Uwaga, z przodu bez zmian. Na froncie zachodnim bez zmian

Strona 11 z 13

Rozdział 10

Znaleźliśmy ciepłe miejsce. Nasza ośmioosobowa drużyna musi strzec wioski, która musiała zostać opuszczona, ponieważ wróg zbyt mocno ją ostrzeliwał.

Przede wszystkim polecono nam zająć się magazynem żywności, z którego nie wszystko zostało jeszcze wywiezione. Musimy zaopatrzyć się w żywność z dostępnych zapasów. Jesteśmy w tym ekspertami. Jesteśmy Kat, Albert, Müller, Tjaden, Leer, Detering. Zebrała się tu cała nasza drużyna. To prawda, że Haye już nie żyje. Ale nadal możemy uważać się za szczęściarzy - we wszystkich innych działach było znacznie więcej strat niż u nas.

Do mieszkania wybieramy betonową piwnicę z klatką schodową prowadzącą na zewnątrz. Wejście jest również chronione specjalną betonową ścianą.

Następnie rozwijamy wzmożone działanie. Po raz kolejny mieliśmy okazję zrelaksować się nie tylko ciałem, ale i duszą. Ale takich przypadków nie przeoczymy, nasza sytuacja jest rozpaczliwa i nie możemy długo popadać w sentymentalizm. W przygnębienie można popadać tylko wtedy, gdy nie jest zupełnie źle. Na wszystko trzeba patrzeć po prostu, nie ma innego wyjścia. Tak proste, że czasem, gdy jakaś myśl zaprząta mi głowę na minutę, te przed- czasie wojny, czuję się wręcz przerażony, ale takie myśli nie pozostają długo.

Musimy podejść do naszej sytuacji tak spokojnie, jak to możliwe. Wykorzystujemy ku temu każdą okazję. Dlatego obok okropności wojny, ramię w ramię, bez przejścia, w naszym życiu pojawia się chęć wygłupów. A teraz z zapałem pracujemy nad stworzeniem dla siebie idylli – oczywiście idylli w sensie jedzenia i snu.

W pierwszej kolejności wykładamy podłogę materacami, które przywieźliśmy z domów. Tyłek żołnierza też czasami nie ma nic przeciwko temu, żeby rozpieszczać go czymś miękkim. Jedynie na środku piwnicy jest wolne miejsce. Następnie dostajemy koce i pościel z pierza, rzeczy niesamowicie miękkie, absolutnie luksusowe. Na szczęście tego wszystkiego we wsi jest pod dostatkiem. Albert i ja znajdujemy składane mahoniowe łóżko z baldachimem z niebieskiego jedwabiu i koronkowymi narzutami. Pociliśmy się siedem razy, ciągnąc ją tutaj, ale naprawdę nie możemy sobie tego odmówić, zwłaszcza że za kilka dni prawdopodobnie rozerwą ją pociski.

Kat i ja jedziemy do domu na rekonesans. Wkrótce udaje nam się zebrać kilkanaście jajek i dwa funty w miarę świeżego masła. Stoimy w jakimś salonie, gdy nagle słychać trzask i przebijając się przez ścianę, do pokoju wlatuje żelazny piec, gwiżdżąc obok nas i w odległości metra znowu wpada w inną ścianę. Pozostały dwie dziury. Piec wyleciał z domu naprzeciwko, w który trafił pocisk.

„Szczęśliwie” – Kat uśmiecha się i kontynuujemy poszukiwania.

Nagle nadstawiamy uszy i uciekamy. Następnie zatrzymujemy się jak zaczarowani: w małym kąciku bawią się dwa żywe prosiaki. Przecieramy oczy i uważnie tam jeszcze raz patrzymy. W rzeczywistości nadal tam są. Dotykamy ich rękami. Nie ma wątpliwości, to tak naprawdę dwie młode świnie.

To będzie pyszne danie! Około pięćdziesiąt kroków od naszej ziemianki znajduje się mały domek, w którym mieszkali oficerowie. W kuchni znajdziemy ogromny piec z dwoma palnikami, patelnie, garnki i kociołki. Jest tu wszystko, łącznie z imponującym zapasem drobno posiekanego drewna opałowego ułożonego w stodole. Nie dom, ale pełny kubek.

Rano wysłaliśmy dwóch z nich w pole, aby szukali ziemniaków, marchwi i młodego groszku. Żyjemy na dużych obrotach, konserwy z magazynu nam nie odpowiadają, chcieliśmy czegoś świeżego. W szafie są już dwie główki kalafiora.

Prosięta są poddawane ubojowi. Kat przejęła tę sprawę. Chcemy upiec placki ziemniaczane na pieczeń. Ale nie mamy tarek do ziemniaków. Jednak nawet tutaj szybko znajdujemy wyjście z sytuacji: zdejmujemy wieczka z puszek, przebijamy gwoździem wiele dziurek i tarki są gotowe. Trzech z nas zakłada grube rękawiczki, żeby nie zadrapać sobie palców, pozostała dwójka obiera ziemniaki i zaczyna działać.

Khat dokonuje świętych czynności nad prosiętami, marchewką, groszkiem i kalafiorem. Zrobił nawet biały sos do kapusty. Piekę placki ziemniaczane, cztery na raz. Po dziesięciu minutach opanowałem wrzucanie na patelnię usmażonych z jednej strony naleśników tak, że obracały się w powietrzu i opadały z powrotem na miejsce. Prosięta piecze się w całości. Wszyscy stoją wokół nich, jak przy ołtarzu.

W międzyczasie przyszli do nas goście: dwóch radiooperatorów, których serdecznie zapraszamy na kolację. Siedzą w salonie, gdzie stoi fortepian. Jeden z nich usiadł obok niego i zagrał, drugi zaśpiewał „Nad Wezerą”. Śpiewa z wyczuciem, ale jego wymowa jest wyraźnie saksońska. Niemniej jednak słuchamy go ze wzruszeniem, stojąc przy piecu, na którym smaży się i piecze te wszystkie pyszne rzeczy.

Po chwili zauważamy, że ktoś do nas strzela i to poważnie. Uwiązane balony wykryli dym z naszego komina, a wróg otworzył do nas ogień. To te paskudne małe rzeczy, które kopią płytką dziurę i wytwarzają tak wiele kawałków, które latają daleko i nisko. Gwiżdżą wokół nas, są coraz bliżej, ale tak naprawdę nie możemy tu wrzucić całego jedzenia. Stopniowo te podstępy osiągnęły cel. Kilka fragmentów przedostaje się przez górną ramę okna do kuchni. Szybko uporamy się z pieczeniem. Ale pieczenie naleśników staje się coraz trudniejsze. Wybuchy następują po sobie tak szybko, że odłamki coraz częściej uderzają o ścianę i wylewają się przez okno. Za każdym razem, gdy słyszę gwizd innej zabawki, kucam, trzymając w dłoniach patelnię z naleśnikami, i przyciskam się do ściany przy oknie. Potem od razu wstaję i kontynuuję pieczenie.

Saksończyk przestał grać – jeden z fragmentów uderzył w fortepian. Stopniowo uporaliśmy się ze swoimi sprawami i organizujemy rekolekcje. Po odczekaniu kolejnej przerwy dwie osoby biorą garnki z warzywami i biegną jak kula pięćdziesiąt metrów do ziemianki. Widzimy, jak się w to zagłębiają.

Kolejna przerwa. Wszyscy uchylają się, a druga para, każdy z dzbankiem pierwszorzędnej kawy w dłoniach, rusza kłusem i przed kolejną przerwą udaje się schronić w ziemiance.

Następnie Kat i Kropp biorą dużą patelnię z rumianą pieczenią. To właśnie jest najważniejszy punkt naszego programu. Wycie muszli, przysiad - a teraz pędzą, pokonując pięćdziesiąt metrów niechronionej przestrzeni.

Piekę ostatnie cztery naleśniki; W tym czasie muszę dwa razy przykucnąć na podłodze, ale i tak mamy jeszcze cztery naleśniki i to jest moje ulubione danie.

Następnie biorę talerz z wysokim stosem naleśników i wstaję, opierając się o drzwi. Syk, trzask i galopem odrywam się od siedzenia, obiema rękami przyciskam talerz do piersi. Już prawie jestem na miejscu, gdy nagle słyszę narastający gwizd. Pędzę jak antylopa i jak wicher okrążam betonowy mur. Bębnią o nią fragmenty; Zjeżdżam po schodach do piwnicy; Mam połamane łokcie, ale nie zgubiłem ani jednego naleśnika, ani nie przewróciłem naczynia.

O drugiej w nocy siadamy do lunchu. Jemy do szóstej. Do wpół do szóstej pijemy kawę, kawę oficerską z magazynu żywności, a przy tym palimy oficerskie cygara i papierosy - wszystko z tego samego magazynu dokładnie o siódmej zaczynamy jadać obiad. O dziesiątej wyrzucamy szkielety świń za drzwi. Następnie przechodzimy do koniaku i rumu, ponownie z zapasów błogosławionego magazynu i ponownie palimy długie, gęste cygara z naklejkami na brzuchu. Tjaden twierdzi, że brakuje tylko jednego – dziewczyn z oficerskiego burdelu.

Późnym wieczorem słychać miauczenie. Przy wejściu siedzi mały szary kotek. Zwabiamy go i dajemy mu coś do jedzenia. To ponownie przywróci nam apetyt. Kiedy kładziemy się spać, nadal przeżuwamy.

Jednak w nocy jest nam ciężko. Zjedliśmy za dużo tłuszczu. Świeże prosię bardzo obciąża żołądek. Ruch w ziemiance nigdy się nie kończy. Dwie lub trzy osoby cały czas siedzą na zewnątrz ze spuszczonymi spodniami i przeklinają wszystko na świecie. Sam robię dziesięć przejść. Około czwartej rano ustanowiliśmy rekord: cała jedenastka osób, straż i goście, zasiedli wokół ziemianki.

Płonące domy płoną w nocy jak pochodnie. Pociski wylatują z ciemności i z hukiem rozbijają się o ziemię. Po drodze pędzą kolumny pojazdów z amunicją. Wyburzona została jedna ze ścian magazynu. Kierowcy z kolumny tłoczą się wokół wyłomu jak rój pszczół i pomimo spadających kawałków zabierają chleb. Nie przeszkadzamy im. Gdybyśmy postanowili ich powstrzymać, pobiliby nas, to wszystko. Dlatego zachowujemy się inaczej. Tłumaczymy, że jesteśmy bezpieczni, a że wiemy co gdzie jest, przynosimy konserwy i wymieniamy na rzeczy, których nam brakuje. Po co się nimi martwić, bo za chwilę i tak nic tu nie zostanie! Dla siebie przywozimy czekoladę z magazynu i zjadamy ją w całości. Kat mówi, że dobrze jest jeść, gdy żołądek nie daje odpocząć nogom.

Mijają prawie dwa tygodnie, podczas których jedyne co robimy to jedzenie, picie i leniuchowanie. Nikt nam nie przeszkadza. Wieś powoli znika pod eksplozjami pocisków, a my żyjemy szczęśliwie. Dopóki choć część magazynu jest nienaruszona, nic więcej nam nie jest potrzebne, a pragniemy tylko jednego – zostać tu do końca wojny.

Tjaden stał się tak wybredny, że pali tylko połowę swoich cygar. Wyjaśnia z ważnością, że stało się to jego nawykiem. Kat też jest dziwna – kiedy budzi się rano, pierwsze co robi, to krzyczy:

Emil, przynieś kawior i kawę! W ogóle wszyscy jesteśmy strasznie aroganccy, jeden uważa drugiego za swego ordynansa, zwraca się do niego per „ty” i wydaje mu polecenia.

Kropp, swędzą mnie podeszwy, spróbuj złapać wszy.

Tymi słowami Leer wyciąga nogę do Alberta niczym rozpieszczony artysta i ciągnie go za nogę po schodach.

Spokojnie, Tjaden! Nawiasem mówiąc, pamiętaj: nie „co”, ale „jestem posłuszny”. Cóż, jeszcze raz: „Tjaden!”

Tjaden wpada w obelgi i ponownie cytuje słynny fragment Goetza von Berlichingena Goethego, który zawsze ma na języku.

Mija kolejny tydzień i otrzymujemy rozkazy powrotu. Nasze szczęście dobiegło końca. Zabierają nas ze sobą dwie duże ciężarówki. Na nich ułożone są deski. Ale Albertowi i mnie wciąż udaje się postawić na górze nasze łóżko z baldachimem, z niebieską jedwabną narzutą, materacami i koronkowymi narzutami. Na wezgłowiu łóżka kładziemy torbę z wybranymi produktami. Od czasu do czasu głaskamy kiełbaski wędzone na twardo, puszki wątróbek i konserw, a pudełka cygar napełniają nasze serca radością. Każdy z naszej drużyny ma przy sobie taką torbę.

Oprócz tego Kropp i ja uratowaliśmy jeszcze dwa czerwone pluszowe krzesła. Stoją w łóżku, a my, wylegując się, siadamy na nich jak w loży teatralnej. Jak namiot, jedwabny koc powiewa i puchnie nad nami. Każdy ma cygaro w ustach. Siedzimy więc i patrzymy na okolicę z góry.

Między nami stoi klatka, w której mieszkała papuga; znaleźliśmy ją dla kota. Zabraliśmy ze sobą kotkę, leży w klatce przed swoją miską i mruczy.

Samochody toczą się powoli drogą. Śpiewamy. Za nami, gdzie pozostała całkowicie opuszczona wioska, pociski wyrzucają fontanny ziemi.

Za kilka dni przeprowadzamy się na jedno miejsce. Po drodze spotykamy uchodźców – wysiedlonych mieszkańców tej wsi. Ciągną ze sobą swój dobytek – na taczkach, w wózkach dziecięcych i po prostu na plecach. Idą ze spuszczoną głową, na ich twarzach wypisany jest smutek, rozpacz, prześladowanie i rezygnacja. Dzieci trzymają się za ręce matek, czasami prowadzi je starsza dziewczynka, a one potykają się za nią i cofają się. Niektórzy noszą ze sobą jakąś żałosną lalkę. Wszyscy milczą, kiedy nas mijają.

Na razie poruszamy się w maszerującej kolumnie – przecież Francuzi nie będą strzelać do wsi, z której ich rodacy jeszcze nie wyjechali. Ale po kilku minutach w powietrzu słychać wycie, ziemia drży, słychać krzyki, pocisk trafił w pluton na tyłach kolumny, a odłamki dokładnie go zmiażdżyły. Pędzimy na wszystkie strony i padamy na twarz, ale w tej samej chwili zauważam, że to uczucie napięcia, które zawsze nieświadomie dyktowało mi pod ostrzałem jedyną słuszną decyzję, tym razem mnie zdradziło; Myśl przelatuje mi przez głowę jak błyskawica: „Przegrałeś” – budzi się we mnie obrzydliwy, paraliżujący strach. Jeszcze chwila – i czuję ostry ból w lewej nodze, jak uderzenie biczem. Słyszę krzyk Alberta; on jest gdzieś blisko mnie.

Wstawaj, biegnijmy, Albercie! – krzyczę na niego, bo on i ja leżymy bez schronienia, na otwartej przestrzeni.

Ledwo odrywa się od ziemi i biegnie. Pozostaję blisko niego. Musimy przeskoczyć przez żywopłot; jest wyższa od człowieka. Kropp czepia się gałęzi, łapię go za nogę, głośno krzyczy, popycham go, przelatuje przez płot. Skaczę, lecę za Kroppem i wpadam do wody - za płotem był staw.

Twarze mamy umazane błotem i błotem, ale znaleźliśmy dobre schronienie. Wchodzimy zatem do wody po szyję. Słysząc wycie muszli, nurkujemy w nią na oślep.

Po zrobieniu tego dziesięć razy czuję, że nie mogę już tego zrobić. Albert też jęczy:

Wynośmy się stąd, inaczej upadnę i utonę.

Gdzie skończyłeś? - Pytam.

Wydaje się, że jest w kolanie.

Możesz biec?

Chyba mogę.

Więc biegnijmy! Docieramy do przydrożnego rowu i pochyleni biegniemy nim. Ogień nas dogania. Droga prowadzi do składu amunicji. Jeśli wystartuje, nigdy nie zostanie u nas znaleziony nawet przycisk. Zmieniamy więc plan i wbiegamy w pole, pod kątem do drogi.

Albert zaczyna zostawać w tyle.

Biegnij, dogonię cię – mówi i pada na ziemię.

Potrząsam nim i ciągnę za rękę:

Wstawać. Albercie! Jeśli teraz się położysz, nie będziesz mógł biegać. Chodź, będę Cię wspierać!

W końcu dochodzimy do małej ziemianki. Kropp pada na podłogę, a ja go bandażuję. Kula weszła tuż nad kolanem. Potem się badam. Mam krew na spodniach i na dłoniach też. Albert zakłada bandaże ze swoich toreb na otwory wejściowe. Nie może już poruszać nogą i oboje zastanawiamy się, jak to możliwe, że się tu przywlekliśmy. To wszystko oczywiście tylko i wyłącznie ze strachu – nawet gdyby oderwano nam stopy, i tak byśmy stamtąd uciekli. Nawet gdyby byli na pniach, uciekliby.

Jeszcze mogę się jakoś czołgać i przywołać przejeżdżający wózek, żeby nas zabrał. Jest pełno rannych. Towarzyszy im sanitariusz, który wciska nam w klatkę piersiową strzykawkę – to zastrzyk przeciwtężcowy.

W szpitalu polowym udaje nam się nas zebrać. Podają nam cienki rosół, który jemy z pogardą, choć zachłannie – lepsze czasy widzieliśmy, a teraz dalej chce się jeść.

Więc, dobrze, chodźmy do domu, Albercie? - Pytam.

„Miejmy nadzieję” – odpowiada. - Gdybyś tylko wiedział, co mi jest.

Ból się nasila. Wszystko pod bandażem płonie. Pijemy wodę bez końca, kubek za kubkiem.

Gdzie jest moja rana? Dużo powyżej kolan? – pyta Kropp.

Co najmniej dziesięć centymetrów, Albercie – odpowiadam.

Tak naprawdę są tam prawdopodobnie trzy centymetry.

Tak zdecydowałem – mówi po chwili – „jeśli zabiorą mi nogę, to dam spokój”. Nie chcę kuśtykać po świecie o kulach.

Leżymy więc sami ze swoimi myślami i czekamy.

Wieczorem zabierani jesteśmy do „krojowni”. Czuję strach i szybko zastanawiam się, co robić, bo wszyscy wiedzą, że w szpitalach polowych lekarze bez wahania amputują ręce i nogi. Teraz, gdy szpitale są tak zatłoczone, jest to łatwiejsze niż skrupulatne zszycie pacjenta z kawałków. Przypomina mi się Kemmerich. Nigdy nie pozwolę się poddać chloroformowi, nawet jeśli będę musiał komuś rozbić głowę.

Jak dotąd wszystko idzie dobrze. Lekarz skuba ranę, przez co robi mi się ciemno przed oczami.

Nie ma sensu udawać – beszta mnie, nadal rąbiąc mnie.

Instrumenty błyszczą w jasnym świetle niczym zęby krwiożerczej bestii. Ból jest nie do zniesienia. Dwóch sanitariuszy mocno trzyma mnie za ręce: jednego udaje mi się uwolnić i już mam uderzyć lekarza w okulary, ale on w porę to zauważa i odskakuje.

Dajcie temu gościowi znieczulenie! – krzyczy wściekle.

Od razu się uspokajam.

Przepraszam, Panie Doktorze, będę cicho, ale proszę mnie nie uśpić.

„To jest to samo” – skrzypi i ponownie bierze swoje instrumenty.

To blondyn z bliznami po pojedynkach i paskudnymi złotymi okularami na nosie. Ma najwyżej trzydzieści lat. Widzę, że teraz celowo mnie torturuje – wciąż szpera w mojej ranie, od czasu do czasu zerkając na mnie spod okularów. Złapałem się poręczy – wolałbym umrzeć, ale on nie usłyszałby ode mnie żadnego dźwięku.

Lekarz wyławia fragment i pokazuje mi go. Najwyraźniej jest zadowolony z mojego zachowania: ostrożnie zakłada mi szynę i mówi:

Jutro w pociągu i do domu! Potem założyli mi gips. Widząc Kroppa na oddziale, mówię mu, że ambulans przyjedzie najprawdopodobniej jutro.

Musimy porozmawiać z ratownikiem medycznym, żebyśmy mogli zostać razem, Albercie.

Udaje mi się wręczyć sanitariuszowi dwa cygara z naklejkami z moich zapasów i powiedzieć kilka słów. Wącha cygara i pyta:

Co jeszcze masz?

Dobra garść, mówię. – A mój przyjaciel – wskazuję na Kroppa – też to będzie miał. Już jutro z przyjemnością przekażemy je Państwu z okna ambulansu.

On oczywiście od razu zdaje sobie sprawę, co się dzieje: po ponownym pociągnięciu nosem mówi:

W nocy nie możemy spać ani minuty. Na naszym oddziale umiera siedem osób. Jeden z nich przez godzinę śpiewa chorały wysokim, zdławionym tenorem, po czym śpiew zamienia się w śmiercionośną grzechotkę. Drugi wstaje z łóżka i udaje mu się doczołgać do parapetu. Leży pod oknem, jakby miał po raz ostatni wyjrzeć na zewnątrz.

Nasze nosze są na stacji. Czekamy na pociąg. Pada deszcz, a stacja nie ma dachu. Koce są cienkie. Czekamy już dwie godziny.

Sanitariusz opiekuje się nami jak troskliwa matka. Choć czuję się bardzo źle, nie zapominam o naszym planie. Jakby przez przypadek odsuwam koc, żeby sanitariusz mógł zobaczyć paczki cygar i daję mu jedno jako depozyt. W tym celu okrywa nas płaszczem przeciwdeszczowym.

Ech, Albercie, przyjacielu – pamiętam – pamiętasz nasze łóżko z baldachimem i kota?

I krzesła – dodaje.

Tak, czerwone pluszowe krzesła. Wieczorami siadaliśmy na nich jak królowie i już planowaliśmy je wynająć. Jeden papieros na godzinę. Żylibyśmy bez zmartwień, a jednocześnie mielibyśmy korzyści.

Albert” – pamiętam – „i nasze torby z jedzeniem...

Czujemy się smutni. Wszystko to byłoby dla nas bardzo przydatne. Jeśli pociąg odjedzie dzień później. Kat z pewnością by nas znalazła i przyniosła nam część.

To jest pech. W żołądkach mamy zupę z mąki – skromne żarcie szpitalne – a w workach – konserwy wieprzowe. Ale jesteśmy już na tyle słabi, że nie możemy się tym martwić.

Pociąg przyjeżdża dopiero rano, a już o tej porze w noszach chlusta woda. Sanitariusz układa nas w jeden wagon. Siostry miłosierdzia z Czerwonego Krzyża kręcą się wszędzie. Poniżej znajduje się Kroppa. Podnoszą mnie, przydzielono mi miejsce nad nim.

No cóż, poczekaj – wybucha nagle ode mnie.

O co chodzi? – pyta siostra.

Znowu zerkam na łóżko. Pokryta jest śnieżnobiałą pościelą lnianą, niezrozumiale czystą, widać na nich nawet zagniecenia od żelaza. I nie zmieniałam koszuli od sześciu tygodni, jest czarna od brudu.

Nie możesz sam wejść? – pyta zaniepokojona siostra.

„Wejdę do środka” – mówię, czując się, jakbym szlochała. „tylko najpierw zdejmij bieliznę”.

Dlaczego? Czuję się jakbym był brudny jak świnia. Czy naprawdę mnie tu umieścili?

Ale ja... - nie mam odwagi dokończyć mojej myśli.

Posmarujesz go trochę? – pyta, próbując mnie pocieszyć. - To nie ma znaczenia, umyjemy to później.

Nie, nie o to chodzi – mówię podekscytowana.

Wcale nie jestem gotowy na tak nagły powrót do owczarni cywilizacji.

Leżałeś w okopach, więc może wypierzemy za ciebie pościel? – kontynuuje.

Patrzę na nią; jest młoda i wygląda równie świeżo, rześko, czysto umyta i przyjemna jak wszystko wokół niej, aż trudno uwierzyć, że to nie jest przeznaczone tylko dla funkcjonariuszy, to sprawia, że czujesz się nieswojo, a nawet w jakiś sposób przerażający.

A jednak ta kobieta jest prawdziwym katem: zmusza mnie do mówienia.

Pomyślałem tylko... - Na tym poprzestanę: ona musi zrozumieć, co mam na myśli.

Co to jeszcze jest?

„Tak, mówię o wszach” – wypaliłem w końcu.

Ona śmieje się:

Któregoś dnia i oni będą musieli żyć dla własnej przyjemności.

Cóż, teraz jest mi to obojętne. Wspinam się na półkę i zakrywam głowę.

Czyjeś palce błądzą po kocu. To jest ratownik medyczny. Po otrzymaniu cygar odchodzi.

Godzinę później zauważamy, że jesteśmy już w drodze.

W nocy się budzę. Kropp również rzuca się i obraca. Pociąg cicho toczy się po szynach. To wszystko jest wciąż jakoś niezrozumiałe: łóżko, pociąg, dom. Szepczę:

Albercie!

Czy wiesz, gdzie jest toaleta?

Myślę, że jest za tymi drzwiami po prawej stronie.

Zobaczmy.

W wagonie jest ciemno, dotykam krawędzi półki i mam zamiar ostrożnie zsunąć się w dół. Ale noga nie może znaleźć oparcia, zaczynam zsuwać się z półki - nie mogę odpocząć na zranionej nodze i z trzaskiem upadam na podłogę.

Cholera! - Mówię.

Jesteś ranny? – pyta Kropp.

Ale nie słyszałeś, prawda? - warczę. - Uderzyłem się w głowę tak mocno, że...

Tutaj, na końcu wagonu, otwierają się drzwi. Siostra podchodzi z latarnią w rękach i mnie widzi.

Spadł z półki... Czuje mój puls i dotyka mojego czoła.

Ale nie masz temperatury.

Nie, zgadzam się.

Być może śniłeś o czymś? - ona pyta.

Prawdopodobnie tak – odpowiadam wymijająco.

I znowu zaczynają się pytania. Patrzy na mnie swoimi czystymi oczami, tak czystymi i niesamowitymi – nie, po prostu nie mogę jej powiedzieć, czego potrzebuję.

Znów zabierają mnie na górę. Wow, załatwione! W końcu, kiedy ona wyjdzie, będę musiał znowu zejść na dół! Gdyby była starą kobietą, pewnie powiedziałabym jej, co się stało, ale ona jest taka młoda, nie może mieć więcej niż dwadzieścia pięć lat. Nie ma nic do zrobienia, nie mogę jej tego powiedzieć.

Wtedy z pomocą przychodzi mi Albert – nie ma się czego wstydzić, bo tu nie chodzi o niego. Woła do siebie siostrę:

Siostro, on potrzebuje...

Ale Albert też nie wie, jak się wyrazić, żeby to brzmiało całkiem przyzwoicie. Na froncie, w rozmowie między sobą, wystarczyłoby nam jedno słowo, ale tu, w obecności takiej pani… Ale nagle przypominają sobie szkolne lata i mądrze kończy:

Powinien wyjść, siostro.

„Och, to wszystko” – mówi siostra. - Więc w tym celu nie musi w ogóle wstawać z łóżka, zwłaszcza że jest w gipsie. Czego dokładnie potrzebujesz? – odwraca się do mnie.

Jestem śmiertelnie przerażony tym nowym obrotem spraw, ponieważ nie mam zielonego pojęcia, jaką terminologię przyjmuje się w odniesieniu do tych spraw.

Z pomocą przychodzi mi siostra:

Mały lub duży?

Jaka szkoda! Czuję, że jestem cały spocony i mówię zawstydzony:

Tylko na małe sposoby.

Cóż, wcale nie skończyło się to tak źle.

Dają mi kaczkę. Kilka godzin później kilka kolejnych osób poszło za moim przykładem i do rana jesteśmy już przyzwyczajeni i nie wahamy się prosić o to, czego potrzebujemy.

Pociąg jedzie powoli. Czasami zatrzymuje się, żeby rozładować zwłoki. Zatrzymuje się dość często.

Albert ma gorączkę. Czuję się znośnie, boli mnie noga, ale najgorsze jest to, że pod gipsem są oczywiście wszy. Noga strasznie swędzi, ale nie mogę jej drapać.

Nasze dni mijają we śnie. Za oknem widoki cicho płyną. Trzeciej nocy dojeżdżamy do Herbestal. Od siostry dowiaduję się, że Albert zostanie podrzucony na następnym przystanku, bo ma gorączkę.

Gdzie się zatrzymamy? - Pytam.

W Kolonii.

Albert, zostaniemy razem – mówię – „zobaczysz”.

Kiedy pielęgniarka każe jej następną rundę, wstrzymuję oddech i wtłaczam powietrze do środka. Moja twarz jest wypełniona krwią i robi się fioletowa. Siostra zatrzymuje się:

Czy coś Pana boli?

Tak – mówię z jękiem. - Jakoś nagle zaczęli.

Podaje mi termometr i idzie dalej. Teraz wiem, co robić, bo nie na próżno uczyłem się u Katy. Te termometry żołnierskie nie są przeznaczone dla bardzo doświadczonych żołnierzy. Gdy tylko popchniesz rtęć w górę, utknie ona w wąskiej rurce i nie opadnie ponownie.

Wkładam termometr pod ramię na ukos, rtęcią skierowaną do góry, i przytrzymuję go palcem wskazującym. Następnie potrząsam nim i odwracam. Okazuje się, że 37,9. Ale to nie wystarczy. Ostrożnie trzymając go nad płonącą zapałką, podnoszę temperaturę do 38,7.

Kiedy moja siostra wraca, wydęwam wargi jak indyk, próbuję gwałtownie oddychać, patrzę na nią sennymi oczami, wiercę się i przewracam niespokojnie i mówię cicho:

Och, nie mogę tego znieść! Zapisuje moje nazwisko na kartce papieru. Wiem na pewno, że nie będę ruszał mojego gipsu, jeśli nie będzie to absolutnie konieczne.

Wysiadam z pociągu razem z Albertem.

Leżymy w ambulatorium klasztoru katolickiego, na tym samym oddziale. Mamy szczęście: szpitale katolickie słyną z dobrej opieki i pysznego jedzenia. Szpital jest całkowicie wypełniony rannymi z naszego pociągu; wiele z nich jest w poważnym stanie. Dziś nie jesteśmy jeszcze badani, bo jest tu za mało lekarzy. Po korytarzu stale toczą się niskie gumowe wózki i za każdym razem, gdy ktoś na nich leży, wyciągają się na pełną wysokość. To cholernie niewygodna pozycja – to jedyny sposób, aby dobrze spać.

Noc mija bardzo niespokojnie. Nikt nie może spać. Rano udaje nam się choć na chwilę zasnąć. Budzę się do światła. Drzwi są otwarte, z korytarza słychać głosy. Moi współlokatorzy też się budzą. Jedna z nich, leżąca tam od kilku dni, wyjaśnia nam, co się dzieje:

Tutaj siostry odmawiają modlitwy każdego ranka. Nazywają to porankami. Aby nie pozbawić nas przyjemności słuchania, otwierają drzwi do pokoju.

Oczywiście to bardzo miło z ich strony, ale bolą nas wszystkie kości i pękają głowy.

Co za hańba! - Mówię. - Właśnie udało mi się zasnąć.

Są tu ludzie z lekkimi obrażeniami, więc zdecydowali, że mogą to zrobić z nami” – odpowiada moja sąsiadka.

Albert jęczy. Jestem pełen gniewu i krzyczę:

Hej, ty, zamknij się! Minutę później w pokoju pojawia się siostra. W czarno-białym habicie klasztornym przypomina śliczną laleczkę z dzbankiem do kawy.

„Zamknij drzwi, siostro” – mówi ktoś.

„Drzwi są otwarte, bo na korytarzu odmawiają modlitwę” – odpowiada.

A my jeszcze nie wyspaliśmy się.

Lepiej się modlić niż spać. – Stoi i uśmiecha się niewinnym uśmiechem. - Poza tym jest już siódma.

Albert znów jęknął.

Zamknąć drzwi! - szczekam.

Siostra była zaskoczona; najwyraźniej nie mogła pojąć, jak ktoś może tak krzyczeć.

Modlimy się również za Ciebie.

Tak czy inaczej, zamknij drzwi! Znika, zostawiając otwarte drzwi. Na korytarzu znów słychać monotonne mamrotanie. Wkurza mnie to i mówię:

Liczę do trzech. Jeśli tym razem nie przestaną, rzucę w nich czymś.

„Ja też” – mówi jeden z rannych.

Liczę do pięciu. Następnie biorę pustą butelkę, celuję i wyrzucam ją przez drzwi na korytarz. Butelka rozbija się na drobne kawałki. Głosy modlących się milkną. Na oddziale pojawia się stado sióstr. Przeklinają, ale w bardzo wyważony sposób.

Zamknąć drzwi! - krzyczymy.

Są usuwane. Maluch, który właśnie do nas przyszedł, wychodzi ostatni.

Ateiści – bełkocze, ale i tak zamyka drzwi.

Wygraliśmy.

W południe przychodzi kierownik ambulatorium i daje nam lanie. Grozi nam siłą, a nawet czymś gorszym. Ale wszyscy ci lekarze wojskowi, podobnie jak kwatermistrzowie, nadal są niczym więcej niż urzędnikami, mimo że noszą długi miecz i epolety, dlatego nawet rekruci nie traktują ich poważnie. Niech porozmawia sam ze sobą. Nic nam nie zrobi.

Kto rzucił butelkę? - On pyta.

Jeszcze nie zdążyłam się zastanowić, czy powinnam się wyspowiadać, gdy nagle ktoś mówi:

I! Na jednym z łóżek siedzi mężczyzna z gęstą, splątaną brodą. Wszyscy chcą wiedzieć, dlaczego tak się nazwał.

Tak jest. Poczułem się niespokojny, bo obudziliśmy się bez powodu, i straciłem nad sobą kontrolę do tego stopnia, że nie wiedziałem już, co robię. Mówi tak, jakby było napisane.

Jakie jest Twoje nazwisko?

Joseph Hamacher, powołany z rezerwy.

Inspektor odchodzi.

Wszyscy jesteśmy przepełnieni ciekawością.

Dlaczego podałeś swoje nazwisko? Przecież to nie ty to zrobiłeś!

Uśmiecha się:

A co jeśli to nie ja? Mam „odpuszczenie grzechów”.

Teraz wszyscy rozumieją, co się tutaj dzieje. Każdy, kto ma „odpuszczenie grzechów”, może czynić, co mu się podoba.

I tak – opowiada – zostałem ranny w głowę, a potem dostałem zaświadczenie, że czasami jestem szalony. Od tamtej pory jest mi to obojętne. Nie mogę się denerwować. Więc nic mi nie zrobią. Ten facet z pierwszego piętra będzie naprawdę wściekły. I nazwałem się, bo podobał mi się sposób, w jaki rzucali butelką. Jeśli jutro znowu otworzą drzwi, wrzucimy kolejne.

Radujemy się głośno. Dopóki Joseph Hamacher jest wśród nas, możemy robić najbardziej ryzykowne rzeczy.

Wtedy przychodzą po nas ciche wózki.

Bandaże wyschły. Muczymy jak byki.

W naszym pokoju jest osiem osób. Najpoważniejszą raną jest Peter, ciemnowłosy chłopiec z kręconymi włosami – ma skomplikowaną ranę perforującą w płucach. Jego sąsiad Franz Wächter ma stłuczone przedramię i początkowo wydaje nam się, że z jego sprawami nie jest tak źle. Ale trzeciej nocy woła do nas i prosi, abyśmy zadzwonili - wydaje mu się, że przez bandaże przepłynęła krew.

Mocno naciskam przycisk. Nocna pielęgniarka nie przychodzi. Wieczorem kazaliśmy jej uciekać - wszyscy dostaliśmy bandaż, a potem rany zawsze bolały. Jeden prosił, żeby ułożyć nogę w ten sposób, drugi w tamtą, trzeci był spragniony, czwarty musiał trzepać poduszkę – w końcu gruba staruszka zaczęła marudzić ze złością i wychodząc trzasnęła drzwiami. Teraz pewnie myśli, że wszystko zaczyna się od nowa i dlatego nie chce jechać.

Czekamy. Następnie Franz mówi:

Zadzwoń ponownie! Dzwonię. Pielęgniarka nadal się nie pojawia. W nocy w całym naszym skrzydle została już tylko jedna siostra, być może właśnie została wezwana do innych oddziałów.

Franz, jesteś pewien, że krwawisz? - Pytam. - Inaczej znowu nas zbesztają.

Bandaże są mokre. Czy ktoś może włączyć światło?

Ale ze światłem też nic nie działa: włącznik jest przy drzwiach, ale nikt nie może wstać. Naciskam przycisk połączenia, aż palec mi drętwieje. Może moja siostra zasnęła? Przecież mają tyle pracy, że już w ciągu dnia wyglądają na przemęczonych. Poza tym modlą się od czasu do czasu.

Czy powinniśmy wyrzucić butelkę? – pyta Joseph Hamacher, człowiek, któremu wszystko jest dozwolone.

Ponieważ nie słyszy dzwonka, z pewnością nie usłyszy tego.

Wreszcie drzwi się otwierają. Na progu pojawia się zaspana starsza kobieta. Widząc, co przydarzyło się Franzowi, zaczyna się awanturować i woła:

Dlaczego nikt nikogo o tym nie poinformował?

Dzwoniliśmy. I nikt z nas nie może chodzić.

Obficie krwawił i znów go zabandażowano. Rano widzimy jego twarz: pożółkła i wyostrzyła się, ale jeszcze wczoraj wieczorem wyglądał prawie zupełnie zdrowo. Teraz moja siostra zaczęła nas częściej odwiedzać.

Czasem opiekują się nami siostry z Czerwonego Krzyża. Są mili, ale czasami brakuje im umiejętności. Przenosząc nas z noszy na łóżko, często nas ranią, a potem tak się boją, że czujemy się jeszcze gorzej.

Bardziej ufamy zakonnicom. Wiedzą, jak zręcznie podnieść rannego, ale szkoda, że nie byli trochę bardziej pogodni. Niektórzy z nich mają jednak poczucie humoru i są to naprawdę wspaniali goście. Kto z nas nie oddałby na przykład żadnej przysługi siostrze Libertinie? Kiedy tylko z daleka widzimy tę niesamowitą kobietę, nastrój w całej oficynie od razu się poprawia. A jest ich tutaj wielu. Jesteśmy gotowi dla nich przejść w ogień i wodę. Nie, nie ma co narzekać – zakonnice traktują nas jak cywili. A kiedy przypomnimy sobie, co dzieje się w szpitalach garnizonowych, staje się to po prostu przerażające.

Franz Wächter nigdy nie wyzdrowiał. Któregoś dnia je zabiorą i nigdy nie przyniosą z powrotem. Joseph Hamacher wyjaśnia:

Teraz go nie zobaczymy. Zanieśli go do sali śmierci.

Co to za martwa rzecz? – pyta Kropp.

Cóż, cela śmierci.

Co to jest?

To mały pokój na końcu skrzydła. Tam umieszcza się tych, którzy mieli rozprostować nogi. Są tam dwa łóżka. Wszyscy nazywają ją martwą.

Ale dlaczego to robią?

I mają mniej zamieszania. Wtedy jest wygodniej – pokój znajduje się tuż obok windy, która zabierze Cię do kostnicy. A może tak się robi, żeby nikt nie umierał na oddziałach, na oczach innych. I łatwiej się nim opiekować, gdy leży sam.

Jak to jest z nim samym?

Józef wzrusza ramionami.

Zatem ktokolwiek tam trafia, zwykle tak naprawdę nie rozumie, co z nim robią.

Czy zatem wszyscy tutaj o tym wiedzą?

Ci, którzy są tu od dawna, oczywiście wiedzą.

Po obiedzie na łóżku Franza Wächtera zostaje umieszczony nowy przybysz. Kilka dni później i on zostaje zabrany. Józef wykonuje wyrazisty gest ręką. Nie jest on ostatnim; o wiele więcej pojawia się i znika na naszych oczach.

Czasami krewni siedzą przy łóżkach; płaczą lub mówią cicho, zawstydzeni. Jedna staruszka nie chce wyjeżdżać, ale nie może tu zostać na noc. Następnego ranka przychodzi bardzo wcześnie, ale powinna była przyjść jeszcze wcześniej – podchodząc do łóżka, widzi, że ten drugi już na nim leży. Zostaje zaproszona do kostnicy. Przyniosła ze sobą jabłka i teraz daje je nam.

Mały Piotrek też czuje się gorzej. Krzywa jego temperatury niepokojąco rośnie w górę i pewnego pięknego dnia przy jego łóżku zatrzymuje się niski wózek spacerowy.

Gdzie? - On pyta.

Do garderoby.

Zostaje przeniesiony na wózek inwalidzki. Siostra jednak popełnia błąd: zdejmuje z wieszaka żołnierską kurtkę i kładzie obok niego, żeby już więcej się w to nie bawić. Piotruś od razu orientuje się, co się dzieje, i próbuje wytoczyć się z wózka:

Zostaję tutaj! Nie pozwalają mu wstać. Krzyczy cicho swoimi perforowanymi płucami:

Nie chcę iść do umarłych!

Tak, zabieramy cię do garderoby.

W takim razie po co ci moja kurtka? Nie jest już w stanie mówić. Szepcze ochrypłym, podekscytowanym szeptem:

Zostaw mnie tutaj! Nie odbierają i zabierają go z pokoju. Przy drzwiach próbuje wstać. Jego czarna, kręcona głowa się trzęsie, jego oczy są pełne łez.

Wrócę! Wrócę! - on krzyczy.

Drzwi się zamykają. Wszyscy jesteśmy podekscytowani, ale milczymy. Wreszcie Józef mówi:

Nie jesteśmy pierwszymi, którzy to słyszą. Ale ktokolwiek tam dotrze, nigdy nie przeżyje.

Mam operację i po niej wymiotuję przez dwa dni. Mój lekarz powiedział, że moje kości nie chcą się zagoić. W jednym z naszych działów rosły razem nieprawidłowo i ponownie je dla niego złamały. To także mała przyjemność. Wśród nowo przybyłych jest dwóch młodych żołnierzy cierpiących na płaskostopie. Podczas obchodów przyciągają wzrok głównego lekarza, który z radością zatrzymuje się przy ich łóżkach.

Uchronimy Cię przed tym” – mówi. - Mała operacja i będziesz mieć zdrowe nogi. Siostro, zapisz je.

Odchodząc, wszechwiedzący Józef ostrzega przybyszów:

Słuchaj, nie zgadzaj się na operację! Widzisz, nasz stary ma coś takiego do nauki. Marzy nawet o tym, jak pozyskać kogoś do tej pracy. On dokona na tobie operacji i po tym twoja stopa rzeczywiście nie będzie już płaska; ale będzie krzywe i będziesz kuśtykał z laską aż do końca swoich dni.

Co powinniśmy teraz zrobić? – pyta jeden z nich.

Nie wyrażaj zgody! Przysłano cię tutaj, żeby leczyć rany, a nie leczyć płaskostopie! Jakie miałeś nogi z przodu? Ach, to jest to! Teraz możesz jeszcze chodzić, ale jeśli pójdziesz pod nóż starca, zostaniesz kaleką. Potrzebuje świnek morskich, więc dla niego wojna to najwspanialszy czas, jak dla wszystkich lekarzy. Zajrzyj do niższego oddziału - kręci się tam kilkanaście osób, które operował. Niektórzy siedzą tu od lat, od piętnastego, a nawet czternastego roku. Żaden z nich nie zaczął chodzić lepiej niż wcześniej, wręcz przeciwnie, prawie wszyscy chodzili gorzej; Co sześć miesięcy ciągnie ich z powrotem na stół i łamie im kości w nowy sposób i za każdym razem mówi im, że sukces jest już pewny. Zastanów się dobrze, nie ma on prawa tego zrobić bez Twojej zgody.

„Ech, kolego” – mówi zmęczonym jeden z nich – „lepsze nogi niż głowa”. Czy możesz mi wcześniej powiedzieć, w które miejsce trafisz, gdy cię tam ponownie wyślą? Niech robią ze mną, co chcą, o ile wrócę do domu. Lepiej kuśtykać i pozostać przy życiu.

Jego przyjaciel, młody chłopak w naszym wieku, nie wyraża zgody. Następnego ranka starzec rozkazuje ich sprowadzić; tam zaczyna ich namawiać i krzyczeć na nich, aż w końcu się zgodzili. Co oni mogą zrobić? W końcu to tylko szara bestia, a on jest na wagę złota. Na oddział przywożone są pod chloroformem i w gipsie.

Albert radzi sobie słabo. Zabiera się go na salę operacyjną w celu amputacji. Odcina się całą nogę, aż do samej góry. Teraz prawie całkowicie przestał mówić. Któregoś dnia mówi, że się zastrzeli, że zrobi to, gdy tylko dostanie rewolwer w ręce.

Przyjeżdża nowy pociąg z rannymi. Na nasz oddział przyjęte są dwie osoby niewidome. Jeden z nich jest jeszcze bardzo młodym muzykiem. Podając mu obiad, siostry zawsze chowają przed nim noże; on już wyrwał nóż z rąk jednej z nich. Pomimo tych środków ostrożności, spotkały go kłopoty.

Wieczorem, podczas kolacji, jego służąca zostaje na chwilę wywołana z pokoju, a ona kładzie na jego stole talerz i widelec. Sięga po widelec, bierze go do ręki i z zamaszystym ruchem wbija w serce, po czym chwyta but i z całej siły uderza w rączkę. Wołamy o pomoc, ale sami nie jesteśmy w stanie sobie z nim poradzić; potrzebujemy trzech osób, które odbiorą mu widelec. Tępe zęby zdołały wniknąć dość głęboko. Beszta nas całą noc, więc nikt nie może spać. Rano zaczyna mieć atak histerii.

Nasze łóżka się zwalniają. Mijają dni, a każdy z nich to ból i strach, jęki i świszczący oddech. „Umarli” nie są już potrzebni, jest ich za mało – w nocy na oddziałach umierają ludzie, także i nasz. Śmierć wyprzedza mądrą zdolność przewidywania naszych sióstr.

Ale pewnego pięknego dnia drzwi się otwierają, na progu pojawia się powóz, a na nim - blady, chudy - siedzi Piotr, zwycięsko podnosząc swoją czarną kędzierzawą głowę. Siostra Libertina z rozpromienioną twarzą kładzie go na starym łóżku. Wrócił z „martwego pokoju”. I od dawna wierzyliśmy, że umarł.

Rozgląda się na wszystkie strony:

No i co na to powiesz?

I nawet Joseph Hamacher zmuszony jest przyznać, że nigdy wcześniej nie widział czegoś takiego.

Po pewnym czasie niektórzy z nas dostają pozwolenie na wstanie z łóżka. Dają mi też kule i stopniowo zaczynam kuśtykać. Jednak rzadko ich używam, nie mogę znieść spojrzenia Alberta, który na mnie patrzy, gdy idę przez oddział. Zawsze patrzy na mnie tymi dziwnymi oczami. Dlatego od czasu do czasu uciekam na korytarz – tam czuję się swobodniej.

Piętro niżej są ranni w brzuch, kręgosłup, głowę, z amputacją obu rąk lub nóg. Na prawym skrzydle są ludzie ze zmiażdżonymi szczękami, zatruci gazem, ranni w nos, uszy i gardło. Lewe skrzydło oddawane jest niewidomym i zranionym w płuca, miednicę, stawy, nerki, mosznę i żołądek. Tylko tutaj wyraźnie widać, jak bezbronny jest ludzki organizm.

Dwóch rannych umiera na tężec. Ich skóra staje się szara, ciało odrętwiałe, a w końcu życie błyszczy - na bardzo długi czas - tylko w ich oczach. Niektórzy mają złamaną rękę lub nogę związaną sznurkiem i wiszą w powietrzu, jakby zawieszeni na szubienicy. Inne mają odciągi przymocowane do wezgłowia, zakończone ciężkimi ciężarkami, które utrzymują leczącą rękę lub nogę w napiętej pozycji. Widzę ludzi z rozerwanymi wnętrznościami i stale gromadzącymi się w nich odchodami. Urzędnik pokazuje mi zdjęcia rentgenowskie stawów biodrowych, kolanowych i barkowych, pokruszonych na drobne fragmenty.

Wydaje się niezrozumiałe, że do tych postrzępionych ciał przyklejone są ludzkie twarze, wciąż żyjące zwyczajnym, codziennym życiem. Ale to tylko jedna ambulatorium, tylko jeden oddział! Są ich setki tysięcy w Niemczech, setki tysięcy we Francji, setki tysięcy w Rosji. Jakże bezsensowne jest wszystko, co ludzie piszą, robią i o czym myślą, jeśli takie rzeczy są możliwe na świecie! Do jakiego stopnia nasza tysiącletnia cywilizacja jest oszukańcza i bezwartościowa, skoro nie potrafi nawet zapobiec temu przepływowi krwi, skoro pozwala na istnienie na świecie setek tysięcy takich lochów. Tylko w ambulatorium można zobaczyć na własne oczy, czym jest wojna.

Jestem młody - mam dwadzieścia lat, ale jedyne co widziałem w życiu to rozpacz, śmierć, strach i przeplatanie się najbardziej absurdalnej bezmyślnej roślinności z niezmierzoną męką. Widzę, że ktoś przeciwstawia jeden naród drugiemu, a ludzie się zabijają, w szaleńczym zaślepieniu poddając się woli kogoś innego, nie wiedząc, co czynią, nie znając swojej winy. Widzę, że największe umysły ludzkości wymyślają broń, aby przedłużyć ten koszmar i znajdują słowa, aby usprawiedliwić go jeszcze subtelniej. I razem ze mną widzą to wszyscy ludzie w moim wieku, tutaj i tutaj, na całym świecie, doświadcza tego całe nasze pokolenie. Co powiedzą nasi ojcowie, jeśli kiedykolwiek powstaniemy z grobów, staniemy przed nimi i zażądamy rachunku? Czego mogą od nas oczekiwać, jeśli dożyjemy dnia, w którym nie będzie wojny? Przez wiele lat zajmowaliśmy się zabijaniem. To było nasze powołanie, pierwsze powołanie w naszym życiu. Wszystko, co wiemy o życiu, to śmierć. Co się później stanie? I co się z nami stanie?

Najstarszym na naszym okręgu jest Lewandowski. Ma czterdzieści lat; ma poważną ranę w brzuchu i od dziesięciu miesięcy przebywa w szpitalu. Dopiero w ostatnich tygodniach odzyskał na tyle siły, że może wstać i wyginając dolną część pleców, kuśtykać kilka kroków.

Od kilku dni jest bardzo zdenerwowany. Przyszedł list od jego żony z prowincjonalnego polskiego miasteczka, w którym pisze, że zaoszczędziła pieniądze na wyjazd i może go teraz odwiedzać.

Już wyszła i lada dzień powinna tu przybyć. Lewandowski stracił apetyt, daje nawet towarzyszom kiełbaski i kapustę, ledwo dotykając swojej porcji. Wie tylko, że chodzi po oddziale z listem; każdy z nas czytał to już z dziesięć razy, znaczki na kopercie sprawdzano nieskończoną ilość razy, wszystko jest poplamione tłuszczem i tak zakryte, że litery są prawie niewidoczne, i wreszcie dzieje się to, czego należało się spodziewać - Temperatura Lewandowskiego wzrasta i znów muszę iść spać.

Nie widział swojej żony od dwóch lat. W tym czasie urodziła jego dziecko; zabierze to ze sobą. Ale myśli Lewandowskiego wcale się tym nie zajmują. Miał nadzieję, że zanim przyjedzie jego stara, będzie mógł wyjść do miasta - w końcu dla wszystkich jest jasne, że miło jest patrzeć na jego żonę, ale jeśli ktoś jest w separacji od niej na tak długo, chce zaspokoić, jeśli to możliwe, jakieś inne pragnienia.

Lewandowski długo omawiał tę kwestię z każdym z nas – w końcu żołnierze nie mają w tej kwestii tajemnic. Ci z nas, którzy już zostali wypuszczeni do miasta, wymienili mu kilka znakomitych zakątków w ogrodach i parkach, gdzie nikt by mu nie przeszkadzał, a jeden miał nawet na myśli mały pokój.

Ale jaki jest w tym wszystkim sens? Lewandowski leży w łóżku, nękany zmartwieniami. Życie nie jest mu teraz przyjemne, tak dręczy go myśl, że będzie musiał przegapić tę okazję. Pocieszamy go i obiecujemy, że postaramy się to jakoś ogarnąć.

Następnego dnia pojawia się jego żona, drobna, sucha kobieta o nieśmiałych, szybko poruszających się ptakach, ubrana w czarną mantylę z marszczeniami i wstążkami. Bóg jeden wie, gdzie to wykopała; musiała to odziedziczyć.

Kobieta mamrocze coś cicho i nieśmiało zatrzymuje się w drzwiach. Bała się, że jest nas tu sześcioro.

No cóż, Marya – mówi Lewandowski, ze zmartwioną miną poruszając jabłkiem Adama – wejdź, nie bój się, nic ci nie zrobią.

Levandovskaya chodzi po łóżkach i każdemu z nas podaje rękę, po czym pokazuje dziecko, które w międzyczasie zdążyło ubrudzić sobie pieluchy. Przyniosła ze sobą dużą torbę z koralikami; Wyciągając czysty kawałek flaneli, szybko otula dziecko. Pomaga jej to pokonać początkowe zakłopotanie i zaczyna rozmawiać z mężem.

Jest zdenerwowany, od czasu do czasu zerka na nas swoimi okrągłymi, wyłupiastymi oczami i wygląda na bardzo nieszczęśliwego.

Najwyższy czas – lekarz już zrobił obchód, w najgorszym wypadku do sali mogłaby zajrzeć pielęgniarka. Dlatego jedno z nas wychodzi na korytarz, żeby dowiedzieć się, jaka jest sytuacja. Po chwili wraca i daje znak:

Nie ma nic. No dalej, Johannie! Powiedz jej, co jest nie tak i podejmij działania.

Rozmawiają ze sobą o czymś po polsku. Nasza Gość patrzy na nas zawstydzona, lekko się zarumieniła. Uśmiechamy się dobrodusznie i energicznie machamy: „No cóż, co w tym złego!” Cholerne uprzedzenia! Przydadzą się na inny czas. Tu leży cieśla Johann Lewandowski, żołnierz kaleka na wojnie, a tu jego żona. Kto wie, kiedy znów ją spotka, będzie chciał ją posiąść, spełnić swoje życzenie i mieć to już za sobą!

W przypadku gdyby na korytarzu pojawiła się jakakolwiek siostra, ustawiamy dwie osoby pod drzwiami, aby ją przechwyciły i nawiązały rozmowę. Obiecują, że będą czuwać przez kwadrans.

Lewandowski może tylko leżeć na boku. Zatem jeden z nas umieszcza za jego plecami jeszcze kilka poduszek. Dziecko oddawane jest Albertowi, po czym odwracamy się na chwilę, czarna mantyla znika pod kocykiem, a głośnym pukaniem i żartami przecinamy się w płaszczkę.

Wszystko poszło dobrze. Zebrałem tylko kilka krzyżyków i nawet wtedy była to drobnostka, ale jakimś cudem udało mi się wydostać. Przez to niemal zupełnie zapomnieliśmy o Lewandowskim. Po chwili dziecko zaczyna płakać, chociaż Albert z całych sił kołysze je w ramionach. Potem słychać cichy szelest i szelest, a kiedy od niechcenia podnosimy głowę, widzimy, że dziecko ssie już róg na kolanach matki. Zrobione.

Teraz czujemy się jak jedna wielka rodzina; Żona Lewandowskiego jest całkowicie wesoła, a sam Lewandowski, spocony i szczęśliwy, leży w łóżku i promienieje.

Rozpakowuje haftowaną torbę. Zawiera doskonałe kiełbaski. Lewandowski bierze nóż uroczyście, jakby to był bukiet kwiatów, i kroi go na kawałki. Macha na nas szerokim gestem, a do każdego z nas podchodzi drobna, sucha kobieta, uśmiecha się i dzieli między nas kiełbasą. Teraz wydaje się wręcz ładna. Nazywamy ją mamą, a ona się z tego cieszy i puchnie nam poduszki.

Po kilku tygodniach zaczynam codziennie chodzić na zajęcia fizjoterapeutyczne. Przywiązują mi stopę do pedału i rozgrzewają. Ręka już dawno się zagoiła.

Z frontu przybywają nowe pociągi rannych. Bandaże nie są już wykonane z gazy, ale z białej tektury falistej – materiał opatrunkowy z przodu stał się ciasny.

Kikut Alberta goi się dobrze. Rana jest prawie zamknięta. Za kilka tygodni zostanie wypisany ze względu na protetykę. Nadal niewiele mówi i jest znacznie poważniejszy niż wcześniej. Często milknie w połowie zdania i patrzy w jeden punkt. Gdyby nie my, już dawno popełniłby samobójstwo. Ale teraz najtrudniejszy czas ma już za sobą. Czasami nawet obserwuje, jak gramy w scat.

Po zwolnieniu dostaję urlop.

Moja mama nie chce mnie zostawić. Ona jest taka słaba. Jest mi jeszcze trudniej niż ostatnim razem.

Potem przychodzi telefon z pułku i znowu idę na front.

Ciężko mi się rozstać z moim przyjacielem Albertem Kroppem. Ale taki jest los żołnierza – z czasem i do tego się przyzwyczaja.

Erich Maria Remarque

Na froncie zachodnim bez zmian

Ta książka nie jest oskarżeniem ani wyznaniem. To jedynie próba opowiedzenia o pokoleniu, które wojna zniszczyła, o tych, którzy stali się jej ofiarami, choć uciekli przed pociskami.

Stoimy dziewięć kilometrów od linii frontu. Wczoraj zostaliśmy zastąpieni; Teraz nasze żołądki są pełne fasoli i mięsa, a my wszyscy chodzimy pełni i zadowoleni. Nawet na obiad wszyscy dostawali pełny garnek; Do tego dostajemy podwójną porcję chleba i kiełbasy – jednym słowem żyje nam się dobrze. Coś takiego nie zdarzało się nam już dawno: nasz kuchenny bóg ze swoją szkarłatną, jak pomidor, łysą głową sam ofiarowuje nam więcej jedzenia; macha chochlą, zaprasza przechodniów i nalewa im spore porcje. Nadal nie opróżnia swojej „piszczaczki” i to doprowadza go do rozpaczy. Tjaden i Müller zdobyli skądś kilka basenów i napełnili je po brzegi – w rezerwie. Tjaden zrobił to z obżarstwa, Müller z ostrożności. To, dokąd trafia wszystko, co zjada Tjaden, jest dla nas wszystkich tajemnicą. Nadal jest chudy jak śledź.

Ale najważniejsze, że dym też był rozdawany w podwójnych porcjach. Każda osoba miała po dziesięć cygar, dwadzieścia papierosów i dwie tabliczki tytoniu do żucia. Ogólnie całkiem przyzwoicie. Zamieniłem papierosy Katchinsky'ego na swój tytoń, więc teraz mam w sumie czterdzieści. Możesz wytrzymać jeden dzień.

Ale ściśle rzecz biorąc, nie jesteśmy do tego wszystkiego uprawnieni. Kierownictwo nie jest zdolne do takiej hojności. Po prostu mieliśmy szczęście.

Dwa tygodnie temu wysłano nas na linię frontu, żeby odciążyć kolejną jednostkę. W naszej okolicy było w miarę spokojnie, więc do dnia naszego powrotu kapitan otrzymał diety według zwykłego podziału i kazał gotować dla stu pięćdziesięcioosobowej kompanii. Ale ostatniego dnia Brytyjczycy nagle przywołali swoje ciężkie „młynki do mielenia mięsa”, najbardziej nieprzyjemne rzeczy, i bili ich w naszych okopach tak długo, że ponieśliśmy ciężkie straty, a z linii frontu wróciło tylko osiemdziesiąt osób.

Dotarliśmy na tyły w nocy i natychmiast wyciągnęliśmy się na naszych pryczach, aby najpierw dobrze się wyspać; Katchinsky ma rację: wojna nie byłaby taka zła, gdyby tylko można było więcej spać. Na linii frontu nigdy nie śpi się długo, a dwa tygodnie ciągną się bardzo długo.

Gdy pierwsi z nas zaczęli wypełzać z baraków, było już południe. Pół godziny później chwyciliśmy garnki i zebraliśmy się przy drogim naszym sercu „piszczałce”, która pachniała czymś bogatym i smacznym. Oczywiście pierwsi w kolejce byli ci, którzy zawsze mieli największy apetyt: niski Albert Kropp, najbystrzejsza głowa w naszej kompanii i pewnie z tego powodu dopiero niedawno awansowany na kaprala; Muller Piąty, który wciąż nosi przy sobie podręczniki i marzy o zdaniu preferencyjnych egzaminów; pod ogniem huraganu wpycha prawa fizyki; Leer, który nosi bujną brodę i ma słabość do dziewcząt z burdeli dla oficerów; przysięga, że istnieje rozkaz wojskowy nakazujący tym dziewczętom noszenie jedwabnej bielizny i kąpanie się przed przyjęciem gości w stopniu kapitana i wyższym; czwarty to ja, Paul Bäumer. Cała czwórka miała dziewiętnaście lat, cała czwórka poszła na front z tej samej klasy.

Tuż za nami stoją nasi przyjaciele: Tjaden, mechanik, wątły młodzieniec w naszym wieku, najbardziej żarłoczny żołnierz w kompanii - do jedzenia siedzi chudy i smukły, a po jedzeniu wstaje z wydatnym brzuchem, jak wyssany robak; Haye Westhus, także w naszym wieku, torfowiec, który może swobodnie wziąć do ręki bochenek chleba i zapytać: „No i zgadnij, co mam w pięści?”; Odstraszający, chłop, który myśli tylko o swoim gospodarstwie i żonie; i wreszcie Stanisław Katczyński, dusza naszego oddziału, człowiek z charakterem, mądry i przebiegły - ma czterdzieści lat, ziemistą twarz, niebieskie oczy, opadające ramiona i niezwykły węch podczas ostrzału zacznie, gdzie może zdobyć jedzenie i jak najlepiej ukryć się przed szefem?

Nasza sekcja kierowała linią, która utworzyła się w pobliżu kuchni. Zaczęliśmy się niecierpliwić, ponieważ niczego niepodejrzewający kucharz wciąż na coś czekał.

W końcu Katchinsky krzyknął do niego:

Cóż, otwórz swojego żarłoka, Heinrich! I tak widać, że fasola jest ugotowana!

Kucharz sennie pokręcił głową:

Niech wszyscy zbiorą się pierwsi.

Tjaden uśmiechnął się:

I wszyscy tu jesteśmy!

Kucharz nadal niczego nie zauważył:

Trzymaj kieszeń szerzej! Gdzie są inni?

Nie ma ich dzisiaj na Twojej liście płac! Niektórzy są w szpitalu, a niektórzy w ziemi!

Dowiedziawszy się, co się stało, bóg kuchni został powalony. Nawet się wzruszył:

I gotowałem dla stu pięćdziesięciu osób!

Kropp szturchnął go pięścią w bok.

Oznacza to, że choć raz najemy się do syta. No dalej, rozpocznij dystrybucję!

W tym momencie Tjadena przyszła nagła myśl. Jego twarz, ostra jak mysz, rozjaśniła się, oczy zmrużyły się chytrze, kości policzkowe zaczęły się bawić i podszedł bliżej:

Heinrich, przyjacielu, masz więc chleb dla stu pięćdziesięciu osób?

Osłupiały kucharz w roztargnieniu pokiwał głową.

Tjaden chwycił go za pierś:

I kiełbasa też?

Kucharz ponownie skinął głową, a jego głowa była fioletowa jak pomidor. Tjadenowi opadła szczęka:

A tytoń?

Cóż, tak, to wszystko.

Tjaden zwrócił się do nas z promieniującą twarzą:

Cholera, to szczęście! W końcu teraz wszystko trafi do nas! Będzie – czekaj! - zgadza się, dokładnie dwie porcje na nos!

Ale wtedy Pomidor ożył ponownie i powiedział:

To nie będzie działać w ten sposób.

Teraz i my otrząsnęliśmy się ze snu i przytuliliśmy się bliżej.

Hej, marchewko, dlaczego to nie zadziała? - zapytał Katchinsky.

Tak, bo osiemdziesiąt to nie sto pięćdziesiąt!

„Ale pokażemy ci, jak to zrobić” – burknął Muller.

Dostaniesz zupę, niech tak będzie, ale ja dam ci chleb i kiełbasę tylko za osiemdziesiąt” – Tomato nadal upierał się.

Katchinsky stracił panowanie nad sobą:

Szkoda, że chociaż raz nie mogę wysłać cię na linię frontu! Otrzymaliście żywność nie dla osiemdziesięciu osób, ale dla drugiej kompanii, to wszystko. A ty je rozdasz! Drugą firmą jesteśmy my.

Wprowadziliśmy Pomodoro do obiegu. Wszyscy go nie lubili: nie raz z jego winy obiad czy kolacja trafiały do naszych okopów zimne, bardzo późno, gdyż nawet przy najdrobniejszym pożarze nie odważył się podejść bliżej ze swoim kociołkiem, a nasi nosiciele jedzenia musieli się czołgać znacznie dalej niż ich bracia z innych firm. Oto Bulke z pierwszej kompanii, był dużo lepszy. Choć był gruby jak chomik, w razie potrzeby przeciągnął swoją kuchnię niemal na sam przód.

Byliśmy w bardzo wojowniczym nastroju i prawdopodobnie doszłoby do bójki, gdyby na miejscu nie pojawił się dowódca kompanii. Dowiedziawszy się, o co się kłócimy, powiedział tylko:

Tak, wczoraj ponieśliśmy duże straty...

Następnie zajrzał do kotła:

A fasola wydaje się całkiem niezła.

Pomidor skinął głową:

Ze smalcem i wołowiną.

Porucznik spojrzał na nas. Rozumiał, o czym myślimy. W ogóle dużo rozumiał – w końcu sam pochodził z naszego grona: przyszedł do kompanii jako podoficer. Znów podniósł pokrywkę kociołka i pociągnął nosem. Wychodząc powiedział:

Przynieś mi też talerz. I rozdaj porcje każdemu. Dlaczego dobre rzeczy mają zniknąć?

Twarz Tomato przybrała głupi wyraz. Tjaden tańczył wokół niego:

Wszystko w porządku, nie zrobi ci to krzywdy! Wyobraża sobie, że kieruje całą służbą kwatermistrzowską. A teraz zaczynaj, stary szczurze, i uważaj, żeby się nie przeliczyć!..

Spadaj, powieszony człowieku! – syknął Pomidor. Był gotowy wybuchnąć gniewem; wszystko, co się wydarzyło, nie mieściło się w jego głowie, nie rozumiał, co dzieje się na tym świecie. I jakby chcąc pokazać, że teraz wszystko jest z nim takie samo, sam rozdał swojemu bratu kolejne pół funta sztucznego miodu.

Dzisiejszy dzień okazał się naprawdę dobry. Nawet poczta dotarła; prawie każdy otrzymał po kilka listów i gazet. Teraz powoli wędrujemy na łąkę za koszarami. Kropp niesie pod pachą okrągłą pokrywę beczki po margarynie.

Na prawym skraju łąki znajduje się duża latryna żołnierska - solidnie zbudowana konstrukcja pod dachem. Jest to jednak interesujące tylko dla rekrutów, którzy jeszcze nie nauczyli się korzystać ze wszystkiego. Szukamy dla siebie czegoś lepszego. Faktem jest, że gdzieniegdzie na łące stoją pojedyncze chaty przeznaczone do tego samego celu. Są to boksy czworokątne, zgrabne, w całości wykonane z desek, zamykane ze wszystkich stron, ze wspaniałym, bardzo wygodnym siedziskiem. Posiadają uchwyty po bokach, dzięki czemu budki można przenosić.

Łączymy ze sobą trzy kabiny, ustawiamy je w okrąg i spokojnie zajmujemy miejsca. Wstaniemy z miejsc dopiero za dwie godziny.

Do dziś pamiętam, jak na początku byliśmy zawstydzeni, kiedy jako rekruci mieszkaliśmy w koszarach i po raz pierwszy musieliśmy skorzystać ze wspólnej toalety. Nie ma drzwi, dwadzieścia osób siedzi w rzędzie, jak w tramwaju. Można na nie rzucić okiem, bo żołnierz zawsze musi być pod obserwacją.

Zapraszamy do zapoznania się z tym, co napisano w 1929 roku i zapoznania się z jego streszczeniem. „Na froncie zachodnim cicho” to tytuł interesującej nas powieści. Autorem pracy jest Remarque. Zdjęcie pisarza prezentujemy poniżej.

Podsumowanie rozpoczynają następujące wydarzenia. „Na froncie zachodnim cicho” opowiada historię apogeum I wojny światowej. Niemcy walczą już z Rosją, Francją, Ameryką i Anglią. Narrator dzieła Paul Boyler przedstawia swoich kolegów-żołnierzy. Są to rybacy, chłopi, rzemieślnicy, uczniowie w różnym wieku.

Kompania odpoczywa po bitwie

Powieść opowiada o żołnierzach jednej kompanii. Pomijając szczegóły, przygotowaliśmy podsumowanie. „Wszystko cicho na froncie zachodnim” to dzieło opisujące przede wszystkim firmę, w której głównymi bohaterami są dawni koledzy z klasy. Straciła już prawie połowę swoich członków. Kompania odpoczywa 9 km od linii frontu po spotkaniu z brytyjskimi działami – „młynkami do mięsa”. W związku ze stratami poniesionymi podczas ostrzału żołnierze otrzymują podwójną porcję dymu i żywności. Palą, jedzą, śpią i grają w karty. Paul, Kropp i Müller udają się do rannego kolegi z klasy. Ci czterej żołnierze trafili do jednej kompanii, namówił ich „szczerym głosem” wychowawca klasy Kantorek.

Jak zginął Józef Bem

Joseph Böhm, bohater dzieła „Na froncie zachodnim cicho” (piszemy w podsumowaniu), nie chciał iść na wojnę, ale w obawie przed odcięciem sobie wszelkich dróg, zapisał się, podobnie jak inni, do: Jako wolontariusz. Był jednym z pierwszych, którzy zginęli. Z powodu ran, jakie odniósł w oczach, nie mógł znaleźć schronienia. Żołnierz stracił orientację i ostatecznie został zastrzelony. Kantorek, były mentor żołnierzy, w liście przesyła pozdrowienia Kroppowi, nazywając swoich towarzyszy „żelaznymi chłopakami”. Tyle Kantorków oszukuje młodych ludzi.

Śmierć Kimmericha

Kimmericha, innego kolegę z klasy, koledzy znaleźli z amputowaną nogą. Matka poprosiła Paula, aby się nim zaopiekował, ponieważ Franz Kimmerich był „tylko dzieckiem”. Ale jak można to zrobić na pierwszej linii frontu? Wystarczy jedno spojrzenie na Kimmericha, żeby zrozumieć, że ten żołnierz jest beznadziejny. Kiedy był nieprzytomny, ktoś ukradł jego ulubiony zegarek, otrzymany w prezencie. Zostało jednak trochę dobrych, skórzanych angielskich butów do kolan, których Franz już nie potrzebował. Kimmerick umiera na oczach swoich towarzyszy. Przygnębieni tym żołnierze wracają do koszar z butami Franza. Po drodze Kropp wpada w histerię. Po przeczytaniu powieści, na której opiera się streszczenie („Na froncie zachodnim cicho”), poznacie szczegóły tych i innych wydarzeń.

Uzupełnienie firmy o rekrutów

Po przybyciu do koszar żołnierze widzą, że zostali uzupełnieni o nowych rekrutów. Żywi zastąpili umarłych. Jeden z nowo przybyłych opowiada, że jedli tylko brukiew. Kat (żywiciel rodziny Katchinsky) karmi faceta fasolą i mięsem. Kropp przedstawia własną wersję sposobu prowadzenia działań bojowych. Niech generałowie walczą sami, a zwycięzca ogłosi swój kraj zwycięzcą wojny. Inaczej okazuje się, że walczą o nie inni, ci, którym wojna wcale nie jest potrzebna, którzy jej nie rozpoczęli.

Kompania uzupełniona rekrutami idzie na linię frontu do pracy saperskiej. Rekrutów uczy doświadczony Kat, jeden z głównych bohaterów powieści „Na froncie zachodnim cicho” (streszczenie jedynie pokrótce przybliża go czytelnikom). Wyjaśnia rekrutom, jak rozpoznawać eksplozje i strzały oraz jak ich unikać. Zakłada, że po wysłuchaniu „ryku frontu” „dostaną światło w nocy”.

Zastanawiając się nad zachowaniem żołnierzy na linii frontu, Paweł stwierdza, że wszyscy oni są instynktownie związani ze swoją ziemią. Masz ochotę się w niego wcisnąć, gdy nad głową świszczą pociski. Ziemia jawi się żołnierzowi jako niezawodny orędownik; zwierza się jej z krzykiem i jękiem, a ona je przyjmuje. Jest jego matką, bratem, jedynym przyjacielem.

Nocny ostrzał

Tak jak Kat myślała, ostrzał był bardzo gęsty. Słychać trzaski eksplodujących pocisków chemicznych. Metalowe grzechotki i gongi ogłaszają: „Gaz, gaz!” Żołnierze mają tylko jedną nadzieję – szczelność maski. Wszystkie lejki wypełnione są „miękkimi meduzami”. Musimy dostać się na górę, ale tam jest ogień artyleryjski.

Towarzysze liczą, ile osób z ich klasy pozostało przy życiu. 7 zabitych, 1 w szpitalu psychiatrycznym, 4 rannych – łącznie 8. Wytchnienie. Nad świecą przymocowana jest woskowa pokrywka. Wszy są tam porzucane. Podczas tego działania żołnierze zastanawiają się, co każdy z nich by zrobił, gdyby nie było wojny. Do jednostki przybywa były listonosz, a obecnie główny oprawca chłopaków podczas ćwiczeń Himmelstoss. Wszyscy mają do niego pretensje, lecz towarzysze nie zdecydowali jeszcze, jak się na nim zemścić.

Walka trwa

Przygotowania do ofensywy są szerzej opisane w powieści All Quiet on the Western Front. Remarque maluje następujący obraz: trumny pachnące żywicą ułożone są na 2 poziomach w pobliżu szkoły. Zwłoki szczurów rozmnażały się w okopach i nie można się z nimi uporać. Ze względu na ostrzał niemożliwe jest dostarczanie żywności żołnierzom. Jeden z rekrutów ma atak padaczki. Chce wyskoczyć z ziemianki. Francuski atak i żołnierze zostają zepchnięci na linię rezerwy. Po kontrataku wracają z łupem, alkoholem i konserwami. Z obu stron trwa ciągły ostrzał. Zmarłych umieszcza się w dużym kraterze. Leżą już tutaj w 3 warstwach. Wszystkie żyjące istoty stały się oszołomione i wyczerpane. Himmelstoss ukrywa się w rowie. Paweł zmusza go do ataku.

Ze 150-osobowej kompanii pozostały tylko 32 osoby. Są zabierani dalej do tyłu niż wcześniej. Żołnierze ironią łagodzą koszmary frontu. Pomaga to uciec od szaleństwa.

Paweł idzie do domu

W biurze, do którego wezwano Paula, otrzymuje on dokumenty podróżne i zaświadczenie o urlopie. Z ekscytacją patrzy na „filary graniczne” swojej młodości z okna swojego powozu. Tutaj w końcu jest jego dom. Matka Pawła jest chora. Okazywanie uczuć nie jest w ich rodzinie zwyczajem, a słowa matki „mój drogi chłopcze” wiele mówią. Ojciec chce pokazać przyjaciołom syna w mundurze, ale Paweł nie chce z nikim rozmawiać o wojnie. Żołnierz pragnie samotności i znajduje ją przy kuflu piwa w zacisznych zakątkach lokalnych restauracji lub we własnym pokoju, gdzie atmosfera jest mu znana w najdrobniejszych szczegółach. Nauczyciel niemieckiego zaprasza go do piwiarni. Tutaj patriotyczni nauczyciele, znajomi Pawła, błyskotliwie opowiadają o tym, jak „pobić Francuza”. Paul raczy się cygarami i piwem, podczas gdy snują się plany przejęcia Belgii, dużych obszarów Rosji i węglowych obszarów Francji. Paweł udaje się do koszar, w których dwa lata temu szkolono żołnierzy. Mittelstedt, jego kolega z klasy, przysłany tu ze szpitala, przekazuje wiadomość, że Kantorek został przyjęty do milicji. Według własnego schematu wychowawcę klasy szkoli zawodowy wojskowy.

Paul jest głównym bohaterem dzieła „Na froncie zachodnim cicho”. Remarque pisze o nim dalej, że facet udaje się do matki Kimmericha i opowiada jej o natychmiastowej śmierci syna od rany w serce. Kobieta wierzy w jego przekonującą historię.

Paul dzieli się papierosami z rosyjskimi więźniami

I znowu koszary, w których szkolili się żołnierze. W pobliżu znajduje się duży obóz, w którym przetrzymywani są rosyjscy jeńcy wojenni. Paweł jest tu na służbie. Patrząc na tych wszystkich ludzi z brodami apostołów i dziecięcymi twarzami, żołnierz zastanawia się, kto ich zrobił z morderców i wrogów. Łamie papierosy i przez siatkę podaje je na pół Rosjanom. Codziennie śpiewają pieśni żałobne, chowając zmarłych. Remarque opisuje to wszystko szczegółowo w swojej pracy („Na froncie zachodnim wszystko cicho”). Podsumowanie trwa wraz z przybyciem cesarza.

Przybycie cesarza

Paul zostaje odesłany do swojej jednostki. Tutaj spotyka się ze swoimi ludźmi. Spędzają tydzień ścigając się po placu apelowym. Z okazji przybycia tak ważnej osoby żołnierze otrzymują nowy mundur. Kaiser nie robi na nich wrażenia. Znowu zaczynają się spory o to, kto jest inicjatorem wojen i dlaczego są one potrzebne. Weźmy na przykład francuskiego robotnika. Dlaczego ten człowiek miałby walczyć? O tym wszystkim decydują władze. Niestety, nie możemy szczegółowo rozwodzić się nad dygresjami autora, tworząc streszczenie historii „Na froncie zachodnim cicho”.

Paweł zabija francuskiego żołnierza

Krążą pogłoski, że zostaną wysłani na wojnę w Rosji, ale żołnierze wysyłani są na linię frontu, w sam jej środek. Chłopaki wyruszają na rekonesans. Noc, strzelanie, rakiety. Paweł jest zagubiony i nie rozumie, w którym kierunku znajdują się ich okopy. Spędza dzień w kraterze, w błocie i wodzie, udając martwego. Paul zgubił pistolet i przygotowuje nóż na wypadek walki wręcz. Zaginiony francuski żołnierz wpada do swojego krateru. Paweł rzuca się na niego z nożem. Kiedy zapada noc, wraca do okopów. Paweł jest zszokowany – po raz pierwszy w życiu zabił człowieka, a przecież w zasadzie nic mu nie zrobił. Jest to ważny epizod powieści, o którym z całą pewnością należy poinformować czytelnika przy pisaniu streszczenia. „Na froncie zachodnim cicho” (jego fragmenty pełnią czasem ważną funkcję semantyczną) to dzieło, którego nie da się w pełni zrozumieć bez zagłębienia się w szczegóły.

Święto w czasie zarazy

Żołnierze są wysyłani do pilnowania magazynu żywności. Z ich oddziału przeżyło tylko 6 osób: Deterling, Leer, Tjaden, Müller, Albert, Kat – wszyscy tutaj. We wsi bohaterowie powieści „Wszystko cicho na froncie zachodnim” Remarque’a, krótko przedstawionej w tym artykule, odkrywają niezawodną betonową piwnicę. Z domów zbiegłych mieszkańców przywożono materace, a nawet drogie łóżko z mahoniu, z pierzem i koronką. Kat i Paul wyruszają na rekonesans wokół wioski. Jest pod ciężkim ostrzałem. W oborze odkrywają dwa bawiące się prosiaki. Przed nami wielka nie lada gratka. Magazyn jest zniszczony, wieś płonie od ostrzału. Teraz możesz dostać od niego wszystko, czego zapragniesz. Korzystają z tego przejeżdżający kierowcy i ochroniarze. Święto w czasie zarazy.

Gazety donoszą: „Na froncie zachodnim bez zmian”

Maslenitsa zakończyła się za miesiąc. Po raz kolejny żołnierze zostają wysłani na linię frontu. Maszerująca kolumna jest ostrzelana. Paweł i Albert trafiają do infirmerii klasztornej w Kolonii. Stąd stale wywożą zmarłych i przywożą rannych. Noga Alberta zostaje amputowana aż do dołu. Po wyzdrowieniu Paul znów jest na linii frontu. Pozycja żołnierzy jest beznadziejna. Pułki francuskie, angielskie i amerykańskie nacierają na zmęczonych walką Niemców. Muller zginął od flary. Ranna w goleń Kat zostaje wyniesiona spod ostrzału na plecy przez Paula. Jednak podczas biegu Kata zostaje ranny w szyję odłamkiem i nadal umiera. Ze wszystkich kolegów z klasy, którzy poszli na wojnę, tylko Paul pozostał przy życiu. Wszędzie mówi się, że zbliża się rozejm.

W październiku 1918 roku Paweł zginął. W tym czasie było cicho i nadeszły raporty wojskowe następujące: „Na froncie zachodnim bez zmian”. Na tym kończy się podsumowanie interesujących nas rozdziałów powieści.

Remarque Erich Maria.

Na froncie zachodnim bez zmian. Zwrot (odbiór)

Na froncie zachodnim bez zmian

Ta książka nie jest oskarżeniem ani wyznaniem. To jedynie próba opowiedzenia o pokoleniu, które wojna zniszczyła, o tych, którzy stali się jej ofiarami, choć uciekli przed pociskami.

I

Stoimy dziewięć kilometrów od linii frontu. Wczoraj zostaliśmy zastąpieni; Teraz nasze żołądki są pełne fasoli i mięsa, a my wszyscy chodzimy pełni i zadowoleni. Nawet na obiad każdy dostał pełny garnek; Do tego dostajemy podwójną porcję chleba i kiełbasy – jednym słowem żyje się nam dobrze. Coś takiego nie zdarzało się nam już dawno: nasz kuchenny bóg ze swoją szkarłatną, jak pomidor, łysą głową sam ofiarowuje nam więcej jedzenia; macha chochlą, zaprasza przechodniów i nalewa im spore porcje. Nadal nie opróżnia swojej „piszczaczki” i to doprowadza go do rozpaczy. Tjaden i Müller zdobyli skądś kilka basenów i napełnili je po brzegi – w rezerwie. Tjaden zrobił to z obżarstwa, Müller z ostrożności. To, dokąd trafia wszystko, co zjada Tjaden, jest dla nas wszystkich tajemnicą. Nadal jest chudy jak śledź.

Ale ściśle rzecz biorąc, nie jesteśmy do tego wszystkiego uprawnieni. Kierownictwo nie jest zdolne do takiej hojności. Po prostu mieliśmy szczęście.

Kiedy pierwsi z nas zaczęli wypełzać z baraków, było już południe. Pół godziny później chwyciliśmy garnki i zebraliśmy się przy drogim naszym sercu „piszczałce”, która pachniała czymś bogatym i smacznym. Oczywiście pierwsi w kolejce byli ci, którzy zawsze mieli największy apetyt: niski Albert Kropp, najbystrzejsza głowa w naszej kompanii i pewnie z tego powodu dopiero niedawno awansowany na kaprala; Muller Piąty, który wciąż nosi przy sobie podręczniki i marzy o zdaniu preferencyjnych egzaminów: pod ogniem huraganu wpycha prawa fizyki; Leer, który nosi gęstą brodę i ma słabość do dziewcząt z burdeli dla oficerów: przysięga, że w wojsku jest rozkaz nakazujący tym dziewczętom noszenie jedwabnej bielizny i kąpanie się przed przyjęciem gości w stopniu kapitana i powyżej; czwarty to ja, Paul Bäumer.

Cała czwórka miała dziewiętnaście lat, cała czwórka poszła na front z tej samej klasy.

Tuż za nami stoją nasi przyjaciele: Tjaden, mechanik, wątły młodzieniec w naszym wieku, najbardziej żarłoczny żołnierz w kompanii - do jedzenia siedzi chudy i smukły, a po jedzeniu wstaje z wydatnym brzuchem, jak wyssany robak; Haye Westhus, także w naszym wieku, torfowiec, który może swobodnie wziąć do ręki bochenek chleba i zapytać: „No i zgadnij, co mam w pięści?”; Odstraszający, chłop, który myśli tylko o swoim gospodarstwie i żonie; i wreszcie Stanisław Katczyński, dusza naszego oddziału, człowiek z charakterem, mądry i przebiegły - ma czterdzieści lat, ziemistą twarz, niebieskie oczy, opadające ramiona i niezwykły węch, kiedy nastąpi ostrzał zacząć, gdzie zdobyć pożywienie i jak najlepiej ukryć się przed przełożonymi.

Nasza sekcja kierowała linią, która utworzyła się w pobliżu kuchni. Zaczęliśmy się niecierpliwić, ponieważ niczego niepodejrzewający kucharz wciąż na coś czekał.

W końcu Katchinsky krzyknął do niego:

- Cóż, otwórz swój żarłok, Heinrich! I tak widać, że fasola jest ugotowana!

Kucharz sennie pokręcił głową:

- Niech wszyscy się zbiorą pierwsi.

Tjaden uśmiechnął się:

- I wszyscy tu jesteśmy!

Kucharz nadal niczego nie zauważył:

- Trzymaj kieszeń szerzej! Gdzie są inni?

- Nie ma ich dzisiaj na twojej liście płac! Niektórzy są w szpitalu, a niektórzy w ziemi!

Dowiedziawszy się, co się stało, bóg kuchni został powalony. Nawet się wzruszył:

- I gotowałem dla stu pięćdziesięciu osób!

Kropp szturchnął go pięścią w bok.

„To oznacza, że przynajmniej raz najemy się do syta”. No dalej, rozpocznij dystrybucję!

W tym momencie Tjadena przyszła nagła myśl. Jego twarz, ostra jak mysz, rozjaśniła się, oczy zmrużyły się chytrze, kości policzkowe zaczęły się bawić i podszedł bliżej:

- Heinrich, przyjacielu, więc masz chleb dla stu pięćdziesięciu osób?

Osłupiały kucharz w roztargnieniu pokiwał głową.

Tjaden chwycił go za pierś:

- I kiełbasa też?

Kucharz ponownie skinął głową, a jego głowa była fioletowa jak pomidor. Tjadenowi opadła szczęka:

- A tytoń?

- Cóż, tak, to wszystko.

Tjaden zwrócił się do nas z promieniującą twarzą:

- Cholera, to szczęście! W końcu teraz wszystko trafi do nas! Będzie – tylko czekaj! – zgadza się, dokładnie dwie porcje na nos!

Ale wtedy Pomidor ożył ponownie i powiedział:

- To nie zadziała w ten sposób.

Teraz i my otrząsnęliśmy się ze snu i przytuliliśmy się bliżej.

- Hej, marchewko, dlaczego to nie zadziała? – zapytał Katczyński.

- Tak, bo osiemdziesiąt to nie sto pięćdziesiąt!

„Ale pokażemy ci, jak to zrobić” – burknął Muller.

„Dostaniesz zupę, niech tak będzie, ale ja dam ci chleb i kiełbasę tylko za osiemdziesiąt” – Tomato nadal upierał się.

Katchinsky stracił panowanie nad sobą:

„Chciałbym móc chociaż raz wysłać cię na linię frontu!” Otrzymaliście żywność nie dla osiemdziesięciu osób, ale dla drugiej kompanii, to wszystko. A ty je rozdasz! Drugą firmą jesteśmy my.

Wprowadziliśmy Pomodoro do obiegu. Wszyscy go nie lubili: nie raz z jego winy obiad czy kolacja trafiały do naszych okopów zmarznięte i bardzo późno, gdyż nawet przy najdrobniejszym pożarze nie odważył się podejść bliżej ze swoim kociołkiem, a nasi nosiciele żywności musieli dużo się czołgać dalej niż ich bracia z innych ust. Oto Bulke z pierwszej kompanii, był dużo lepszy. Choć był gruby jak chomik, w razie potrzeby przeciągnął swoją kuchnię niemal na sam przód.

Byliśmy w bardzo wojowniczym nastroju i prawdopodobnie doszłoby do bójki, gdyby na miejscu nie pojawił się dowódca kompanii. Dowiedziawszy się, o co się kłócimy, powiedział tylko:

- Tak, wczoraj ponieśliśmy duże straty...

Następnie zajrzał do kotła:

– A fasola wydaje się być całkiem niezła.

Pomidor skinął głową:

- Ze smalcem i wołowiną.

- Przynieś mi też talerz. I rozdaj porcje każdemu. Dlaczego dobre rzeczy mają zniknąć?

Twarz Tomato przybrała głupi wyraz. Tjaden tańczył wokół niego:

- Spokojnie, to ci nie zaszkodzi! Wyobraża sobie, że kieruje całą służbą kwatermistrzowską. A teraz zaczynaj, stary szczurze, i uważaj, żeby się nie przeliczyć!..

- Spadaj, powieszony! – syknął Pomidor. Był gotowy wybuchnąć gniewem; wszystko, co się wydarzyło, nie mieściło się w jego głowie, nie rozumiał, co dzieje się na tym świecie. I jakby chcąc pokazać, że teraz wszystko jest z nim takie samo, sam rozdał swojemu bratu kolejne pół funta sztucznego miodu.

Łączymy ze sobą trzy kabiny, ustawiamy je w okrąg i spokojnie zajmujemy miejsca. Wstaniemy z miejsc dopiero za dwie godziny.

Od tego czasu nauczyliśmy się pokonywać nie tylko swoją nieśmiałość, ale także wiele więcej. Z biegiem czasu przyzwyczailiśmy się, że nie ma takich rzeczy.

Tutaj, na świeżym powietrzu, ta aktywność sprawia nam prawdziwą przyjemność. Nie wiem, dlaczego wcześniej wstydziliśmy się mówić o tych funkcjach – w końcu są one tak naturalne jak jedzenie i picie. Być może nie warto byłoby o nich mówić, zwłaszcza gdyby nie odgrywały tak istotnej roli w naszym życiu i gdyby ich naturalność nie była dla nas nowością – specjalnie dla nas, bo dla innych była to zawsze oczywista prawda.

Dla żołnierza żołądek i trawienie stanowią szczególną sferę, która jest mu bliższa niż każdemu innemu człowiekowi. Z tej sfery zapożyczone jest trzy czwarte jego słownictwa i to właśnie tutaj żołnierz odnajduje te kolory, za pomocą których może tak bogato i oryginalnie wyrazić zarówno największą radość, jak i najgłębsze oburzenie. Żadnego innego dialektu nie można wyrazić bardziej zwięźle i wyraźnie. Kiedy wrócimy do domu, nasza rodzina i nasi nauczyciele będą bardzo zaskoczeni, ale co zrobić – wszyscy tutaj mówią tym językiem.

Dla nas wszystkie te funkcje organizmu odzyskały swój niewinny charakter dzięki temu, że mimowolnie wykonujemy je w miejscach publicznych. Co więcej: tak bardzo nie jesteśmy przyzwyczajeni do postrzegania tego jako czegoś wstydliwego, że możliwość prowadzenia interesów w przytulnej atmosferze jest przez nas postrzegana, powiedziałbym, tak samo wysoko, jak pięknie wykonana kombinacja jazdy na łyżwach 1
Skat to gra karciana popularna w Niemczech. – Uwaga tutaj i poniżej. uliczka

Z pewnymi szansami na wygraną. Nie bez powodu w języku niemieckim pojawiło się określenie „wiadomości z latryn”, które oznacza wszelkiego rodzaju pogawędki; gdzie indziej żołnierz może porozmawiać, jeśli nie w tych kącikach, które zastępują jego tradycyjne miejsce przy stoliku w pubie?

Teraz czujemy się lepiej niż w najwygodniejszej toalecie ze ścianami wyłożonymi białymi kafelkami. Może tam będzie czysto – to wszystko; Tu jest po prostu dobrze.

Zadziwiająco bezmyślne godziny... Nad nami błękitne niebo. Na horyzoncie wisiały jasno oświetlone żółte balony i białe chmury - eksplozje pocisków przeciwlotniczych. Czasami startują wysokim snopem - to strzelcy przeciwlotniczy polujący na samolot.

Stłumiony grzmot frontu dociera do nas bardzo słabo, jak odległa, odległa burza. Gdy tylko trzmiel zacznie brzęczeć, buczenie przestaje być słyszalne.

A wokół nas jest kwitnąca łąka. Delikatne wiechy trawy kołyszą się, trzepoczą rośliny kapusty; unoszą się w miękkim, ciepłym powietrzu późnego lata; czytamy listy i gazety i palimy, zdejmujemy czapki i kładziemy je obok siebie, wiatr bawi się naszymi włosami, bawi się naszymi słowami i myślami.

Wśród ognistoczerwonych kwiatów maku polnego stoją trzy budki...

Kładziemy na kolanach pokrywkę beczki po margarynie. Wygodnie jest na nim grać w skata. Kropp zabrał ze sobą karty. Każda runda jazdy na łyżwach przeplata się z grą w barany. Grając w tę grę, możesz siedzieć całą wieczność.

Z koszar dochodzą nas dźwięki harmonijek ustnych. Czasami odkładamy karty i patrzymy na siebie. Potem ktoś mówi: „Ech, chłopaki…” albo: „Ale jeszcze trochę, a wszyscy bylibyśmy skończeni…” – i na chwilę milkniemy. Poddajemy się temu potężnemu, zapędzonemu uczuciu, każdy z nas czuje jego obecność, słowa nie są tu potrzebne. Jak łatwo mogło się zdarzyć, że dzisiaj nie będziemy już musieli siedzieć w tych kabinach – bo, do cholery, byliśmy o krok od tego. I dlatego wszystko wokół jest postrzegane tak ostro i na nowo - szkarłatne maki i obfite jedzenie, papierosy i letnia bryza.

Kropp pyta:

- Czy ktoś z was widział od tego czasu Kemmericha?

„Jest w Saint-Joseph, w szpitalu” – mówię.

„Ma perforującą ranę uda – pewna szansa na powrót do domu” – zauważa Muller.

Postanawiamy odwiedzić Kemmerich dziś po południu.

Kropp wyciąga list:

– Pozdrowienia od Kantorka.

Śmiejemy się. Müller odrzuca papierosa i mówi:

„Chciałbym, żeby tu był”.

Kantorek, surowy człowieczek w szarym surducie, o twarzy ostrej jak mysz, był dla nas wielkim nauczycielem. Był mniej więcej tego samego wzrostu co podoficer Himmelstoss, „burza z Klosterbergiem”. Nawiasem mówiąc, choć może się to wydawać dziwne, wszelkiego rodzaju kłopoty i nieszczęścia na tym świecie bardzo często pochodzą od niskich ludzi: mają znacznie bardziej energiczny i kłótliwy charakter niż wysocy ludzie. Zawsze starałem się nie trafić do jednostki, w której kompaniami dowodzili niscy oficerowie: oni zawsze strasznie wytykają błędy.

Na lekcjach gimnastyki Kantorek wygłaszał do nas przemówienia i ostatecznie zadbał o to, aby nasza klasa w formacji pod jego dowództwem trafiła do okręgowej komendy wojskowej, gdzie zgłosiliśmy się jako ochotnicy.

Pamiętam teraz, jak na nas patrzył, błyszczące soczewki jego okularów, i pytał szczerym głosem: „Wy, oczywiście, pójdziecie też ze wszystkimi, prawda, moi przyjaciele?”

Ci pedagodzy zawsze mają wielkie uczucia, bo noszą je gotowe w kieszeni kamizelki i rozdają w razie potrzeby na lekcjach. Ale wtedy jeszcze o tym nie myśleliśmy.

To prawda, że jeden z nas wciąż się wahał i tak naprawdę nie chciał iść z innymi. To był Joseph Boehm, gruby, dobroduszny facet. Ale nadal uległ perswazji, w przeciwnym razie zamknąłby dla siebie wszystkie ścieżki. Być może ktoś inny myślał podobnie jak on, ale nikt też nie uśmiechał się, pozostając na uboczu, bo wtedy wszyscy, nawet rodzice, tak łatwo rzucali się w wir słowa „tchórz”. Nikt po prostu nie wyobrażał sobie, jaki obrót przyjmą sprawy. W istocie najmądrzejsi ludzie okazali się biednymi i prostymi ludźmi - od pierwszego dnia przyjęli wojnę jako nieszczęście, podczas gdy wszyscy, którym żyło się lepiej, zupełnie stracili głowę z radości, choć to oni mogli się zorientować do czego to wszystko doprowadzi.

Katchinsky twierdzi, że to wszystko przez edukację, bo ona rzekomo ogłupia ludzi. A Kat nie marnuje słów.

I tak się złożyło, że Bem zginął jako jeden z pierwszych. W czasie ataku został ranny w twarz i uznaliśmy go za zmarłego. Nie mogliśmy go zabrać ze sobą, gdyż musieliśmy się pospiesznie wycofać. Po południu nagle usłyszeliśmy jego krzyk; przeczołgał się przed okopami i wezwał pomoc. Podczas bitwy stracił jedynie przytomność. Ślepy i szalony z bólu nie szukał już schronienia i został zestrzelony, zanim zdążyliśmy go podnieść.

Kantorka oczywiście nie można za to winić – obwinianie go za to, co zrobił, oznaczałoby posunięcie się bardzo daleko. Przecież Kantorków było tysiące i wszyscy byli przekonani, że w ten sposób czynią dobry uczynek, nie zawracając sobie zbytnio głowy.

Ale właśnie to czyni ich bankrutami w naszych oczach.

Powinni byli pomóc nam, osiemnastolatkom, wejść w czas dojrzałości, w świat pracy, obowiązków, kultury i postępu, stać się mediatorami między nami a naszą przyszłością. Czasem naśmiewaliśmy się z nich, czasem mogliśmy zrobić im jakiś żart, ale w głębi serca im wierzyliśmy. Uznając ich autorytet, w myślach powiązaliśmy z tą koncepcją wiedzę życiową i przewidywanie. Ale gdy tylko zobaczyliśmy pierwszego zabitego, wiara ta rozproszyła się w pył. Zdaliśmy sobie sprawę, że ich pokolenie nie jest tak uczciwe jak nasze; ich wyższość polegała tylko na tym, że umieli pięknie mówić i posiadali pewną zręczność. Już pierwszy ostrzał artyleryjski ujawnił nam nasze złudzenia, a pod tym ogniem zawalił się światopogląd, który w nas wpoili.

Wciąż pisali artykuły i wygłaszali przemówienia, a my już widzieliśmy szpitale i umierających ludzi; nadal upierali się, że nie ma nic wyższego niż służba państwu, a my już wiedzieliśmy, że strach przed śmiercią był silniejszy. Dzięki temu nikt z nas nie stał się ani buntownikiem, ani dezerterem, ani tchórzem (tak łatwo rzucali tymi słowami): nie mniej niż oni kochaliśmy swoją ojczyznę i nigdy nie zawahaliśmy się, przystępując do ataku; ale teraz coś rozumiemy, jakby nagle ujrzeliśmy światło. I zobaczyliśmy, że z ich świata nie pozostało nic. Nagle znaleźliśmy się w strasznej samotności i sami musieliśmy znaleźć wyjście z tej samotności.

Zanim pojedziemy do Kemmerich, pakujemy jego rzeczy: będą mu potrzebne w podróży.

Szpital polowy jest przepełniony; tutaj jak zwykle śmierdzi kwasem karbolowym, ropą i potem. Każdy, kto mieszkał w koszarach, jest przyzwyczajony do wielu rzeczy, ale tutaj nawet zwykły człowiek poczuje się chory. Pytamy jak dojechać do Kemmerich; leży w jednej z izb i wita nas słabym uśmiechem, wyrażając radość i bezradne podekscytowanie. Kiedy był nieprzytomny, skradziono mu zegarek.

Müller kręci głową z dezaprobatą:

– Mówiłem ci, nie możesz zabrać ze sobą tak dobrego zegarka.

Müller nie jest zbyt dobry w myśleniu i lubi się kłócić. Inaczej ugryzłby się w język: przecież wszyscy widzą, że Kemmerich nigdy nie opuści tej sali. To, czy jego zegarek się odnajdzie, czy nie, jest w najlepszym razie całkowicie obojętne; zostanie on wysłany do jego rodziny.

- No i jak się masz, Franz? – pyta Kropp.

Kemmerich opuszcza głowę:

- Ogólnie nic, po prostu straszny ból stopy.

Patrzymy na jego koc. Jego noga leży pod drucianą ramą, a koc wybrzusza się nad nim jak garb. Popycham Mullera na kolano, inaczej powie Kemmerichowi to, co powiedzieli nam sanitariusze na podwórku: Kemmerich nie ma już stopy – amputowano mu nogę.

Wygląda okropnie, jest ziemisty i blady, na jego twarzy pojawił się wyraz wyobcowania, te zmarszczki, które są tak znajome, bo widzieliśmy je już setki razy. To nawet nie są linie, to raczej znaki. Nie czujesz już bicia życia pod skórą: odleciało ono w najdalsze zakątki ciała, śmierć toruje sobie drogę od wewnątrz, oczy już zawładnęły. Tu leży Kemmerich, nasz towarzysz broni, który niedawno smażył z nami końską kiełbasę i leżał w lejku – to wciąż on, ale to już nie on; jego obraz zamazał się i stał się niewyraźny, jak klisza fotograficzna, na której zrobione zostały dwie fotografie. Nawet jego głos jest nieco popielaty.

Pamiętam, jak wyjeżdżaliśmy na front. Na stację towarzyszyła mu matka, gruba, dobroduszna kobieta. Ciągle płakała, przez co jej twarz stała się wiotka i opuchnięta. Kemmerich zawstydziła się swoimi łzami, nikt w pobliżu nie zachowywał się tak niepohamowanie jak ona - wydawało się, że cały jej tłuszcz stopi się od wilgoci. Jednocześnie najwyraźniej chciała mi współczuć – co jakiś czas chwytała mnie za rękę, prosząc, abym opiekował się jej Franzem na froncie. Właściwie miał bardzo dziecięcą twarz i tak miękkie kości, że po około miesiącu noszenia plecaka nabył już płaskostopia. Ale jak można nakazać opiekę nad osobą, która jest na froncie!

„Teraz natychmiast wrócisz do domu”, mówi Kropp, „w przeciwnym razie musiałbyś poczekać trzy lub cztery miesiące na wakacje”.

Kemmerich kiwa głową. Nie mogę patrzeć na jego dłonie – wyglądają, jakby były z wosku. Pod paznokciami mam błoto z okopów, ma trujący niebiesko-czarny kolor. Nagle przychodzi mi do głowy, że te paznokcie nie przestaną rosnąć i po śmierci Kemmericha będą rosły jeszcze długo, bardzo długo, jak upiorne białe grzyby w piwnicy. Wyobrażam sobie ten obraz: zwijają się jak korkociąg i rosną i rosną, a wraz z nimi rosną włosy na gnijącej czaszce, jak trawa na żyznej glebie, zupełnie jak trawa... Czy to się naprawdę dzieje?..

Müller pochyla się, żeby odebrać paczkę:

– Przywieźliśmy twoje rzeczy, Franz.

Kemmerich robi znak ręką:

- Połóż je pod łóżkiem.

Muller chowa rzeczy pod łóżkiem. Kemmerich ponownie zaczyna mówić o zegarkach. Jak go uspokoić, nie wzbudzając podejrzeń!

Müller wypełza spod łóżka w butach lotniczych. Są to wspaniałe angielskie buty wykonane z miękkiej żółtej skóry, wysokie, sięgające do kolan, sznurowane u góry, marzenie każdego żołnierza. Ich wygląd zachwyca Müllera; opiera ich podeszwy o podeszwy swoich niezgrabnych butów i pyta:

– Więc chcesz ich zabrać ze sobą, Franz?

Wszyscy trzej myślimy teraz o tym samym: nawet gdyby wyzdrowiał, nadal mógłby nosić tylko jeden but, a zatem byłyby dla niego bezużyteczne. A biorąc pod uwagę obecny stan rzeczy, to tylko straszna szkoda, że tu zostaną, bo jak tylko umrze, sanitariusze natychmiast ich zabiorą.

Muller pyta ponownie:

– A może zostawisz je u nas?

Kemmerich nie chce. Te buty są najlepsze, jakie ma.

„Moglibyśmy je na coś wymienić” – ponownie sugeruje Muller. „Tu, na froncie, takie coś zawsze się przyda”.

Ale Kemmerich nie ulega perswazji.

Nadepnę na stopę Müllera; niechętnie kładzie cudowne buty pod łóżkiem.

Kontynuujemy rozmowę przez jakiś czas, po czym zaczynamy się żegnać:

- Wracaj szybko do zdrowia, Franz!

Obiecuję mu, że jutro przyjdzie ponownie. Mueller także o tym mówi; cały czas myśli o butach i dlatego postanowił ich strzec.

Kemmerich jęknął. Ma gorączkę. Wychodzimy na podwórko, zatrzymujemy tam jednego z sanitariuszy i namawiamy go, żeby dał Kemmerichowi zastrzyk.

Odmawia:

„Jeśli damy wszystkim morfinę, będziemy musieli ich torturować beczkami”.

Na froncie zachodnim bez zmian Erich Maria Remarque

(Nie ma jeszcze ocen)

Tytuł: Na froncie zachodnim cisza
Autor: Erich Maria Remarque
Rok: 1929
Gatunek: Proza klasyczna, Klasyka zagraniczna, Literatura XX wieku

O książce „Na froncie zachodnim cicho” Ericha Marii Remarque’a

Książka Ericha Marii Remarque’a „Na froncie zachodnim cicho” z pewnością zasługuje na swoją popularność. Nic dziwnego, że znalazła się na liście książek, które każdy powinien przeczytać.

Przeczytaj także, pobierając go na dole strony w formatach fb2, rtf, epub, txt.

Z pewnością po książce „Na froncie zachodnim wszystko cicho”, która opowiada o I wojnie światowej, ludzkość nie musiała już wszczynać wojen. Przecież okropności bezsensownej bitwy są tu tak realistycznie oddane, że czasami trudno pozbyć się okrutnych obrazów z wyobraźni. I w tym przypadku Paweł – główny bohater książki – i wszyscy jego koledzy z klasy zdają się odzwierciedlać całe ówczesne społeczeństwo.

Tak, chyba najgorsze jest to, że chłopaki, którzy byli jeszcze bardzo zieloni, poszli na wojnę. Paweł miał dwadzieścia lat, ale na polu bitwy można było spotkać także osiemnastolatków... Po co tu przyszli? Czy w ich życiu nie było nic ważniejszego? A wszystko dlatego, że każdy, kto „kosił”, automatycznie stawał się wyrzutkiem. Ponadto istnieli „patriotycznie nastawieni” nauczyciele, którzy werbowali młodych ludzi, aby poszli i umrzeli…

A on sam był na wojnie – dowiadujemy się o tym z jego biografii. Ale z jakiegoś powodu jest bardziej znany z takich powieści jak „” lub. W książce All Quiet on the Western Front autor ukazuje świat w zupełnie inny sposób. Z punktu widzenia młodego człowieka o strasznej, krwawej, przerażającej wojnie. Nic dziwnego, że Paweł po powrocie do domu nie chce założyć munduru i rozmawiać o wojnie: chce chodzić w cywilnym ubraniu, jak zwykły człowiek.

Czytając książkę, zrozumiesz, że Remarque pisał nie tylko o wojnie. Pokazał światu przyjaźń - prawdziwą, bezwarunkową, męską. Niestety, takie uczucia nie mają trwać długo – niestety wojna jest okrutna i niszczy wszystkich. I ogólnie, jeśli się nad tym zastanowić, komu w zasadzie potrzebne jest takie pokolenie? Ludzie, którzy nic nie wiedzą, tylko zabijają... Ale czy oni są za to winni?

Jak powiedział Kropp, kolega Paula z klasy, byłoby znacznie lepiej, gdyby walczyli tylko generałowie. I choć młodzi, niewinni ludzie walczą o nie, nikt nie potrzebuje wojny. Werdykt jest taki, aby przeczytać Remarque’a i jego „Wszystko cicho na froncie zachodnim”, aby wojna nigdy się nie powtórzyła!

Na naszej stronie o książkach możesz bezpłatnie pobrać witrynę bez rejestracji lub przeczytać online książkę „All Quiet on the Western Front” Ericha Marii Remarque w formatach epub, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Rozpalać. Książka dostarczy Ci wielu przyjemnych chwil i prawdziwej przyjemności z czytania. Pełną wersję możesz kupić u naszego partnera. Znajdziesz tu także najświeższe informacje ze świata literatury, poznasz biografie swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy przygotowano osobny dział z przydatnymi poradami i trikami, ciekawymi artykułami, dzięki którym możesz sam spróbować swoich sił w rzemiośle literackim.

Cytaty z książki „Na froncie zachodnim cicho” Ericha Marii Remarque’a

Zapomnieliśmy, jak rozumować inaczej, ponieważ wszelkie inne rozumowanie jest sztuczne. Przywiązujemy wagę tylko do faktów, tylko one są dla nas ważne. Ale dobre buty nie są tak łatwe do znalezienia.

Widzę, że ktoś przeciwstawia jeden naród drugiemu, a ludzie w szaleńczym zaślepieniu zabijają się nawzajem, poddając się cudzej woli, nie wiedząc, co czynią, nie znając swojej winy. Widzę, że największe umysły ludzkości wymyślają broń, aby przedłużyć ten koszmar i znajdują słowa, aby usprawiedliwić go jeszcze subtelniej. I razem ze mną widzą to wszyscy ludzie w moim wieku, tutaj i tutaj, na całym świecie, doświadcza tego całe nasze pokolenie.

Do jakiego stopnia nasza tysiącletnia cywilizacja jest oszukańcza i bezwartościowa, skoro nie potrafi nawet zapobiec temu przepływowi krwi, skoro pozwala na istnienie na świecie setek tysięcy takich lochów. Tylko w ambulatorium można zobaczyć na własne oczy, czym jest wojna.

Jesteśmy małymi płomieniami, ledwo chronionymi przez drżące ściany przed burzą zniszczenia i szaleństwa, drżącymi pod jej podmuchami i w każdej minucie gotowi zniknąć na zawsze.

Nasze surowe życie jest zamknięte w sobie, płynie gdzieś na samej powierzchni życia i tylko od czasu do czasu jakieś wydarzenie rzuca w nie iskry.

Rozróżniamy rzeczy jak handlarze i rozumiemy konieczność jak rzeźnicy.

Wciąż pisali artykuły i wygłaszali przemówienia, a my już widzieliśmy szpitale i umierających ludzi; nadal upierali się, że nie ma nic wyższego niż służba państwu, a my już wiedzieliśmy, że strach przed śmiercią był silniejszy.

Katchinsky ma rację: wojna nie byłaby taka zła, gdyby tylko można było więcej spać.

Powinni byli pomóc nam, osiemnastolatkom, wejść w czas dojrzałości, w świat pracy, obowiązków, kultury i postępu, stać się mediatorami między nami a naszą przyszłością. Czasem naśmiewaliśmy się z nich, czasem mogliśmy zrobić im jakiś żart, ale w głębi serca im wierzyliśmy. Uznając ich autorytet, w myślach powiązaliśmy z tą koncepcją wiedzę życiową i przewidywanie. Ale gdy tylko zobaczyliśmy pierwszego zabitego, wiara ta rozproszyła się w pył. Zdaliśmy sobie sprawę, że ich pokolenie nie jest tak uczciwe jak nasze; ich wyższość polegała tylko na tym, że umieli pięknie mówić i posiadali pewną zręczność. Już pierwszy ostrzał artyleryjski ujawnił nam nasze złudzenia, a pod tym ogniem zawalił się światopogląd, który w nas wpoili.

Katchinsky twierdzi, że to wszystko przez edukację, bo ona rzekomo ogłupia ludzi. A Kat nie marnuje słów.
I tak się złożyło, że Bem zginął jako jeden z pierwszych. W czasie ataku został ranny w twarz i uznaliśmy go za zmarłego. Nie mogliśmy go zabrać ze sobą, gdyż musieliśmy się pospiesznie wycofać. Po południu nagle usłyszeliśmy jego krzyk; przeczołgał się przed okopami i wezwał pomoc. Podczas bitwy stracił jedynie przytomność. Ślepy i szalony z bólu nie szukał już schronienia i został zestrzelony, zanim zdążyliśmy go podnieść.
Kantorka oczywiście nie można za to winić – obwinianie go za to, co zrobił, oznaczałoby posunięcie się bardzo daleko. Przecież Kantorków było tysiące i wszyscy byli przekonani, że w ten sposób czynią dobry uczynek, nie zawracając sobie zbytnio głowy.

Pobierz za darmo książkę „Wszystko cicho na froncie zachodnim” Ericha Marii Remarque

(Fragment)

W formacie fb2: Pobierać
W formacie rtf: Pobierać
W formacie EPUB: Pobierać
W formacie tekst: