colina do túmulo, entre o solo negro de pólvora, ferro mutilado e madeira morta, queimou a propriedade da última viúva - uma vela de casamento colocada por uma mãe iugoslava no túmulo de seu filho russo.

E o seu fogo não se apagou e parecia eterno, assim como as lágrimas da mãe e a coragem filial são eternas.