Autor da Morfina. Mikhail Bulgakovmorfia

Quadro do filme “Morfina” (2008)

Muito brevemente

O médico administrou morfina para aliviar a dor abdominal aguda. A dor pelo fato de sua namorada tê-lo abandonado recentemente também passou. Ele começou a se injetar para esquecer, mas ficou viciado, não conseguiu parar e cometeu suicídio.

A história é contada na perspectiva de um jovem médico, Vladimir Bomgard.

No inverno de 1917, um jovem médico Vladimir Bomgard transferido do remoto distrito de Gorelovsky para um hospital em uma cidade distrital e foi nomeado chefe do departamento infantil.

Vladimir Mikhailovich Bomgard - um jovem médico que trabalhou como médico zemstvo por um ano e meio, experiente, receptivo

Durante um ano e meio, o Dr. Bomgard tratou uma variedade de doenças, realizou operações complexas em condições espartanas e deu partos difíceis. Agora ele estava descansando, tendo se livrado de seus ombros do peso da responsabilidade, ele dormia pacificamente à noite, sem medo de ser pego e levado “para a escuridão, para o perigo e a inevitabilidade”.

A felicidade é como a saúde: quando está presente, você não percebe. Mas quando os anos passam, como você se lembra da felicidade, ah, como você se lembra!

Vários meses se passaram. Em fevereiro de 1918, Bomgard começou a esquecer “seu enredo distante”, a lâmpada de querosene, os montes de neve e a solidão. Apenas ocasionalmente, antes de ir para a cama, ele pensava no jovem médico que agora estava sentado neste deserto, em vez dele.

Em maio, Bomgard esperava completar sua antiguidade, retornar a Moscou e dizer adeus à província para sempre. No entanto, ele não se arrependeu de ter passado por uma prática tão difícil em Gorelovo, acreditando que isso o tornava um “homem corajoso”.

Um dia, Bomgard recebeu uma carta escrita em papel timbrado de seu antigo hospital. O lugar em Gorelovo foi para seu amigo de universidade, Sergei Polyakov. Ele “adoeceu gravemente” e pediu ajuda a um amigo.

Sergei Polyakov - amigo universitário do Dr. Baumgaard, uma pessoa sombria, propensa a enxaquecas e depressão

Bomgard pediu licença ao médico-chefe, mas não teve tempo de sair - à noite Polyakov, que havia se matado com uma Browning, foi levado ao hospital distrital. Ele morreu antes de entregar seu diário a Bomgard. Voltando ao seu quarto, Bomgard começou a ler.

As entradas no diário começaram em 20 de janeiro de 1917. Depois de ser designado para o instituto, o jovem médico Polyakov acabou em uma remota estação zemstvo. Isso não o perturbou - ele ficou feliz por escapar para o deserto por causa de seu drama pessoal. Polyakov estava apaixonado por uma cantora de ópera, morou com ela um ano inteiro, mas ela o deixou recentemente e ele não conseguia superar isso.

Trabalhando com Polyakov no local estavam um paramédico casado que morava com a família no anexo, e a parteira Anna, uma jovem cujo marido estava em cativeiro alemão.

Anna Kirillovna - parteira, a "esposa secreta" de Polyakova, uma mulher de meia-idade doce e inteligente

Em 15 de fevereiro de 1917, Polyakov de repente começou a sentir dores agudas no estômago e Anna foi forçada a injetar nele uma porção de uma solução de morfina a 1%. Após a injeção, Polyakov dormiu profundamente pela primeira vez em vários meses, sem pensar na mulher que o havia enganado.

Daquele dia em diante, Polyakov começou a se injetar morfina para aliviar seu sofrimento mental. Anna se tornou sua “esposa secreta”. Ela lamentou muito ter injetado nele aquela primeira dose de morfina e implorou-lhe que abandonasse essa profissão. Nos momentos em que Polyakov se sentiu mal sem uma nova dose, percebeu que estava brincando com fogo e prometeu a si mesmo parar com tudo isso, mas após a injeção sentiu euforia e esqueceu a promessa.

Em algum lugar da capital, uma revolução estava acontecendo, o povo derrubou Nicolau II, mas Polyakov pouco se preocupou com esses acontecimentos. No dia 10 de março começou a ter alucinações, que chamou de “sonhos duplos”. Depois desses sonhos, Polyakov sentiu-se “forte e vigoroso”, despertou o interesse pelo trabalho, não pensou na ex-amante e estava absolutamente calmo.

Acreditando que a morfina tinha um efeito benéfico para ele, Polyakov não ia desistir e brigou com Anna, que não queria preparar para ele novas porções de solução de morfina, e ele mesmo não sabia como prepará-la, pois esta era responsabilidade de um paramédico.

Na verdade, o morphium hidrochloricum é uma coisa formidável. O hábito disso é criado muito rapidamente. Mas um pequeno hábito não é morfinismo...

Em abril, o fornecimento de morfina no local começou a diminuir. Polyakov tentou substituí-lo por cocaína e se sentiu muito mal. Em 13 de abril, ele finalmente admitiu que havia se tornado viciado em morfina.

No dia 6 de maio, Polyakov já estava se injetando duas seringas de uma solução de morfina a três por cento, duas vezes ao dia. Após a injeção, ainda lhe parecia que nada de terrível estava acontecendo e seu vício não afetou seu desempenho, mas, pelo contrário, aumentou-o. Polyakov teve que ir à cidade distrital e conseguir mais morfina lá. Logo ele começou a sentir o estado de ansiedade e melancolia característico dos viciados em morfina.

A morte por sede é celestial, uma morte feliz comparada à sede de morfina.

A dose de Polyakov aumentou para três seringas.

Após a anotação de 18 de maio, duas dezenas de páginas foram recortadas do caderno. Polyakov fez a próxima entrada em 14 de novembro de 1917. Durante esse período, ele tentou fazer tratamento e passou algum tempo em uma clínica psiquiátrica de Moscou.

Aproveitando o tiroteio que começou em Moscou, Polyakov roubou morfina da clínica e fugiu. No dia seguinte, já recuperado da injeção, voltou para doar roupas hospitalares. O professor psiquiatra não conteve Polyakov à força, confiante de que mais cedo ou mais tarde ele voltaria à clínica, mas em condições muito piores. O professor ainda concordou em não reportar nada ao seu local de trabalho.

Em 18 de novembro, Polyakov já estava “no deserto”. Ele ficou fraco e emaciado, andava com bengala e era assombrado por alucinações. A porcentagem de morfina na solução aumentou e começaram os vômitos. O paramédico adivinhou tudo e Anna, que cuidava de Polyakov, implorou para que ele fosse embora.

Em 27 de dezembro, Polyakov foi transferido para a estação Gorelovsky. Ele decidiu firmemente tirar férias a partir de 1º de janeiro e retornar à clínica de Moscou, mas então percebeu que não suportaria o tratamento e não queria se separar de seu “deus cristalino solúvel”.

Agora, duas vezes por dia, ele se injetava três seringas de uma solução de morfina a 4%. De vez em quando, Polyakov tentava abster-se, mas não conseguia. Anna trouxe morfina. Devido às injeções, abscessos que não cicatrizam apareceram nos antebraços e coxas de Polyakov, e as visões o deixaram louco.

Em 11 de fevereiro, Polyakov decidiu pedir ajuda a Bomgard e enviou-lhe uma carta. As anotações no diário tornaram-se abruptas, confusas, com inúmeras abreviações. Em 13 de fevereiro de 1918, após quatorze horas de abstinência, Polyakov deixou a última anotação em seu diário e se matou com um tiro.

Em 1922, Anna morreu de tifo. Em 1927, Bomgard decidiu publicar o diário de Polyakov, acreditando que suas anotações seriam úteis e instrutivas.

Primeiro minuto: sensação de toque. Esse toque fica quente e se expande. No segundo minuto, uma onda de frio passa repentinamente na boca do estômago, e depois disso começa um extraordinário esclarecimento de pensamentos e uma explosão de eficiência. Absolutamente todas as sensações desagradáveis param. Este é o ponto mais alto de manifestação do poder espiritual humano. E se eu não tivesse sido estragado pela minha formação médica, teria dito que uma pessoa só consegue trabalhar normalmente depois de uma injeção de morfina...

Este discurso entusiasmado de um grande escritor e médico talentoso Michael Bulgákov escreveu no diário do Doutor Polyakov, o herói de sua história “ Morfina“.

Não há dúvidas sobre a autenticidade das sensações descritas: as histórias médicas dos viciados em morfina - o fictício Polyakov e o verdadeiro Bulgakov - praticamente coincidem. Exceto pelo final. Bulgakov conseguiu fantasticamente derrotar seu vício em morfina. Mas Polyakov - não.

Acidente

No final do século XIX e início do século XX, a gama de medicamentos nas farmácias era surpreendentemente diversificada. Vendido abertamente sem receita aqui: Tintura de cânfora de ópio, com a ajuda do qual foram tratadas a insônia e a diarreia; heroína em pó como remédio no tratamento de bronquite, asma, tuberculose e depressão; láudano- um sedativo com alta porcentagem de opiáceos. Muitas vezes era dado a crianças pequenas para que, quando os adultos estivessem ausentes, pudessem ficar sentados tranquilamente em casa, ou melhor ainda, dormir. E, claro, branco cristais de morfina- um excelente comprimido para dormir e analgésico.

Em meados da década de 20 do século XX, quando, segundo as estatísticas, 40% dos médicos europeus e 10% das suas esposas (para não falar dos pacientes!) tornaram-se viciados em morfina, foi imposta a proibição do uso generalizado de pó branco. Mas então, em 1916, o médico Mikhail Bulgakov, de 25 anos, chegou em missão à remota vila de Nikolskoye, perto de Vyazma, sem quaisquer preconceitos sérios sobre o medicamento prescrito. morfina.

Pela primeira vez, Bulgakov foi forçado a se injetar morfina por acaso. A primeira esposa de Mikhail Afanasyevich, Tatyana Lappa, relembrou: “Certa vez, quando morávamos em Nikolskoye, trouxeram um menino com difteria. Mikhail o examinou e decidiu sugar os filmes de difteria de sua garganta com um tubo. Parecia-lhe que a cultura contagiosa também se espalhara por ele.

Então ele ordenou que lhe fosse injetado soro antidifteria. Ele começou a sentir uma coceira terrível, seu rosto ficou inchado, seu corpo ficou coberto de erupções cutâneas e ele sentiu uma dor terrível no peito. Mikhail, é claro, não aguentou e pediu morfina. Após a injeção ele se sentiu melhor, adormeceu e mais tarde, temendo que a coceira voltasse, exigiu repetir a injeção. Foi assim que tudo começou..."

Como começa um hábito?

A Organização Mundial da Saúde há muito descreve o cenário da dependência da morfina. Mesmo em uma pequena dose terapêutica - 0,02-0,06 g por dia - a morfina mergulha o iniciante em um “estado de paraíso”: as fantasias ganham vida, a percepção é aguçada, a realização de trabalhos físicos e mentais fáceis é acompanhada pela ilusão de facilidade . À vontade, os viciados em drogas podem “ordenar” e “mudar” o conteúdo dos seus sonhos. Porém, com o tempo, o “controle” sobre as visões triplica e crises de euforia se alternam com a experiência de terríveis alucinações.

A habituação aos opiáceos ocorre de forma relativamente rápida: literalmente após 2-3 doses, a dependência mental se instala: os pensamentos sobre tomar a droga tornam-se obsessivos. A conexão física também está se desenvolvendo rapidamente - a morfina é rapidamente integrada aos processos metabólicos do corpo. Além disso, a cada injeção subsequente, para atingir o “estado do paraíso”, é necessário administrar uma dose cada vez maior. O viciado em morfina é levado à próxima injeção não apenas pela sede de experimentar sensações sobrenaturais, mas também pelo horror da síndrome de abstinência.
A descrição da crise de enxaqueca de Pôncio Pilatos no romance “O Mestre e Margarita” é bastante realista, porque o próprio Mikhail Bulgakov sofria de terríveis dores de cabeça. Acredita-se que ele pertencia às chamadas personalidades enxaquecas, que se caracterizam por aumento da excitabilidade, sensibilidade, consciência e intolerância aos erros dos outros.
Os infelizes escravos da morfina, tendo passado a fase inicial de euforia, caem num estado irreversível de sofrimento doloroso e físico. O menor atraso na próxima injeção ameaça dores insuportáveis nos músculos, articulações, órgãos internos, diarréia com sangue, vômitos, distúrbios respiratórios e do ritmo cardíaco, fobias e visões terríveis...

Eles estão exaustos, incapazes de agir, sua vontade está completamente paralisada e as funções mais importantes do cérebro estão danificadas. O rosto pálido de um viciado em morfina lembra uma máscara atrás da qual uma verdadeira tragédia se desenrola. Enfraquecida ao limite, a vítima exausta da morfina está impotente diante de sua própria destruição física e mental. É claro que nem todo mundo que conhece 100% a morfina se torna seu escravo. Mas uma vez que o morfinismo se enraíze, só poderá ser eliminado através de um enorme esforço.

Sequência terrível

Mikhail Bulgakov, como muitos de seus colegas da época, tornou-se refém do equívoco comum de que um médico, devido ao seu conhecimento e experiência, não pode se tornar um viciado em morfina. A doença de Mikhail Afanasyevich foi influenciada por sua vida sombria no deserto da aldeia. O jovem médico, habituado ao entretenimento e às comodidades da cidade, teve dificuldade em suportar a vida rural forçada.

A droga deu esquecimento, uma sensação de alegria criativa e deu origem a bons sonhos. Normalmente, as injeções do escritor eram dadas a ele por sua esposa Tatyana. Ela descreveu o estado em que Bulgakov se encontrava após uma dose de morfina como “... muito calmo. Não exatamente com sono. Nada como isso. Ele até tentou escrever neste estado.” Os biógrafos afirmam que foi durante os dias de sua doença que Bulgakov começou a trabalhar na história autobiográfica “Morfina”.

Do diário do Doutor Polyakov: “Eu ando pela grande sala vazia e solitária do apartamento do meu médico, diagonalmente de porta em janela, de janela em porta. Quantos desses passeios posso fazer? Quinze ou dezesseis anos - não mais. E então tenho que me virar e ir para o quarto. Há uma seringa na gaze ao lado do frasco. Eu pego e, casualmente untando a coxa furada com iodo, insiro a agulha na pele. Não há dor. Ah, pelo contrário, aguardo ansiosamente a euforia que agora surgirá. E isso surge. Aprendo isso porque os sons do acordeão tocado pelo vigia Vlas, que está feliz com a primavera, na varanda, os sons esfarrapados e roucos do acordeão, voando abafado em minha direção através do vidro, tornam-se angelicais, e o baixo áspero nos foles crescentes zumbe como um coro celestial...”

Percebendo que isso era sério, Bulgakov fez tentativas de mudar para cigarros de ópio, tentou reduzir a dose - em vão. Morfina o segurou com força em seus braços. Segundo as lembranças de sua esposa, ele aplicava injeções duas vezes ao dia: às 17h (depois do almoço) e às 12h antes de dormir.

Quando a aldeia começou a suspeitar que Mikhail Afanasyevich estava doente, o casal Bulgakov teve que se mudar para Vyazma. O casal tinha grandes esperanças de recuperação nesta cidade. Porém, a mudança de cenário não ajudou. T. Lappa lembra: “Vyazma é uma cidade provinciana. Eles nos deram um quarto lá. Assim que acordamos - “Vá procurar uma farmácia.”

Eu fui. Encontrei uma farmácia e levei para ele. Acabou - precisamos fazer isso de novo. Ele usou isso muito rapidamente. Ele tinha um selo que lhe permitia prescrever receitas. Foi assim que todo Vyazma procedeu. E ele está parado na rua, esperando por mim. Ele era tão assustador naquela época... Você se lembra da foto dele antes de morrer? Era assim que o rosto dele era. Tão patético, miserável. E ele me perguntou uma coisa: “Só não me mande para o hospital”. Senhor, quanto eu o convenci, o exortei, o entretive. Eu queria largar tudo e ir embora. Mas como posso olhar para ele, como ele é, como posso deixá-lo? Quem precisa disso? Sim, foi uma sequência terrível...”

Em Vyazma, a droga era responsável. Para obter alguns gramas de opiáceos, Bulgakov teve que recorrer a todos os tipos de truques, prescrever receitas sob vários nomes fictícios e várias vezes enviou sua esposa a Kiev para buscá-lo. Se ela recusasse, ele ficava furioso. Uma vez ele colocou uma Browning na cabeça dela, outra vez ele jogou um Primus quente em sua esposa.

“Eu não sabia o que fazer”, disse T. Lappa, “ele exigia morfina regularmente. Eu chorei, pedi para ele parar, mas ele não prestou atenção. À custa de esforços incríveis, obriguei-o a partir para Kiev, caso contrário, disse, teria de cometer suicídio.”
Entre celebridades de diferentes épocas e nações, Byron e Shelley, as irmãs Bronte, eram viciadas em drogas, e o pai Dumas aconselhou fumar ópio misturado com haxixe. Entre os artistas, os morfinistas mais famosos foram Modigliani e Beardsley.
Do diário do Doutor Polyakov: “...Não, eu, que adoeci com esta terrível doença, alerto os médicos para serem mais compassivos com seus pacientes. Não é um “estado melancólico”, mas uma morte lenta que se apodera do viciado em morfina, assim que você o priva de morfina por uma ou duas horas. O ar não nutre, não dá para engolir... Não há célula do corpo que não tenha sede... O quê? Isto não pode ser definido ou explicado. Em uma palavra, não existe homem. Está desligado. O cadáver se move, anseia, sofre. Ele não quer nada, não pensa em nada além de morfina. Morfina! A morte por sede é celestial, feliz em comparação com a sede de morfina. Assim, a pessoa enterrada viva provavelmente pega as últimas bolhas de ar insignificantes do caixão e rasga a pele do peito com as unhas. Assim, o herege na fogueira geme e se move quando as primeiras línguas de fogo lambem seus pés... A morte é uma morte seca e lenta..."

Efeito de substituição

Existem três versões sobre como o escritor se recuperou. Segundo um deles, ao chegar a Kiev, o parente dos Bulgakov, doutor Voznesensky, aconselhou Tatyana a injetar água destilada na veia do marido. Mikhail Afanasyevich supostamente aceitou o “jogo” e gradualmente se afastou do terrível hábito. No entanto, os narcologistas afirmam que tal cenário de cura é improvável para um viciado em morfina. Segundo outras fontes, a esposa passou a reduzir o percentual de morfina nas injeções em favor da água destilada, e gradativamente reduziu a zero. Isso é mais crível.

As próprias lembranças confusas de Tatyana Lappa desse período são as seguintes: “Em Kiev, no início, eu também continuei indo às farmácias, uma após a outra, uma vez que tentei trazer água destilada em vez de morfina, então ele jogou esta seringa em mim ... Eu roubei a Browning dele, quando ele estava dormindo... E aí ela falou: “Quer saber, não vou mais na farmácia. Eles anotaram seu endereço.

Eu menti para ele, é claro. E ele estava com muito medo de que eles viessem e tirassem seu selo. Ele não teria sido capaz de praticar então. Ele diz: “Então traga-me o ópio”. Foi então vendido sem receita médica em farmácias. Ele pegou a garrafa inteira de uma vez... E aí ele sofreu muito com o estômago. E assim, gradualmente, gradualmente, comecei a me afastar das drogas. E passou.”

Bulgakov demorou pelo menos três anos para lutar contra a morfina. E de acordo com psicoterapeutas médicos, outra droga ajudou a vencê-lo - criação.

No final de sua vida, Mikhail Bulgakov foi atormentado por medos. “Assim que apaguei a lâmpada de um quartinho antes de ir para a cama, pareceu-me que uma espécie de polvo com tentáculos muito longos e frios rastejava pela janela, embora ela estivesse fechada. E eu tive que dormir com fogo.” Bulgakov tentou se recuperar de visões terríveis usando hipnose

O caso da cura de Bulgakov é único, morfina, ou opiáceo,vício- um dos mais difíceis, porque o vício em morfina devido à conquista instantânea do “estado de paraíso” ocorre quase após a primeira dose. A taxa de recuperação é de uma em dezenas de milhares. Mas não durante o tratamento, mas como resultado espontâneo de uma virada na vida. Por exemplo, a morte de um amigo viciado em drogas ou a morte de um ente querido que lutou para salvá-lo. O caso de Bulgakov é excepcional porque, por sua natureza, ele estava predisposto a todos os tipos de vícios.

O escritor era uma pessoa psicastênica, ansiosa, propensa à depressão, análise excessiva, distúrbios do sono, hipocondria e dores de cabeça. Mais tarde, ele passou por sessões de psicoterapia e hipnose sobre o assunto. Postumamente, ele foi até diagnosticado com uma “forma de esquizofrenia de baixa progressão (lenta)” sem alucinações e delírios.

No entanto, a maioria dos cientistas que estudaram a biografia e o trabalho de Bulgakov do ponto de vista rejeitam este diagnóstico. Personalidade depressiva-ansiosa - nada mais. Estas são as pessoas que mais frequentemente acabam em dependência de drogas. Portanto, a questão de como ele conseguiu se afastar do morfinismo permanece um verdadeiro mistério.

Obviamente, Bulgakov foi muito ajudado por sua esposa, sua psicoterapeuta intuitiva. Aparentemente, ela realmente injetou destilado nele e ao mesmo tempo deu-lhe tintura de ópio para beber. Gradualmente, ele mudou do vício em injeções para uma opção mais fácil - oral. Com o tempo, a dosagem diminuiu e desapareceu gradualmente.

Mas o mais importante é Bulgakov tinha motivação. Somente se estiver presente o paciente pode se recuperar. A alma narcisista do escritor exigia criação, apresentando-se ao mundo. Ele não podia se apresentar como um viciado em drogas, pelo contrário, escondeu esse lado de sua vida de todas as maneiras possíveis. E então, à custa de esforços incríveis, substituiu uma droga por outra: preferiu a criatividade à morfina.

Caros leitores do blog, qual é o segredo da genialidade de Mikhail Bulgakov? Deixe comentários ou críticas. Isso será muito útil para alguém!

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Fonte:

100% +

Michael Bulgákov
Morfina

Capítulo 1

Há muito que as pessoas inteligentes notam que a felicidade é como a saúde: quando está presente, você não percebe. Mas quando os anos passam, como você se lembra da felicidade, ah, como você se lembra!

Quanto a mim, como descobri agora, fui feliz em 1917, no inverno. Um ano inesquecível, nevasca e rápido!

A nevasca que começou me pegou como um pedaço de jornal rasgado e me carregou de uma área remota para uma cidade do interior. Grande coisa, pense bem, uma cidade do condado? Mas se alguém como eu ficasse sentado na neve no inverno, em florestas austeras e pobres no verão, durante um ano e meio, sem sair um único dia, se alguém rasgasse o pacote do jornal da semana passada com tal batimento cardíaco, como um amante feliz envelope azul Se alguém viajou dezoito milhas para um nascimento em um trenó puxado em fila única, provavelmente me entenderá.

O mais aconchegante é um lampião a querosene, mas eu sou a favor da eletricidade!

E então finalmente os vi de novo, lâmpadas sedutoras! A rua principal da cidade, bem enrolada por trenós camponeses, rua onde, encantando os olhos, pendia uma placa com botas, um pretzel dourado, bandeiras vermelhas, a imagem de um jovem com olhos porquinhos e insolentes e com um penteado absolutamente antinatural, o que significava que atrás das portas de vidro estava o local Basil, que, por trinta copeques, se encarregaria de te barbear a qualquer hora, com exceção dos feriados, dos quais abunda a minha pátria.

Ainda me lembro com tremor dos guardanapos de Basil, guardanapos que me faziam imaginar constantemente aquela página do livro alemão de doenças de pele, onde com convincente clareza está representado um cancro no queixo de algum cidadão.

Mas estes guardanapos ainda não vão ofuscar as minhas memórias!

Na encruzilhada estava um policial vivo, numa vitrine empoeirada via-se vagamente chapas de ferro com fileiras estreitas de bolos com creme vermelho, o feno cobria a praça, e eles andavam, dirigiam e conversavam, numa barraca que vendiam ontem Jornais de Moscou, contendo notícias surpreendentes, não muito longe dali assobiavam convidativamente os trens de Moscou. Em uma palavra, foi a civilização, a Babilônia, a Nevsky Prospekt.

Não há necessidade de falar sobre o hospital. Tinha um departamento cirúrgico, um departamento terapêutico, um departamento infeccioso e um departamento obstétrico. No hospital havia uma sala de cirurgia, nela brilhava uma autoclave, as torneiras eram de prata, as mesas revelavam suas astutas garras, dentes e parafusos. O hospital tinha um médico sênior, três residentes (exceto eu), paramédicos, parteiras, enfermeiras, uma farmácia e um laboratório. Laboratório, basta pensar! Com microscópio Zeiss e excelente suprimento de tintas.

Estremeci e fiquei com frio, as impressões me esmagaram. Muitos dias se passaram até que me acostumei com o fato de os prédios térreos do hospital no crepúsculo de dezembro, como se estivessem sob comando, serem iluminados com luz elétrica.

Ele me cegou. A água rugia e trovejava nas banheiras, e os termômetros de madeira manchados mergulhavam e flutuavam nelas. No departamento de doenças infecciosas infantis, gemidos surgiram o dia todo, gritos finos e lamentáveis e gorgolejos roucos foram ouvidos...

As enfermeiras estavam correndo e correndo...

Um fardo pesado escorregou da minha alma. Já não tinha mais a responsabilidade fatal por tudo o que acontecia no mundo. Não tive culpa da hérnia estrangulada e não me encolhi quando o trenó chegou e trouxe uma mulher em posição transversal, não fui acometido de pleurisia purulenta que exigia cirurgia... Pela primeira vez me senti uma pessoa cujo alcance de responsabilidade era limitada por algum tipo de estrutura. Parto? Por favor, há um prédio baixo, há a janela mais externa, coberta com gaze branca. Tem um obstetra lá, bonito e gordo, de bigode ruivo e careca. É problema dele. Trenó, vire-se para a janela com gaze! Fratura complicada - cirurgião-chefe. Pneumonia? Ao departamento terapêutico de Pavel Vladimirovich.

Oh, a majestosa máquina de um grande hospital em uma corrida bem lubrificada! Como um parafuso novo conforme medida previamente tomada, entrei no aparelho e assumi o departamento infantil. E a difteria e a escarlatina me consumiram, tiraram meus dias. Mas apenas alguns dias. Comecei a dormir à noite, porque não conseguia mais ouvir a noite sinistra batendo sob minhas janelas, que poderia me acordar e me arrastar para a escuridão em direção ao perigo e à inevitabilidade. À noite, comecei a ler (sobre difteria e escarlatina, claro, primeiro e depois, por algum motivo, com o estranho interesse de Fenimore Cooper) e apreciava plenamente o abajur acima da mesa e as brasas na bandeja do samovar. , e o chá refrescante, e o sonho depois de um ano e meio sem dormir...

Fiquei feliz no inverno de 17, quando recebi uma transferência de uma área remota de nevasca para uma cidade distrital.

Capítulo 2

Um mês voou, seguido de um segundo e um terceiro, o 17º ano passou e 18 de fevereiro passou voando. Acostumei-me com minha nova posição e aos poucos comecei a esquecer meu local distante. A lâmpada verde com querosene sibilante, a solidão, os montes de neve foram apagados da minha memória... Ingrato! Esqueci meu posto de combate, onde sozinho, sem nenhum apoio, lutei contra as doenças, sozinho, como o herói de Fenimore Cooper, saindo das situações mais bizarras.

Ocasionalmente, porém, quando ia para a cama com a agradável ideia de como iria adormecer agora, alguns fragmentos passavam pela minha consciência já obscurecida. Uma luz verde, uma lanterna piscando... o ranger de um trenó... um gemido curto, depois a escuridão, o uivo surdo de uma tempestade de neve nos campos... Depois tudo tombou para o lado e caiu...

“Eu me pergunto quem está sentado aí agora no meu lugar?.. Há alguém sentado aí... Um jovem médico como eu... Bem, bem, já cumpri minha pena. Fevereiro, março, abril... bem, e, digamos, maio - e o fim da minha experiência. Isso significa que no final de maio me separarei de minha cidade brilhante e retornarei a Moscou. E se a revolução me levar nas suas asas, talvez tenha de viajar mais um pouco... mas, de qualquer forma, nunca mais verei o meu sítio na minha vida... Nunca... A capital... A clínica ... Asfalto, luzes..."

Isso foi o que eu pensei.

“...Mesmo assim, foi bom ter ficado na delegacia... Me tornei uma pessoa corajosa... Não tenho medo... Por que não tratei?! De fato? Né?.. Não tratava doenças mentais... Afinal... isso mesmo, não. Com licença... E aí o agrônomo bebeu até morrer... E eu tratei dele, e sem sucesso... Delirium tremens... O que não é uma doença mental? Você deveria ler psiquiatria... Vamos lá... Algum tempo depois, em Moscou... E agora, antes de tudo, doenças infantis... e mais doenças infantis... e especialmente essa receita para trabalhos forçados para crianças... Fu, caramba... Se uma criança tem dez anos, então, digamos, quanto de pirâmide ela pode receber por consulta? 0,1 ou 0,15?.. esqueci. E se três anos?.. Apenas doenças infantis... e nada mais... acidentes bastante alucinantes! Adeus, meu enredo!.. E por que esse enredo está tão insistentemente rastejando em minha cabeça esta noite?.. Fogo verde... Afinal, estou farto disso para o resto da minha vida... Bem, isso é o suficiente ... Dormir..."

- Aqui está a carta. Eles trouxeram isso com oportunidade.

- Vamos aqui.

A enfermeira estava parada na minha sala. Um casaco com gola descascada foi jogado sobre um manto branco com uma marca. A neve estava derretendo no envelope azul barato.

– Você está de plantão no pronto-socorro hoje? – perguntei bocejando.

- Ninguém aqui?

- Não, está vazio.

“Vamos…” um bocejo rasgou minha boca, e essa palavra me fez pronunciá-la de forma desleixada, “eles vão trazer alguém... você me avisa, shuda... eu vou para a cama...”

- Multar. Posso ir?

- Sim Sim. Ir.

Ela se foi. A porta rangeu e eu bati os sapatos no quarto, rasgando feio e torto o envelope com os dedos ao longo do caminho.

Continha uma forma oblonga amassada com o carimbo azul da minha estação, do meu hospital... Uma forma inesquecível...

Eu ri.

“Isso é interessante... estive pensando no site a noite toda, e agora ele vem me lembrar de si mesmo... Uma premonição...”

Abaixo do selo havia uma receita escrita em giz de cera. Palavras latinas, ilegíveis, riscadas...

“Não entendo nada... Receita confusa...” Murmurei e fiquei olhando para a palavra “morfini...”. “Quero dizer, o que há de incomum nesta receita?.. Ah, sim... Uma solução de quatro por cento! Quem prescreve uma solução de morfina a quatro por cento?.. Por quê?!”

Virei o jornal e meu bocejo desapareceu. No verso do pedaço de papel estava escrito a tinta, numa caligrafia lenta e acelerada:

“11 de fevereiro de 1918. Caro colega! Desculpe por escrever em um pedaço de papel. Não há papel em mãos. Eu caí muito gravemente e indisposto. Não há ninguém para me ajudar e não quero procurar ajuda de ninguém além de você.

Este é o segundo mês que estou no seu antigo local, sei que você está na cidade e relativamente perto de mim.

Em nome da nossa amizade e dos anos universitários, peço-lhe que venha até mim o mais rápido possível. Pelo menos por um dia. Pelo menos por uma hora. E se você disser que não tenho esperança, eu acreditarei em você... Ou talvez eu possa ser salvo?.. Sim, talvez eu ainda possa ser salvo?.. A esperança brilhará para mim? Por favor, não informe ninguém sobre o conteúdo desta carta.”

- Maria! Vá agora mesmo ao pronto-socorro e me chame pela enfermeira de plantão... Qual o nome dela?.. Bom, esqueci... Numa palavra, a enfermeira de plantão que me trouxe a carta agora há pouco. Se apresse.

Poucos minutos depois a enfermeira parou na minha frente e a neve derreteu no gato sarnento que serviu de material para a coleira.

-Quem trouxe a carta?

- Não sei. Com barba. Ele é um cooperador. Ele estava a caminho da cidade, diz ele.

- Hum... bem, vá em frente. Não, espere. Agora vou escrever um bilhete para o médico-chefe, por favor, leve-o para mim e devolva-me a resposta.

- Multar.

Minha nota para o médico-chefe:

Caro Pavel Illarionovich. Acabo de receber uma carta do meu amigo universitário, Dr. Polyakov. Ele está sentado no meu antigo terreno em Gorelovsky, completamente sozinho. Aparentemente ele ficou gravemente doente. Considero meu dever ir até ele. Se você me permitir, amanhã alugarei o departamento ao Dr. Rodovich por um dia e irei para Polyakov. O homem está indefeso.

Caro Dr. Bomgard."

Nota de resposta do médico-chefe:

“Caro Vladimir Mikhailovich, vá.

Petrov."

Passei a noite lendo um guia ferroviário. Era possível chegar a Gorelov desta forma: amanhã partiria às duas da tarde no trem postal de Moscou, viajar trinta milhas de trem, desembarcar na estação N e de lá viajar trinta e duas milhas de trenó até o Hospital Gorelov.

“Com sorte, estarei em Gorelov amanhã à noite”, pensei, deitado na cama. -Com o que ele ficou doente? Febre tifóide, pneumonia? Nem um nem outro... Aí ele teria simplesmente escrito: “Peguei pneumonia”. E aqui está uma carta caótica e ligeiramente falsa... “Estou gravemente doente... e doente...” O quê? Sífilis? Sim, definitivamente sífilis. Ele está apavorado... ele está se escondendo... ele está com medo... Mas em que cavalos, é interessante saber, irei da estação até Gorelovo? Um número ruim vai sair quando você chegar na estação ao anoitecer, e não haverá nada para chegar lá... Bem, não. Eu vou encontrar uma maneira. Encontrarei alguns cavalos na estação. Devo enviar um telegrama pedindo-lhe que envie os cavalos? Para nada! O telegrama chegará no dia seguinte à minha chegada... Não voará de avião para Gorelovo. Ele ficará na estação até que a oportunidade aconteça. Eu conheço esse Gorelovo. Oh, canto do urso!

A carta em papel timbrado estava sobre a mesinha de cabeceira, no círculo de luz do abajur, e ao lado dela estava o companheiro da insônia irritável, com restos de pontas de cigarro, um cinzeiro. Joguei e virei o lençol amassado e a frustração nasceu em minha alma. A carta começou a me irritar.

“Sério: se não é nada agudo, mas, digamos, sífilis, então por que ele mesmo não vem aqui? Por que eu deveria correr em meio à nevasca para chegar até ele? Vou curá-lo dos lues em uma noite ou o quê? Ou câncer de esôfago? Que câncer! Ele é dois anos mais novo que eu. Ele tem vinte e cinco anos... “É difícil...” Sarcoma? A carta é ridícula, histérica. Uma carta que poderia causar enxaqueca ao destinatário... E aqui está. Aperta a veia na têmpora... De manhã você vai acordar, e da veia vai subir até o topo, amarrar metade da sua cabeça, e à noite você estará engolindo piramidal com cafeína. Como é um trenó com pirâmide?! Você terá que conseguir um casaco de pele de viagem com o paramédico, você vai congelar amanhã no seu casaco... O que há de errado com isso? Amanhã tudo ficará claro... Amanhã.”

Liguei o interruptor e instantaneamente a escuridão tomou conta do meu quarto. Sono... Minha veia dói... Mas não tenho o direito de ficar bravo com uma pessoa por uma carta absurda, sem saber ainda o que se passa. Uma pessoa sofre à sua maneira, então escreve para outra. Pois bem, como ele sabe, como ele entende... E é indigno desacreditá-lo, até mentalmente, por causa de uma enxaqueca, por causa de ansiedade... Talvez esta não seja uma carta falsa ou romântica. Não o vejo, Seryozhka Polyakov, há dois anos, mas lembro-me bem dele. Ele sempre foi uma pessoa muito razoável... Sim. Isso significa que aconteceu algum tipo de infortúnio... E minhas veias estão mais leves... Aparentemente, o sono está chegando. Qual é o mecanismo do sono?.. Eu li em fisiologia... mas a história é sombria... Não entendo o que significa dormir... como as células cerebrais adormecem?.. Não entendo , estou lhe contando em sigilo. Sim, por alguma razão tenho certeza de que o próprio compilador da fisiologia também não está muito convencido... Uma teoria vale a outra... Lá está Seryozhka Polyakov em uma jaqueta verde com botões dourados sobre uma mesa de zinco, e no mesa é um cadáver...

Hmm, sim... bem, é um sonho...

Capítulo 3

Toc, toc... Toc, toc, toc... Sim... Quem? Quem? O quê?.. Oh, eles estão batendo... ah, droga, eles estão batendo... Onde estou? O que eu sou?.. Qual é o problema? Sim, na minha cama... Por que me acordam? Eles têm direito porque estou de plantão. Acorde, Dr. Bomgard. Lá, Marya foi até a porta para abri-la. Quanto tempo? Doze e meia... Noite. Isso significa que dormi apenas uma hora. Como está a enxaqueca? No rosto. Aqui está ela!

Houve uma batida silenciosa na porta.

- Qual é o problema?

Abri a porta da sala de jantar. O rosto da enfermeira olhou para mim na escuridão e imediatamente vi que estava pálido, que os olhos estavam arregalados e excitados.

- Quem eles trouxeram?

“Médicos da estação Gorelovsky”, respondeu a enfermeira com voz rouca e em voz alta, “o médico deu um tiro em si mesmo”.

- Po-la-ko-va? Não pode ser! Polyakova?!

- Não sei o sobrenome.

- É isso... Agora, já vou. E você corre para o médico-chefe, acorda-o neste exato segundo. Diga a ele que estou ligando para ele com urgência no pronto-socorro.

A enfermeira disparou e a mancha branca desapareceu de seus olhos.

Dois minutos depois, uma forte nevasca, seca e espinhosa, atingiu meu rosto na varanda, explodiu as saias do meu casaco e congelou meu corpo assustado.

Uma luz branca e inquieta brilhava nas janelas da sala de emergência. Na varanda, em uma nuvem de neve, encontrei um médico sênior que caminhava na mesma direção que eu.

- Seu? Poliakov? – perguntou o cirurgião, tossindo.

- Eu não entendi. Obviamente, ele está”, respondi, e rapidamente entramos em paz.

Uma mulher abafada levantou-se do banco. Olhos familiares olharam para mim com lágrimas nos olhos por baixo da ponta de um lenço marrom. Reconheci Marya Vlasevna, uma parteira de Gorelov, minha fiel assistente durante o parto no hospital Gorelov.

- Poliakov? - Perguntei.

“Sim”, respondeu Marya Vlasyevna, “que horror, doutor, eu dirigi, tremendo o tempo todo, só para chegar lá...

“Esta manhã, de madrugada”, murmurou Marya Vlasyevna, “o vigia veio correndo e disse: “O médico tem uma injeção no apartamento...”

O doutor Polyakov estava deitado sob a lâmpada, que emitia uma luz desagradável e perturbadora, e ao primeiro olhar para seus pés sem vida e pétreos em suas botas de feltro, meu coração afundou como sempre.

Eles tiraram o chapéu e seu cabelo úmido e emaranhado foi revelado. Minhas mãos, as mãos da enfermeira, as mãos de Marya Vlasyevna brilharam sobre Polyakov, e uma gaze branca com manchas vermelho-amareladas borradas saiu de baixo do casaco. Seu peito subiu fracamente. Senti o pulso e estremeci, o pulso desapareceu sob meus dedos, esticou-se e se quebrou em um fio com nós, frequentes e frágeis. A mão do cirurgião já chegava ao ombro, pegando o corpo pálido com um beliscão no ombro para injetar cânfora. Aqui o ferido abriu os lábios e uma faixa rosada de sangue apareceu neles, moveu levemente os lábios azuis e disse seca e fracamente:

- Jogue a cânfora. Para o inferno.

“Fique em silêncio”, respondeu o cirurgião e empurrou o óleo amarelo sob a pele.

“O saco cardíaco provavelmente está ferido”, sussurrou Marya Vlasyevna, agarrou-se tenazmente à beira da mesa e começou a examinar as pálpebras exangues do homem ferido (seus olhos estavam fechados). Sombras cinza-violeta, como as sombras de um pôr do sol, começaram a florescer cada vez mais intensamente nas reentrâncias das asas do nariz, e um suor fino, como o mercúrio, apareceu como orvalho nas sombras.

- Revólver? – perguntou o cirurgião, contraindo a bochecha.

“Browning”, gaguejou Marya Vlasyevna.

“Eh”, disse o cirurgião de repente, como se estivesse com raiva e irritado, e, acenando com a mão, foi embora.

Virei-me para ele com medo, sem entender. Os olhos de outra pessoa brilharam por cima do meu ombro. Outro médico se aproximou.

Polyakov de repente moveu a boca, torto, como se estivesse com sono quando quer afugentar uma mosca pegajosa, e então sua mandíbula começou a se mover, como se ele estivesse engasgado com um caroço e quisesse engoli-lo. Ah, quem já viu ferimentos feios de revólver ou rifle conhece bem esse movimento! Marya Vlasyevna franziu a testa dolorosamente e suspirou.

“Doutor Bomgard”, disse Polyakov de forma quase inaudível.

“Um caderno para você...” Polyakov respondeu com voz rouca e ainda mais fraca.

Então ele abriu os olhos e ergueu-os para o teto triste da paz que desaparecia na escuridão. Como se as pupilas escuras começassem a se encher de luz de dentro, o branco dos olhos tornou-se transparente, azulado. Os olhos pararam no alto, depois escureceram e perderam essa beleza fugaz.

O doutor Polyakov morreu.

Noite. Perto do amanhecer. A lâmpada acende com muita clareza, porque a cidade está dormindo e há muita corrente elétrica. Tudo está em silêncio e o corpo de Polyakov está na capela. Noite.

Sobre a mesa, diante dos meus olhos, doloridos de tanto ler, estão um envelope aberto e um pedaço de papel. Diz:

“Caro camarada!

Eu não vou esperar por você. Mudei de ideia sobre o tratamento. Não há esperança. E também não quero mais sofrer. Eu tentei o suficiente. Eu aconselho os outros a terem cuidado com os cristais brancos solúveis em água, com 25 partes. Eu confiei demais neles e eles me arruinaram. Eu te dou meu diário. Você sempre me pareceu uma pessoa curiosa e amante de documentos humanos. Se você estiver interessado, leia meu histórico médico. Adeus, seu S. Polyakov.”

Pós-escrito em letras grandes:

“Peço que não culpe ninguém pela minha morte.

Doutor Sergei Polyakov

Ao lado da carta de suicídio há um caderno como os cadernos comuns em oleado preto. A primeira metade das páginas foi arrancada. A metade restante contém notas curtas, no início a lápis ou nanquim, em caligrafia clara e pequena, no final do caderno em giz de cera e lápis vermelho grosso, em caligrafia descuidada, saltitante e com muitas palavras abreviadas.

Capítulo 4

"...Ano 71
Sem dúvida, 1917. Dr. Bomgard.

...e muito feliz. E graças a Deus: quanto mais remoto, melhor. Não consigo ver pessoas, e aqui não verei ninguém, exceto camponeses doentes. Mas eles não vão tocar na minha ferida com nada? Outros, entretanto, foram colocados em áreas zemstvo não piores do que eu. Todos os meus graduados que não foram recrutados para a guerra (guerreiros milicianos de segunda categoria, formados em 1916) foram colocados em zemstvos. No entanto, isso não interessa a ninguém. Dos meus amigos, só aprendi sobre Ivanov e Bomgard. Ivanov escolheu a província de Arkhangelsk (uma questão de gosto), e Bomgard, como disse o paramédico, fica em uma área remota como a minha, a três condados de distância de mim, em Gorelov. Queria escrever para ele, mas mudei de ideia. Não quero ver ou ouvir pessoas.

Tempestade de neve. Nada.

Que pôr do sol claro. A enxaqueca é uma combinação de antipirina, cafeína e ac. cítrico.

Os pós contêm 1,0... é possível ter 1,0?.. É possível.

Hoje recebi os jornais da semana passada. Não li, mas ainda assim fiquei com vontade de dar uma olhada no departamento de teatro. "Aida" passou semana passada. Então, ela subiu no estrado e cantou: “...Meu querido amigo, venha até mim...”

(Há uma pausa aqui, duas ou três páginas foram arrancadas.)

...claro, indigno, Dr. Polyakov. Sim, e é estúpido no ensino médio atacar uma mulher com abusos vulgares por ir embora! Ela não quer viver - ela foi embora. E o fim. Como é simples, em essência. A cantora de ópera conheceu um jovem médico, viveu um ano e foi embora.

Mate ela? Matar? Oh, como tudo é estúpido e vazio. Desesperadamente!

Eu não quero pensar. Não quero…

Todas as nevascas e nevascas... Isso me leva embora! Fico noites inteiras sozinho, sozinho. Acendo a lâmpada e sento. Durante o dia ainda vejo pessoas. Mas eu trabalho mecanicamente. Estou acostumado a trabalhar. Ela não é tão assustadora quanto eu pensava antes. Porém, o hospital me ajudou muito durante a guerra. Afinal, não vim aqui completamente analfabeto.

Hoje fiz uma cirurgia de rotação pela primeira vez.

Então, três pessoas estão enterradas aqui sob a neve: eu, Anna Kirillovna - uma enfermeira parteira e uma paramédica. O paramédico é casado. Eles (equipe médica) moram no anexo. E estou sozinho.

Uma coisa interessante aconteceu ontem à noite. Eu estava me preparando para ir para a cama quando de repente senti uma dor no estômago. Mas o que! Suor frio surgiu na minha testa. Ainda assim, devo observar que a nossa medicina é uma ciência duvidosa. Por que uma pessoa que não tem absolutamente nenhuma doença de estômago ou intestino (apêndice, por exemplo), que tem fígado e rins excelentes, cujos intestinos funcionam de maneira completamente normal, pode sentir tantas dores à noite que começa a rolar na cama?

Com um gemido, ele chegou à cozinha, onde a cozinheira e seu marido, Vlas, passavam a noite. Vlas foi enviado para Anna Kirillovna. Naquela noite ela veio até mim e foi forçada a me injetar morfina. Ele diz que eu era completamente verde. De que?

Não gosto do nosso paramédico. Insociável. E Anna Kirillovna é uma pessoa muito doce e desenvolvida. Estou surpreso como uma mulher que não é velha consegue viver completamente sozinha neste caixão de neve. Seu marido está em cativeiro alemão.

Não posso deixar de elogiar aquele que primeiro extraiu morfina das cabeças de papoula. Um verdadeiro benfeitor da humanidade. A dor parou sete minutos após a injeção. É interessante: a dor veio em uma onda completa, sem dar nenhuma pausa, de modo que eu positivamente sufoquei, como se um pé-de-cabra em brasa tivesse sido enfiado em meu estômago e girado. Cerca de quatro minutos após a injeção, comecei a distinguir a natureza ondulada da dor:

Seria muito bom se o médico tivesse a oportunidade de testar muitos medicamentos em si mesmo. Ele teria uma compreensão completamente diferente da ação deles. Depois da injeção, pela primeira vez nos últimos meses, dormi profundamente e bem - sem pensamentos meus, que me enganavam.

Hoje, na recepção, Anna Kirillovna perguntou como eu estava me sentindo e disse que pela primeira vez em todos os tempos me viu sem franzir a testa.

- Estou triste?

- Esse é o tipo de pessoa que eu sou.

Mas isso é mentira. Eu era uma pessoa muito alegre antes do meu drama familiar.

O crepúsculo chega cedo. Estou sozinho no apartamento. À noite a dor veio, mas não forte, como uma sombra da dor de ontem, em algum lugar atrás do esterno. Temendo o retorno do ataque de ontem, injetei um centigrama na coxa.

A dor parou quase instantaneamente. Que bom que Anna Kirillovna deixou a garrafa.

18º.

Quatro injeções não são assustadoras.

Essa Anna Kirillovna é uma excêntrica! Definitivamente não sou médico. Uma seringa e meia = 0,015 metamorfose? Sim.

Doutor Polyakov, tenha cuidado!

Mas já faz meio mês que não voltei a pensar na mulher que me enganou. O motivo da festa dela Amneris me deixou. Eu estou muito orgulhosa disso. Eu sou um homem.

Anna K. tornou-se minha esposa secreta. Não poderia ser de outra maneira. Estamos presos em uma ilha deserta.

A neve mudou, parece ter ficado mais cinzenta. Não há mais geadas severas, mas as tempestades de neve voltam de vez em quando...

Primeiro minuto: sensação de tocar o pescoço. Esse toque fica quente e se expande. No segundo minuto, uma onda de frio passa repentinamente na boca do estômago, e depois disso começa um extraordinário esclarecimento de pensamentos e uma explosão de eficiência. Absolutamente todas as sensações desagradáveis param. Este é o ponto mais alto de manifestação do poder espiritual humano. E se minha formação médica não tivesse sido estragada, teria dito que uma pessoa só consegue trabalhar normalmente depois de receber uma injeção de morfina. Na verdade: para que serve uma pessoa se a menor nevralgia pode derrubá-la completamente da sela!

Anna K. está com medo. Tranquilizei-a dizendo que desde a infância me distingui por uma enorme força de vontade.

Rumores de algo grande. Como se Nicolau II tivesse sido derrubado.

Vou para a cama muito cedo. Cerca de nove horas.

E eu durmo docemente.

Há uma revolução acontecendo lá. O dia ficou mais longo e o crepúsculo parece um pouco mais azul.

Nunca vi sonhos assim de madrugada antes. Estes são sonhos duplos.

Além disso, o principal, eu diria, é o vidro. Ele é transparente.

Então aqui vejo uma rampa estranhamente iluminada, com uma faixa multicolorida de luzes brilhando. Amneris, agitando sua pena verde, canta. A orquestra, completamente sobrenatural, tem um som invulgarmente cheio. No entanto, não consigo colocar isso em palavras. Em uma palavra, em um sonho normal a música é silenciosa... (Em um sonho normal? Outra questão é qual sonho é mais normal! Porém, estou brincando...) É silenciosa, mas no meu sonho é ouvi absolutamente celestial. E o principal é que posso fortalecer ou enfraquecer a música à minha vontade. Lembro-me que em “Guerra e Paz” é descrito como Petya Rostov, meio adormecido, experimentou o mesmo estado. Leo Tolstoy é um escritor maravilhoso!

Agora sobre transparência; Assim, através das cores cintilantes de “Aida”, a borda da minha mesa, visível da porta do escritório, a luminária, o piso brilhante aparecem de forma bastante realista, e passos claros são ouvidos, rompendo a onda da orquestra do Teatro Bolshoi, caminhando agradavelmente , como castanholas maçantes.

Isso significa que são oito horas e Anna K. vem até mim para me acordar e me contar o que está acontecendo na sala de espera.

Ela não percebe que não há necessidade de me acordar, que ouço tudo e posso conversar com ela.

E eu fiz essa experiência ontem.

Ana. Sergei Vasilevich…

EU. Eu ouço... (Baixinho ao som da música: “Stronger.”)

A música é um ótimo acorde.

D afiado...

Ana. Vinte pessoas se inscreveram.

Amneris(canta).

No entanto, isso não pode ser transmitido no papel. Esses sonhos são prejudiciais? Oh não. Depois deles levanto-me forte e alegre. E eu trabalho bem. Até desenvolvi um interesse que não tinha antes. E não é à toa que todos os meus pensamentos estavam voltados para minha ex-mulher.

E agora estou calmo.

Eu estou calmo.

À noite tive uma briga com Anna K.

“Não vou mais preparar a solução.”

Comecei a persuadi-la:

- Bobagem, Annusya. Sou pequeno ou o quê?

- Eu não vou. Você vai morrer.

- Bem, como você deseja. Por favor, entenda que estou com dores no peito!

- Faça tratamento.

- Sair de férias. A morfina não é tratada. “Então ela pensou e acrescentou: “Não posso me perdoar por preparar uma segunda garrafa para você então”.

- O que sou eu, viciado em morfina ou o quê?

- Sim, você se torna um viciado em morfina.

- Então você não vai?

Foi aqui que descobri em mim mesmo a desagradável capacidade de ficar com raiva e, o mais importante, de gritar com as pessoas quando estou errado.

Contudo, isso não acontecerá imediatamente. Fui para o quarto. Eu olhei. Houve um pequeno respingo no fundo da garrafa. Enchi a seringa e descobri que era um quarto da seringa. Ele jogou a seringa, quase quebrou e começou a tremer. Ele cuidadosamente o pegou e examinou - nem uma única rachadura. Fiquei sentado no quarto por cerca de vinte minutos. Eu saio e ela se foi.

Imagina, eu não aguentei, fui até ela. Bati na janela iluminada de seu anexo. Ela saiu, enrolada em um lenço, para a varanda. A noite está tranquila, tranquila. A neve estava solta. Em algum lugar distante no céu parece primavera.

- Anna Kirillovna, por favor, me dê as chaves da farmácia.

Ela sussurrou:

- Eu não vou dar.

- Camarada, por favor, me dê as chaves da farmácia. Estou lhe dizendo como médico.

Vejo no crepúsculo que seu rosto mudou, ficou muito branco e seus olhos estão mais profundos, fundos, escurecidos. E ela respondeu com uma voz que despertou pena em minha alma. Mas então a raiva tomou conta de mim novamente.

- Por que, por que você diz isso? Oh, Sergey Vasilyevich, sinto muito por você.

E então ela libertou as mãos de debaixo do lenço e vi que ela estava com as chaves nas mãos. Então ela veio até mim e os capturou.

Eu (grosseiramente):

- Dê-me as chaves!

E ele os arrancou das mãos dela.

E ele caminhou em direção ao prédio embranquecido do hospital pelas passarelas podres e saltitantes.

A fúria sibilava em minha alma, principalmente porque eu não tinha a menor ideia de como preparar uma solução de morfina para injeção subcutânea. Sou médico, não paramédico!

Ele caminhou e tremeu.

E ouço, atrás de mim, como um cachorro fiel, ela caminhava. E a ternura surgiu dentro de mim, mas eu a estrangulei. Eu me virei e mostrei os dentes e disse:

– Você vai fazer isso ou não?

E ela acenou com a mão como se estivesse condenada: “Não importa”, e respondeu calmamente:

- Me deixe fazê-lo...

...Uma hora depois eu estava em condições normais. Claro, pedi a ela que pedisse desculpas pela grosseria sem sentido. Não sei como isso aconteceu comigo. Eu costumava ser uma pessoa educada.

Ela reagiu estranhamente ao meu pedido de desculpas. Ela se ajoelhou, pressionou-se contra minhas mãos e disse:

- Eu não estou bravo com você. Não. Agora já sei que você está desaparecido. Eu já sei. E eu me amaldiçoo por ter injetado você então.

Eu a tranquilizei da melhor maneira que pude, assegurando-lhe que ela não tinha absolutamente nada a ver com isso, que eu mesmo era responsável por minhas ações. Prometi a ela que a partir de amanhã começaria a desmamar seriamente, reduzindo a dose.

- Quanto você injetou agora?

- Absurdo. Três seringas de uma solução a um por cento.

Ela balançou a cabeça e ficou em silêncio.

- Não se preocupe!

...Em essência, eu entendo a preocupação dela. Na verdade, Morphinum hidro chloricum é uma coisa formidável. O hábito disso é criado muito rapidamente. Mas um pouco de hábito não é morfinismo, não é?

...Na verdade, esta mulher é minha única pessoa verdadeira. E, em essência, ela deveria ser minha esposa. Eu esqueci disso. Esquecido. Ainda assim, graças à morfina por isso...

Isso é tortura.

A primavera é terrível.

Diabo em uma garrafa. A cocaína é o diabo na garrafa!

Sua ação é a seguinte:

Ao injetar uma seringa de uma solução a 2%, um estado de calma se instala quase que instantaneamente, transformando-se imediatamente em deleite e felicidade. E isso dura apenas um, dois minutos. E então tudo desaparece sem deixar vestígios, como se nunca tivesse acontecido. Dor, horror, escuridão se instalam. A primavera troveja, pássaros pretos voam de galhos nus em galhos, e ao longe a floresta se estende até o céu com cerdas pretas e quebradas, e atrás dela arde o primeiro pôr do sol da primavera, cobrindo um quarto do céu.

Caminho pela sala grande e solitária do apartamento do meu médico, diagonalmente de porta em janela, de janela em porta. Quantos desses passeios posso fazer? Quinze ou dezesseis anos - não mais. E então tenho que me virar e ir para o quarto. Há uma seringa na gaze ao lado do frasco. Eu pego e, casualmente untando a coxa furada com iodo, insiro a agulha na pele. Não há dor. Ah, pelo contrário: estou antecipando a euforia que agora surgirá. E então aparece. Sei disso pelo fato de que os sons do acordeão tocados pelo vigia Vlas, que estava feliz com a primavera, na varanda, os sons esfarrapados e roucos do acordeão, voando abafados pelo vidro em minha direção, tornam-se vozes angelicais, e o baixo áspero no fole crescente zumbe como um coro celestial. Mas então um momento, e a cocaína no sangue, de acordo com alguma lei misteriosa, não descrita em nenhuma farmacologia, se transforma em algo novo. Eu sei: isso é uma mistura do diabo e do meu sangue. E Vlas cai na varanda, e eu o odeio, e o pôr do sol, estrondoso inquieto, queima meu interior. E assim várias vezes seguidas durante a noite, até perceber que estava envenenado. Meu coração começa a bater tão forte que sinto nas mãos, nas têmporas... e então cai no abismo, e há segundos em que penso que o Dr. Polyakov nunca mais voltará à vida...

"órfico"- uma história, também chamada de história por alguns pesquisadores da obra de Bulgakov. Publicado: Trabalhador Médico, M., 1927, No.

Bulgakov sofria de morfinismo mesmo após sua transferência para o hospital zemstvo da cidade de Vyazma em setembro de 1917. Como lembrou T. N. Lappa, um dos motivos para partir para Vyazma foi que as pessoas ao seu redor já haviam notado a doença: “Então ele próprio começou a ficar ( morfina), vá para algum lugar. E os outros já perceberam. Ele vê que é impossível ficar mais aqui (em Nikolskoye). Ele tem que sair daqui. Ele foi - eles não vão deixá-lo ir. Ele diz: “Não posso mais ir lá, estou doente” e tudo mais. E então, só em Vyazma, foi necessário um médico e ele foi transferido para lá.

Obviamente, o morfinismo de Bulgakov não foi apenas consequência de um acidente com uma traqueotomia, mas também resultou da atmosfera monótona da vida em Nikolskoye. O jovem médico, habituado ao entretenimento e às comodidades da cidade, suportou com dificuldade e dor a vida rural forçada. A droga proporcionou o esquecimento e até uma sensação de alegria criativa, deu origem a bons sonhos e criou a ilusão de desconexão da realidade.

As esperanças de uma mudança no estilo de vida estavam depositadas em Vyazma, mas acabou por ser, de acordo com a definição de TN Lapp, “uma cidade tão provinciana”. Segundo as lembranças da primeira esposa de Bulgakov, logo após a mudança, “assim que acordamos, “vá, procure uma farmácia”. Eu fui, encontrei uma farmácia e levei para ele. Acabou - preciso de novo. Ele usou muito rapidamente (de acordo com T. N. Lapp, Bulgakov se injetou duas vezes por dia). Bem, ele tem um carimbo - “vá para outra farmácia, procure.” E então eu procurei lá em Vyazma, em algum lugar em Na periferia da cidade havia outra farmácia. Caminhei por quase três horas. E ele está parado na rua me esperando. Ele era tão assustador naquela época... Você se lembra da foto dele antes de morrer? Esse é o rosto dele. Ele estava tão lamentável, tão infeliz. E ele me pediu uma coisa: “Só não me entregue.” Senhor, o quanto eu o convenci, o exortei, o entretive... Eu queria dar levanta tudo e vai embora. Mas quando olho para ele, como ele é, como posso deixá-lo? Quem precisa dele? Sim, foi um período terrível." .

Em M., o papel, que na verdade era desempenhado por T. N. Lappa, foi em grande parte transferido para a enfermeira Anna, amante de Polyakov, que lhe aplica injeções de morfina. Em Nikolskoye, essas injeções foram aplicadas em Bulgakov pela enfermeira Stepanida Andreevna Lebedeva, e em Vyazma e Kiev - por T.N.

No final, a esposa de Bulgakov insistiu em deixar Vyazma na tentativa de salvar o marido de uma doença induzida por drogas. T.N. Lappa falou sobre isso: “...cheguei e disse: “Quer saber, precisamos sair daqui para Kiev.” Afinal, o hospital já tinha notado. E ele: “Mas eu gosto daqui.” Eu disse a ele: “ Eles vão te avisar da farmácia, vão tirar o seu selo, o que você vai fazer então?" Em geral teve uma briga, uma briga, ele foi, incomodou, e foi liberado por doença, eles disseram: "Tudo bem, vá para Kiev." E em fevereiro (1918.) partimos."

Em M., o retrato de Polyakov - “magro, pálido e com palidez cerosa” - lembra a aparência do próprio escritor quando abusou da droga. O episódio com Anna repete o escândalo com sua esposa, que motivou a partida para Kiev: “Anna chegou. Ela está amarela, doente. Eu acabei com ela. Eu acabei com ela. Sim, tenho um grande pecado na minha consciência. Eu jurei para ela que iria embora em meados de fevereiro.”

Depois de chegar a Kiev, o autor M. conseguiu se livrar do morfinismo. O marido de V. M. Bulgakova, I. P. Voskresensky (cerca de 1879 - 1966), aconselhou T. N. Lappa a reduzir gradualmente a dose do medicamento em solução, eventualmente substituindo-o completamente por água destilada. Como resultado, Bulgakov abandonou a morfina.

Em M., o autor parecia reproduzir a versão de seu destino que teria se concretizado se ele tivesse permanecido em Nikolskoye ou Vyazma. Muito provavelmente, em Kiev, o autor M. foi salvo não só pela experiência médica de IP Voskresensky, mas também pela atmosfera da sua cidade natal, que depois da revolução ainda não tinha perdido o seu encanto, foi salva por um encontro com a família e amigos. Em Moscou, o suicídio do Doutor Polyakov ocorre em 14 de fevereiro de 1918, pouco antes da partida de Bulgakov de Vyazma.

O diário de Polyakov, que é lido pelo Dr. Bomgard, que não encontrou seu amigo vivo, é uma espécie de “notas de um homem morto” - forma posteriormente usada em “Romance Teatral”, onde o personagem principal, o dramaturgo Maksudov, que cometeu suicídio, é chamado de Sergei, como o Dr. Polyakov em M. É significativo que o herói do “Romance Teatral” tire a própria vida em Kiev, atirando-se da Ponte das Correntes, ou seja, na cidade onde Bulgakov estava capaz de escapar de Vyazma e, assim, escapar da morfina e do desejo de cometer suicídio. Mas o herói M. nunca chegou a Kiev.

Ao contrário das histórias da série “Notas de um Jovem Médico”, M. tem um enquadramento da história na primeira pessoa, e a confissão da vítima do morfinismo, Doutor Polyakov, é capturada na forma de um diário. O diário também é mantido pelo personagem principal de The Doctor's Extraordinary Adventures. Em ambos os casos, essa forma é utilizada para distanciar ainda mais os personagens do autor das histórias, já que tanto “As Aventuras Extraordinárias do Médico” quanto M. apresentam coisas que poderiam comprometer Bulgakov aos olhos de leitores hostis: dependência de drogas e serviço com os vermelhos e depois com os brancos. Além disso, não está totalmente claro como o herói passou de um exército para outro.

Posteriormente, o rascunho de M., juntamente com outros manuscritos, foi transferido por N.A. Bulgakova para o escritor, que destruiu todos eles. Muito provavelmente, “Doença” significava o morfinismo do personagem principal, e o romance inicialmente concebido resultou em uma grande história (ou conto) de M.

“MORFINA”, uma história, também chamada de história por alguns pesquisadores da obra de Bulgakov. Publicado: Trabalhador Médico, M., 1927, nº 45-47. M. é adjacente ao ciclo “Notas de um Jovem Médico” e, como as histórias deste ciclo, tem uma base autobiográfica associada ao trabalho de Bulgakov como médico zemstvo na aldeia de Nikolskoye, distrito de Sychevsky, província de Smolensk, desde setembro de 1916 a setembro. 1917, bem como na cidade distrital de Vyazma da mesma província de setembro de 1917 a janeiro de 1918. No entanto, a maioria dos pesquisadores não inclui M. nas “Notas de um Jovem Médico”, pois ele apareceu um ano depois das histórias de deste ciclo e não tem indícios diretos de pertencer às “Notas de um Jovem Médico”. Provavelmente, na época da publicação de M., a ideia de uma edição separada do livro “Notas de um Jovem Médico” já havia sido abandonada (note que a história “Star Rash” também não tinha qualquer indicação de pertencente ao ciclo quando publicado, embora o conto “O Olho Perdido”, que apareceu um pouco mais tarde, tenha recebido a nota: “Notas de um jovem médico”).

M. refletiu o morfinismo de Bulgakov, que se tornou viciado na droga após ser infectado com filmes de difteria durante uma traqueotomia descrita na história “Garganta de Aço”. Isso aconteceu em março de 1917, logo após sua viagem a Moscou e Kiev, ocorrida durante os dias da Revolução de Fevereiro. T. N. Lappa, a primeira esposa de Bulgakov, mais tarde caracterizou seu estado após tomar a droga da seguinte forma: “Muito, muito calmo. Estado calmo. Não exatamente com sono. Nada como isso. Ele até tentou escrever neste estado.” Bulgakov transmitiu o sentimento de um viciado em drogas no diário do personagem principal M. Doutor Polyakov (a parte principal da história é o diário de Polyakov, que é lido por seu amigo Doutor Bomgard após o suicídio do médico da aldeia, e o enquadramento a narração é conduzida em nome da Bomgard): “Primeiro minuto: a sensação de tocar o pescoço. Esse toque fica quente e se expande. No segundo minuto, uma onda de frio passa repentinamente na boca do estômago, e depois disso começa um extraordinário esclarecimento de pensamentos e uma explosão de eficiência. Absolutamente todas as sensações desagradáveis param. Este é o ponto mais alto de manifestação do poder espiritual humano. E se minha formação médica não tivesse sido estragada, eu teria dito que uma pessoa normal só pode trabalhar depois de receber uma injeção de morfina.” No último romance de Bulgakov, “O Mestre e Margarita”, o poeta Ivan Bezdomny torna-se viciado em morfina no epílogo, deixando a poesia e se transformando no professor de literatura Ivan Nikolaevich Ponyrev. Só depois de injetar a droga ele vê em sonho, como se fosse realidade, o que é descrito no romance do Mestre sobre Pôncio Pilatos e Yeshua Ha-Nozri.

Bulgakov sofria de morfinismo mesmo após sua transferência para o hospital zemstvo da cidade de Vyazma em setembro de 1917. Como lembrou TN Lappa, um dos motivos para partir para Vyazma foi que as pessoas ao seu redor já haviam notado a doença: “Aí ele próprio começou a ficar ( morfina. - B.S.), vá a algum lugar. E outros já notaram. Ele vê que não é mais possível ficar aqui (em Nikolskoye - B.S.). Precisamos sair daqui. Ele foi - eles não o deixaram ir. Ele fala: “Não posso mais ir lá, estou doente” e tudo mais. E então, justamente em Vyazma, foi necessário um médico e ele foi transferido para lá.” Obviamente, o morfinismo de Bulgakov não foi apenas consequência de um acidente com uma traqueotomia, mas também resultou da atmosfera monótona da vida em Nikolskoye. O jovem médico, habituado ao entretenimento e às comodidades da cidade, suportou com dificuldade e dor a vida rural forçada. A droga proporcionou o esquecimento e até uma sensação de alegria criativa, deu origem a bons sonhos e criou a ilusão de desconexão da realidade. As esperanças estavam depositadas em Vyazma para uma mudança no estilo de vida, mas acabou por ser, de acordo com a definição de TN Lapp, “uma cidade tão provinciana”. Segundo as lembranças da primeira esposa de Bulgakov, logo após a mudança, “assim que você acordar, “vá procurar uma farmácia”. Fui, encontrei uma farmácia e levei para ele. Acabou - precisamos fazer isso de novo. Ele usou muito rapidamente (de acordo com T.N. Lapp, Bulgakov se injetou duas vezes ao dia. - B.S.). Bom, ele tem um carimbo - “vá em outra farmácia, procure”. E então procurei em Vyazma, em algum lugar na periferia da cidade havia uma espécie de farmácia. Caminhei por quase três horas. E ele está parado na rua esperando por mim. Ele era tão assustador naquela época... Você se lembra da foto dele antes de morrer? Este é o rosto dele. Ele era tão lamentável, tão infeliz. E ele me perguntou uma coisa: “Só não me mande para o hospital”. Senhor, o quanto eu o convenci, o exortei, o entretive... Queria desistir de tudo e ir embora. Mas quando olho para ele, como ele é, como posso deixá-lo? Quem precisa disso? Sim, foi uma sequência terrível. Em M., o papel, que na verdade era desempenhado por T. N. Lappa, foi em grande parte transferido para a enfermeira Anna, amante de Polyakov, que lhe aplica injeções de morfina. Em Nikolskoye, essas injeções foram administradas a Bulgakov pela enfermeira Stepanida Andreevna Lebedeva, e em Vyazma e Kiev por T.N. Lappa. No final, a esposa de Bulgakov insistiu em deixar Vyazma na tentativa de salvar o marido de uma doença induzida por drogas. TN Lappa falou sobre isso: “...cheguei e disse: “Quer saber, precisamos sair daqui para Kiev”. Afinal, o hospital já havia percebido isso. E ele: “Gosto daqui”. Eu falei para ele: “Eles vão te avisar da farmácia e tirar o seu selo, o que você vai fazer então? “Em geral, houve uma briga, uma briga, ele foi, criou problemas e foi liberado por doença, eles disseram: “Tudo bem, vá para Kiev”. E em fevereiro (1918 - B.S.) partimos.” Em M., o retrato de Polyakov - “magro, pálido e com palidez cerosa” - lembra a aparência do próprio escritor quando abusou da droga. O episódio com Anna repete o escândalo com a esposa, que motivou a partida para Kiev: “Anna chegou. Ela está amarela e doente. Eu acabei com ela. Dokonal. Sim, há um grande pecado em minha consciência. Jurei para ela que iria embora em meados de fevereiro.”

Em M., o autor parecia reproduzir a versão de seu destino que teria se concretizado se ele tivesse ficado em Nikolskoye ou Vyazma (provavelmente pensamentos suicidas vieram à mente de Bulgakov, porque ele até ameaçou sua esposa com uma pistola quando ela se recusou a deu-lhe morfina e uma vez quase a matou jogando um fogão a querosene aceso nela). Muito provavelmente, em Kiev, o autor M. foi salvo não só pela experiência médica de IP Voskresensky, mas também pela atmosfera da sua cidade natal, que depois da revolução ainda não tinha perdido o seu encanto, foi salva por um encontro com a família e amigos. Em Moscou, o suicídio do Doutor Polyakov ocorre em 14 de fevereiro de 1918, pouco antes da partida de Bulgakov de Vyazma. O diário de Polyakov, que o Dr. Bomgard lê, não tendo encontrado seu amigo vivo, é uma espécie de “notas de um homem morto” - forma posteriormente usada em “Romance Teatral”, onde o personagem principal, o dramaturgo Maksudov, que cometeu suicídio , é chamado de Sergei, como o Dr. Polyakov em M. É significativo que o herói do “Romance Teatral” tire a própria vida em Kiev, atirando-se da Ponte das Correntes, ou seja, na cidade onde Bulgakov conseguiu escapar de Vyazma e assim escapar da morfina e do desejo de suicídio. Mas o herói M. nunca chegou a Kiev.

Ao contrário das histórias da série “Notas de um Jovem Médico”, M. tem um enquadramento da história na primeira pessoa, e a confissão da vítima do morfinismo, Doutor Polyakov, é capturada na forma de um diário. O diário também é mantido pelo personagem principal de “As Aventuras Extraordinárias do Médico”. Em ambos os casos, essa forma é utilizada para distanciar ainda mais os personagens do autor das histórias, já que tanto “As Aventuras Extraordinárias do Médico” quanto M. apresentam coisas que poderiam comprometer Bulgakov aos olhos de leitores hostis: dependência de drogas e serviço com os vermelhos e depois com os brancos. Além disso, não está totalmente claro como o herói passou de um exército para outro.

Pode-se presumir com alto grau de confiança que a primeira edição de M. foi a história “A Doença”. A carta de Bulgakov para N.A. Bulgakova em abril de 1921 continha um pedido para preservar uma série de manuscritos remanescentes em Kiev, incluindo “o rascunho de “Doença” que era especialmente importante para mim”. Anteriormente, em 16 de fevereiro de 1921, em uma carta a seu primo Konstantin Petrovich Bulgakov em Moscou, o autor M. também pediu, entre outros rascunhos em Kiev, que salvasse este esboço, indicando que “agora estou escrevendo um grande romance baseado em o esboço de “Malease”. Posteriormente, o rascunho de M., juntamente com outros manuscritos, foi transferido por N.A. Bulgakova para o escritor, que destruiu todos eles. Muito provavelmente, “Doença” significava o morfinismo do personagem principal, e o romance inicialmente concebido resultou em uma grande história (ou conto) de M.